El mundo de un FireFlash

India, Karni Mata: El advenimiento de las Ratas

2011-01-20T01:28:00.020Z

Miré a mi alrededor encrespado, pensando que quizá me habían visto darle una patada a aquel roedor insolente. Pero ¿Qué podía hacer yo si mis impulsos eléctricos me habían traicionado en el acto inconsciente de la espontaneidad y el reflejo?
Observando todos los rincones y esquinas, boquiabierto, espasmódicamente, no pude darme cuenta de la multitud de ratas que me rodeaban y una, más osada que las demás supongo, me propinó un mordisco en el dedo gordo del pie que me hizo impulsarlo violentamente, más por la acción incuestionable de la defensa, que de la rabia, el temor o dolor.

Quizá fuera la repugnancia que me produjo el sentir que dichos bichejos, a los que nunca he tenido el placer de conocer, me estaban agrediendo por arriesgarme a pisar su suelo sagrado o tan solo porque se estaban comportando como lo que son: Raaaaaaaataaaaaaaaas.
Pero ¿Cómo hubiera podido explicarles a aquellos que consideran sagrados a estos seres que había agredido involuntariamente a un Santo reencarnado en un roedor? ¿Qué les diría?
- Es que en nuestro mundo son objeto de las más despreciables leyendas, enfermedades y supersticiones y allí, se exterminan…
“La armo, seguro”

Todo esto había acontecido nada más pisar descalzo el templo de Karni Mata, pero después de un rato, ya acostumbrado al incesante ir y venir de miles de roedores, empecé a mirar de otra forma a aquellos Santos Santoruns de una cultura notablemente increíble y todo ello sin que mi estómago se encogiera de pavor y asco. Es curioso cómo el ser humano puede adaptarse a las circunstancias que le rodean y sobrevivir de forma incuestionable.
Karni Mata, lugar único donde los haya; templo no apto para escrupulosos, irascibles o musofóbicos, se encuentra a tan sólo 33 kilómetros de Bikaner, en Deshnoke, Rajasthán. Viven aproximadamente unas 20.000 ratas y según las creencias populares, éstas son las reencarnaciones de Karni Mata y los Sadhus, sus seguidores.
Fue un sabio hindú, Maharajá Ganga Sing, quien en el vigésimo siglo, ese que coronó el principio del pasado ciclo, construyó este fascinante templo.

La diosa del poder y la victoria, Durga, quiso reencarnarse en una mujer de las de antes y enseguida se fijó en Karni Mata, una matriarca del siglo XIV. Pero los sinsabores enseguida se apoderarían de ella, ya que tuvo que enfrentarse al dios de la muerte en forma de Rata, cuando uno de sus hijos murió. Y, como es uso común en los mortales, se produjeron las negociaciones preceptivas donde a cambio de su vida prometió que todos los hombres muertos de su clan se reencarnarían en ratas. Y allí está, en la India, como no, uno de los recintos sagrados más surrealistas que puedan existir.

Al regresar de esta inolvidable experiencia, el sosiego embarga a todos los allí presentes. Mi fisgoneo y temeridad vulnera la apacible siesta de un anciano que dormita llevado por el bamboleo del vehículo que lo transporta. Pero es que molestar a todos los allí presentes es parte de mi naturaleza y curiosidad por lo humano, demasiado humano.

Ahora en la distancia, cuando miro mi ombligo desposeído de toda credibilidad; cuando me cuestiono tantas y tantas cosas; cuando la relatividad de lo que una vez unos monjes, en su meditación profunda, no pudieron contener en sus estómagos y se apodera de nosotros. Allá en otras tierras, en otros mundos, donde miles crearon miles de religiones; en este y ese lugar donde me encuentro, contemplando a un hombre ensangrentado, perforado, atravesado; donde una rata lo mira y llora de pena sobre su corona de espinas. Es allí donde estaré, contemplando fascinado mi mundo, este mundo.

I. Las Líneas de Nazca: Un vuelo entre los astros

2010-12-21T00:50:00.000Z

Sentado en un aula de la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria asistía con gran interés a una charla magistral que un arqueo-astrónomo polaco, de cuyo nombre no puedo acordarme, estaba realizando sobre las Líneas de Nazca, en Perú. Palabras musicales que sonaban con un acento castellano latinoamericano y que le daba un atractivo, aún mayor si se puede, a la fascinante exposición científica que repiqueteaba con una tonalidad envolvente en todo el recinto.
La arqueo-astronomía era el objetivo y objeto de sus estudios y mientras se emocionaba relatando los diferentes misterios arqueológicos, hoy día sin resolver todavía, sus ojos brillaron especialmente cuando nombró por primera vez a Nazca.
Ni Newgrance, ni Stonehenge, ni las Pirámides de Egipto, ni todo el Megalitismo de la fachada Atlántica Europea, habían conseguido esbozar en aquel profesor – investigador aquella expresión que yo conocía tan bien.
Y es que mientras hablaba, mi corazón latía desmesuradamente transportándome a mis vivencias de hacía pocos años atrás. Aún recuerdo cuando aquella avioneta daba vueltas en el aire sobre una de las maravillas que mis ojos han tenido el privilegio de ver. Casi sin quererlo y sin buscarlo iba a presenciar uno de los acontecimientos más impresionantes que el ser humano ha realizado en este planeta. En mi desbocada juventud ávida de experiencias y sensaciones sabía de la existencia de unas líneas que una civilización pre-inca había excavado bajo relieve en aquel desierto inhóspito, insondable e impenetrable… Pero no fue hasta ese día que, desde las alturas, bebí las lágrimas que la emoción soslayó en mi ser.
A unos 400 kilómetros al sur de Lima, en un árido paisaje que se extiende entre la región de Nazca y Palpa, se encuentran los geoglifos de Nazca. En una árida zona, en un lugar en el que ni la más dura de las plantas puede sobrevivir, se establecieron entre el 300 y el 900 d.c., los Nasca; una civilización de fornidos guerreros que sobrevivían de la agricultura y que osaban de ser maestros artesanos. Gentes belicosas que han dejado un profundo sentimiento de incredulidad en la comunidad científica, incapaces de responder a las preguntas más elementales que se hace un arqueólogo.

Suposiciones hacen pensar que su dominio del calendario astronómico les servía para saber la llegada de las estaciones; dominio del tiempo y con todo ello del agua que los abastecería al fundirse las nieves andinas que fluían hacia el Pacífico. De alguna manera encontraron la forma de canalizar, a través de acueductos, esas aguas que almacenaban en depósitos subterráneos.
En las Pampas de Jumana se dibujan figuras zoomorfas, geométricas y fitomorfas. Figuras de entre 260 y 275 metros de largo que solo pueden verse desde el aire. Representaciones de aves como cóndores, pelícanos, loros; de un mono, de una araña… Geoglifos que parecen pistas de aterrizaje, flechas que indican una dirección, diseños geométricos cuadrángulos, triángulos... Imágenes antropomorfas, que algunos pseudo científicos se han empeñado en compararlas con astronautas y que se encuentran en las laderas de las montañas.
Mientras mi cabeza daba vueltas a cada pirueta de la avioneta, no podía dejar de pensar, de interrogarme mentalmente, escudriñando una explicación, esa que sabemos que nunca obtendremos. Pero es que a esas alturas, en esos tirabuzones, empicados y contrapicados mi estómago ya no estaba para más disquisiciones y dejé que fuera mi vieja cámara analógica Minolta la que se encargase de registrar aquel viaje al pasado.

II. Las Líneas de Nazca: El Mensajero de las Apus...

2010-12-12T00:36:00.000Z

Su cuerpo sufrió un estremecimiento ante la presencia de aquel colgajo. El mensajero de los Apus pendulaba un objeto arcano ante la mirada atónita de María, arrobándose y esbozando una mueca que se le antojaba una burla macabra del Leviatán.
Centró su mirada y pudo distinguir perfectamente lo que aquel indígena artero, vestido con un taparrabos y tocado de plumas multicolores, le mostraba.
Enteca de emoción, pudo distinguir perfectamente su cabeza, su propia cara que la atenazaba, que la miraba fijamente.

Y aquella sonrisa burlona, aquella mueca diabólica, se convirtió en una carcajada estridente, más propia de ultratumba que de entre los vivos; escrufulosa e iracunda, sarmentosa y vegetativa, de índole estulta e incomprensible para su ser.
Saltó hacia atrás presa de un pánico febril y cayó al vacío. Pronto su cuerpo golpearía y se haría pedazos, para dejar una simple mancha de su existencia. Y aunque sea una sedicente, aunque haya realizado tanto camino, tanto recorrido, tanto por conocer, ahora los segundos… cuentan.
El placer de la caída, el sentirse inyectada en el aire, no cambia el hecho de que al final de ese último momento llegará la parálisis de todos los sentidos. Pignorando tu alma a los designios, se resignará a lo inevitable, pero María no pudo creer lo que vio en el momento en el que miró al cielo en un escorzo resignado.
Aquel petulante indígena corta cabezas caía velozmente dándole alcance y poniéndose a su lado, a la vez que tensaba sus músculos, llevando al límite sus tendones articulares y mostrándole una figura tras otra ensangrentadas, de las que ella no podía apartar la mirada.
La cabeza de un “mono”, la figura de una “serpiente”, los ojos penetrantes de una “araña”; cuadrados y triángulos, flechas y caminos, señales de piedras parduscas y senderos sinuosos. Un zorro vomitando; un cuadro bélico en el que un fornido guerrero secciona la cabeza de su contrincante en un certero tajo que le secciona de oreja a oreja.
Sangre coagulada y calor; frío y sequedad de la noche; soledad regocijada con la angustia del condenado. Y una vez más su cabeza, colgada y danzando.
- María, María…
Una mano la zarandea sacándola de la caída mortal. Levantándose bruscamente, María, empapada en sudor y lágrimas, abre los ojos volviendo a la realidad. Y como si alguien hubiese tratado de ajarla, se revuelve indómita en la cama, bueno, en aquel catre de paja en el que depositó sus atormentados huesos.
Hacía dos días que María Reiche había llegado a Nazca y hacía escasamente una semana que el Doctor Paul Kosok le había revelado el fascinante descubrimiento que hiciera en aquel increíble territorio, aunque Pedro de Cieza de León ya referenciara las figuras en 1547.
Cuatro días antes, María, aquella profesora de matemáticas, se montó en un colectivo que la llevaría al sur de Perú y nada más llegar correteó por aquel desierto, bajo un tórrido sol, gritando emocionada, luchando contra su corazón desbocado y agraciado, todavía, agasajado con la juventud del momento.

Sin darse cuenta y sin pensar que se sometía a las inclemencias de los elementos, le bastaron dos días a las leyes naturales de la tierra para casi acabar con aquel ser humano. Pero María estaba destinada a pasar a la historia de la arqueología, sellando su vida en aquellas tierras que la vieron morir en 1998, pero que sobre todo la vieron vivir apasionadamente.
En 1942 María Reiche llegó a Nazca para no marchar nunca más. Entregó su vida a una causa, a una pasión.
En 1990, cuando mis pies pisaron aquellos territorios sentí la emoción de estar sobre la tierra en la que María Reiche había consagrado su vida. No pude verla, hablar con ella, sentir sus pasiones derramadas, pero aún así su vuelo junto al mensajero de los Apus se hizo sentir en toda la sequedad del desierto, en el susurro de la brisa, en la emoción del momento. Aquella mujer que levantaba pasiones, nacida en Dresden, Alemania, tuvo un sueño seductor y perverso a la vez y como dijera en una ocasión: “si alguna vez se dan las respuestas a este enigma que me ha intrigado hasta hoy, perdería todo interés”. Por lo que María sigue cayendo junto a su indígena "corta cabezas" y sus carcajadas pueden sentirse en el eco del desierto.
María Reiche y Paul Kosok identificaron numerosas líneas que apuntan a las fases lunares, así como otras que señalan solsticios y equinoccios solares. Algunas líneas dirigen sus trazos hacia constelaciones conocidas, como la de Orión.
Kosok no pudo resistirse en señalar que las líneas de Nazca eran como “El Libro de Astronomía más grande del mundo”, mientras que María apuntaba a un mega gigante Calendario que servía a aquellos belicosos habitantes de tierras indómitas a sobrevivir en aquel increíble territorio.
Sosteniendo estos huesos en mis manos, palpitando de emoción en este cementerio destapado, sintiendo la vibrante emoción de la muerte en mi gorja, no dejo de pensar de forma apodíctica sobre aquellos guerreros agricultores y su pasado.
¡Ay de mí!, prodigiosa imaginación que me lleva a esos remotos recuerdos de los muertos, en la que cada uno cuenta una historia susurrante al oído de heroicas hazañas, de sabios guerreros, de batallas ganadas por los "corta cabezas". Y aunque sé que eres de otro tiempo, de cientos de momentos; aunque tu existencia te separe de la mía por tantos descubrimientos, fuisteis capaces de sostener conocimientos y técnicas insospechadas. Perdimos, de algún modo, la sabiduría de nuestros ancestros y sólo deseo que María siga interesada en tu misterio.

Vuelve la misma sensación. Vietnam V

2010-07-30T22:36:00.013+01:00

Unas manos poderosas se cierran sobre tu garganta, sin dejarte posibilidad a, por lo menos, liberar un grito. La inmundicia se desparrama por tu cuerpo impregnando tus poros, tu ser, tu alma…
Deseas morir, pero el instinto de supervivencia, cruel y estoico, te mantiene con vida, para recordar, para volver a pensar, para sentir por el resto de tu vida. Es como revivir un olor que te transporta, que te bloquea…
Tom miraba extasiado las violaciones. Desgarros de ropas, llantos incontrolados, súplicas en un idioma desconocido, escenas absurdas que nunca hubiera imaginado, lujuria y más lujuria de verdugos contra sus víctimas. De alguna manera aquellos hechos dejaron a algunos seres en estado de coma y a otros en el olvido.
Tu cabeza da vueltas como en un sueño; restriegas tu cuerpo desgajando la piel, como queriendo quitar algo que queda sellado de por vida. Y lo sabes, lo sabes… Vives y no olvidas… Y además crees que eres el culpable, el sucio…
Tu mirada enfoca el infinito y dejas de ser humano. Pronto lo sabría…

Pham Van Phu Ngao vio como asesinaban a toda su familia, como violaban a su madre y hermanas. Aún recuerda sus gritos y llantos, como extendían sus manos, en un gesto de súplica y socorro. Pero Pham Van Phu Ngao también era desgarrado de su niñez. Sin saber por qué ni cómo lo ultrajaban en cuerpo y alma.
Pero ahora, Phu Ngao consolaba a Tom, aquel enorme hombre que lloraba desconsolado en la fría lápida que contenía los restos de su existencia, de lo que una vez fue… Sabía que Tom era una víctima más, quizá su sufrimiento fuera más terrible que el suyo, pues no hay más tortura que el sentirse culpable de un delito, ser consciente del daño causado.

Yo en mi persona, deseo ser mil y una vez la víctima, pues la culpabilidad no está en mis registros como ser humano y sin embargo aprendí a soportar los envites de la vida, como ente razonable; aprender de ellos para ser mejor, para aportar a la humanidad, en mi modestia y humanidad…
Más de 400 vietnamitas murieron en My Lai y hoy el nombre de la aldea simboliza el salvajismo de Estados Unidos. El gobierno le echó la culpa a unos soldados desbocados, pero como escribió el historiador Howard Zinn: "En cuanto a My Lai, solo los detalles son únicos".
Los detalles que os cuento son los pormenores de la vida, de una vida que hoy por hoy aún no entiende, que se niega a creer que hay algo oculto en la percepción de un océano de fuego, como una fiebre regresiva, cayendo en el abismo de mis manos callosas como las que son ahora, pero tiernas y dulces como las que fueron…
My Lai, Vietnam, difícil será dejarte en el olvido. Serás un Deja vu insistente, caminos que vuelves a pasar, que volveremos a pasar…

Agarrado a mi cámara como un poseso, mi pasión se desata, como energúmeno indefinido. Deseo captar todos esos detalles que llevaré de regreso a mi rutina. Es como querer obtener parte de la existencia de estas gentes. Es mejor no preguntar, solo constatar, en una refriega inmutable en la que está el bien o el mal… Aunque he de decir que es un camino muy difícil de solventar… Este es un descuido que ya nada ni nadie puede impedir.

Y la Historia se Repite

2010-02-05T12:02:00.002Z

“Marines, asesinos de palomas, bravos nihilistas de mirada de cieno.
Heroicos bombardeadores de chiquillos.
Demócratas de guadaña y de coz.
Libertadores de arterias, descerrajadores de pechos.
Cultivadores de estiércol, conquistadores de cunas y de trenzas.
Cerdos y perros.
Vuestros niños, perfectos, son los hijos de los linchadores de Bagdad.
Cuando les abandone la perfección, cuando la gracia los deje en la orilla ¿De qué están hechos por dentro? ¿Qué otras ciudades, qué otras palabras, qué otros niños destruirán?
Niños de Irak, es decir, niños del mundo, llorad, gemid, gritad, pero que no os corrompan.
No os olvidamos, pedernales, estrellas, niños de Irak.
Entre las ruinas, con pezuñas de tela, bajo el rescoldo del mal, el hombre pende como un harapo de vuestra sonrisa imparcial, de vuestra plaga de dientes.
Arde Bagdad, pero no cedas.”

"Good Morning Vietnam". I

2010-02-03T20:10:00.000Z

¿Qué pudo llevar a un hombre a querer sentir el calor de un Dios o una Diosa? ¿Por qué extraña razón aceptaba como un niño el regazo de una divinidad que le diera un sentido a su vida?
Aferrarse a lo divino y lo sagrado, buscar un resquicio de esperanza. A Tom sólo le quedaba ese consuelo…

Así fue como lo encontraron los monjes de Cao Dai, tirado en el suelo a la entrada del Templo durante una noche bochornosa; llorando amargamente, suplicando a Dios o a una Diosa, daba lo mismo. Y como algo que quedara impreso en la historia de la Pagoda del Pilar Único lo recogieron, como gorrioncillo mal herido y lo llevaron al altar.
Nunca antes occidental había pisado suelo sagrado; nunca antes novicio, monje, iniciado o hermano que no fuera vietnamita se había postrado ante el “Ojo". Pero aquella noche “El Americano” entraba en el Templo dejando un reguero de sangre negra a su paso y no hubo creyente que pudiera evitar que Tom se postrara ante la deidad del Pilar Único.

Cuenta un acólito joven con sonrisa maliciosa que Tom está entre los presentes y todo aquel que visita la Pagoda intenta vislumbrarlo, tocarlo, venerarlo, porque dicen que es el hermano más devoto y consagrado a la oración y las lenguas del lugar le otorgan dones curativos y todo aquel que es tocado por él, por “El Americano”, sana enseguida de sus heridas.

Yo no fui menos que otros y entre monjes y visitantes intenté ver unos ojos occidentales ataviado con ropajes coloridos, pero nadie hasta el momento ha logrado verlo en plenitud y todos deben conformarse con la leyenda del Templo de Cao Dai, donde el misticismo electrifica el tiempo y el espacio.
Pero la historia de Tom es más simple y humana que la leyenda de su penitencia, es quizá la vida de muchos y la existencia de todos; son nuestros errores indulgentes, nuestra juventud desmedida, es el arrepentimiento y la calma, es el desasosiego y el descanso.

Tom Ritscher, nacido y criado en los campos de Texas, conducido y dirigido en sus pensamientos por una tierra árida e ingrata, resabiada con el mundo, egocentrizada en sus creencias, subió al monte para caer al vacío y hoy es un ser humano y comparte su esperanza con aquellos que no volvieron a la Edad de Piedra.

“Un monje gira su cabeza y me mira, creo distinguir un pelo rubio y unos ojos azules, pero la frugalidad ha sido excesiva. Aun recuerdo su sonrisa, que fue lo que más impregnó mi mente, una sonrisa de paz y tranquilidad…”
Como el mismo Caodaismo, en el que se combinan el Budismo, el Confucianismo, el Taoísmo, el Islam, el Cristianismo y el Espiritualismo Autóctono Vietnamita, ascendiendo a una “Alta Torre”, Ton encontró el descanso y la comprensión en su palacio personal. Subió su torre, hermandad de religiones, respeto y tolerancia, imperando sobre la incomprensión y la desesperanza.

Caminar por los pasillos del Templo de Cao Dai, mirar cara a cara y directamente a los ojos de un monje anciano que reposa placenteramente antes de las celebraciones matinales; esculpirme en la arquitectura y en sus relieves, embeberme de la oración y de la música que suena de fondo en un vaivén embriagador, contemplar manos entrelazadas, diagnosticarse con miradas profundas conectadas con el “yo”, excitarse de pasión, de emoción. Anduve en Cao Dai y hoy conozco algo más del alma humana…

Vietnam: "Platoon" también es vietanmita. II

2010-01-29T01:21:00.000Z

Tom sentía el frío del mármol recorriendo su espina dorsal. Allí sentado, con las manos en la cara, lloraba, lloraba exasperadamente.
¿Nunca habéis llorado tanto y tan desesperadamente que creíais morir? ¿Habéis sentido cómo algo por dentro se desgarra mientras vuestro rostro se encoge de dolor?

¿Nunca habéis llorado de tal forma, tan terriblemente, que la presión sobre vuestros senos paranasales se hacía insoportable, que los ojos parecían salir de las órbitas, que sentíais que no podíais respirar porque vuestras narices estaban taponadas, que las mandíbulas no daban más de sí, que el escorzo de vuestra cara sorprendería al más loco escultor?

Pero, a pesar de ese enorme dolor que produce el llanto descontrolado, la pena insoportable… ¿No habéis sentido como una liberación?
¿Nunca habéis gemido con el llanto, pidiendo, suplicando, sintiendo que no queríais dejar de llorar, que esa sensación liberaba vuestra alma, a la vez que la mantenía presa?
Aquella mañana Tom lloraba de esa forma sobre la lápida de Thien Phu Ngao, uno de tantos de My Lai.
Les ordenaron “entrar a saco”, los del Vietcong estarían por todas partes, armados, pertrechados, dispuestos a asesinar a todos los americanos… Les dijeron que no tuvieran piedad, ni compasión, que muchos compañeros habían dejado la vida por defender la libertad, un mundo libre… “Hacedlos regresar a la Edad de Piedra”, les había dicho el General Curtis LeMay, ese gran general defensor de la democracia, condecorado con medallas de sangre y muerte…
El 16 de Marzo de 1968 Tom entraba en la aldea de My Lai con órdenes concretas: “Matar y destruir todo lo que estuviera vivo en la aldea. No debían tomar presos”
Ese día Tom esperaba morir en el campo de batalla, los “Charly” se dejarían la piel y posiblemente una bala estaría reservada para él. Pero el destino le tenía preparada una muerte más horrible, más demencial, más caótica: seguir vivo para recordar…
Que fácil es morir sin agonía, que en un chasquido de dedos todo se termine. No hay dolor, ni remordimiento, ni pena, ni desolación, solo hay la nada, el instante de decir - “chao vida, aquí me apeo”. Pero a Tom la vida le tenía dispuesto una tortura más cruel que la muerte misma: el sobrevivir a la vergüenza, a la miseria humana, al tormento del arrepentimiento…
No hubo resistencia, sólo vio tres armas y no sufrieron ni una baja. Era una aldea más, con ancianos, mujeres y niños y no había ni un solo hombre con edad militar.
Tom se paralizó, ni un solo músculo de su cuerpo reaccionó, sólo miraba, como si fuera espectador de una película surrealista. Empezaron a masacrar a los aldeanos.
Vio una anciana en la cama y un monje vestido de blanco le rezaba. Después el teniente Calley lo arrastró afuera y a pesar de las súplicas del monje el valeroso teniente lo empujó hacia el arrozal y le disparó a quemarropa.

El soldado Tom Ritscher tiró su ametralladora y se arrodilló convulsionando por dentro, sintiendo arcadas, desprendiéndose de los restos humanos que salpicaban su cara y que le dejaban ese sabor dulzón de la sangre.

Una mano cálida que contrasta con la frialdad de la lápida se posa en el hombro de Tom. Le aprieta suavemente, le acaricia tiernamente, le consuela, le arropa en su seno…

La Chaqueta Ya No Es Metálica. Vietnam En La Lápida III

2010-01-14T01:02:00.000Z

Les ordenaron empujar a todos los vietnamitas a una zanja.
Un soldado explicó: "Empecé a dispararles y creo que maté a unas 20 ó 25 personas… hombres, mujeres y niños, hasta bebés".
A un bebé que salió a gatas de la zanja lo agarraron, lo tiraron de nuevo dentro y le dispararon.

Caminaba contemplando todo con ojos de asombro. Eso es algo que nunca podré dejar de hacer. Apasionarme con las sensaciones, con sus gentes, sus coloridos, sus caras...
Miraba a mi alrededor escudriñando en su arquitectura; observando las rutinas diarias de los vietnamitas; participando en los regateos con los vendedores ambulantes; riendo con la torpeza del ciclista, la velocidad del motorista, el caos circulatorio; ruborizando mi rostro con la mirada del anciano - “quizá, qué será lo que piense de mi” -…

Mi olfato envía impulsos a mi cerebro en un convite de exquisitos manjares, mezclados, mixturados, casi palpando sólidamente sus sabores, sus aromas pululantes que obligan a cerrar los ojos y dejarse llevar por la fascinante gastronomía sin pensar en lo que ingieres, solo dejarse llevar en un camino sin retorno de experiencias culinarias.
En eso estaba cuando mis pies tropezaron con algo que me hizo dirigir la mirada hacia abajo donde pude leer:
“Dang Cong Thanh
De Nhut Lang
10 – 5 – 1943”

Nuevamente os digo que mi imaginación es prodigiosa y echándose a volar contemplé el batir del ciclón enfurecido, de la tempestad dejando claro quien posee el poder atronador de poner las cosas en su sitio. Vientos huracanados jugando con los hombres y mujeres, moviendo buques inmensos a merced de las olas, rompiendo los castillos como si de casa de muñecas se tratara, blasfemando cementerios sacro santos sin respetar ni a vivos ni a muertos.
Y allí, bajo mis pies “Dang Cong Thanh” se me manifiesta, como queriéndome contar una historia, su historia, quizá la de un “Charly”, la de un “Vietcong”, o la de un campesino intentando proteger a su familia. Con toda probabilidad la de un inocente, que cometió un único delito: defender su vida y la de los suyos, su trozo de tierra, aquella que lo vio nacer, aquella que lo conoció en su infancia, aquella que un día fue invadida por fuerzas extranjeras, fuerzas diabólicas…

Puede que su vida la pasara agachado en los arrozales; quizá sus hazañas se contaran entre los jóvenes de heroicas proezas y batallas inmemoriales. “Dang” me cuenta una historia, miles de historias…

He tocado esa lápida y mentalmente he honrado su memoria, le he pedido perdón por osar haber pisado el trozo de mármol que finalmente coronó su existencia y de alguna manera parte de “Dang” ya no me dejará mientras viva...

Hicieron lo mismo por toda la aldea. Quemaron las chozas y los cultivos, y mataron el ganado. A algunos aldeanos les rayaron "Compañía C" en el pecho; a otros los destriparon. A las mujeres las violaron. Un soldado dijo:
"No era difícil encontrar gente para matar, estaban por todos lados. Les corté la garganta, las manos, la lengua y el cuero cabelludo. Muchos soldados lo hacían y yo lo hice también".

La mano cálida de Pham Van Phu Ngao se posa sobre Tom. Es una mano cálida que contrasta con la frialdad de la losa. Phu Ngao lo aprieta, le acaricia tiernamente, lo arropa en su seno… Tom está sentado en el mármol donde está toda la familia de Phu Ngao, una familia de tantas de My Lay, la familia Thien Phu Ngao y Tom no puede dejar de llorar, pero ahora lo hace en el regazo del aquel hombre vietnamita…

Cuando El "Apocalipsis Now" Se Convierte En Un Viejo Derrotado. Vietnam, Vietnam...IV

2010-01-06T00:49:00.000Z

Lentamente eclosiona liberándose de su prisión. Al contacto con el exterior siente que ya no es del mundo que deja atrás. Ahora forma parte de la cadena física de la que nunca debió salir y a la cual pertenece desde hace milenios. Química y clandestinamente se convertirá nuevamente en vapor, otras veces se helará formando un bloque sólido con otras de su especie. Pero, como en un ciclo interminable, volverá a penetrar en otro cuerpo para retornar, restablecer y renacer.
Y a su paso deja los restos que no le pertenecen, sales minerales y demás, en una limpieza que la transforma en algo puro.

Pero en este caso, mi caso, es una simple gota de sudor que florece de mi frente para empapar la camisa mojada que se pega en mi torso, mientras siento un profundo dolor intenso en mi hombro izquierdo.
Después de 7 horas de agujas infinitas mi mente me traiciona. El dolor se transforma en delirio y soy capaz de vislumbrar mínimamente el alcance del sufrimiento humano. Intento el consuelo y pienso en tantos otros que han sufrido tormentos sin igual, pero a estas alturas intuyo que de alguna manera Win Lien se está vengando por todos sus antepasados y solo encuentro el susurro en sus ojos, en esos ojos que siempre me arropan y que con su voz tierna y dulce me dicen: - tranquilo ya falta menos – aunque todos sepamos que es mentira.
Hoy miro sus símbolos y, como madre que pare con dolor, gozo con su significado, con lo que para mi representará mientras viva, incrustado en mi piel, en un Tam Tam de tambores metálicos que desde la prehistoria y de muy lejos vienen a recordarme las vivencias de aquel año en que anduve por aquellas tierras testigo de sufrimientos y pasiones.

"En los refugios subterráneos, mataron a propósito a mujeres y niños con bombas. A los ancianos los mataron en los campos. A los presos los torturaron y los ejecutaron, y guardaron las orejas y el cuero cabelludo como recuerdos. Un soldado le sacaba a patadas la dentadura a los cadáveres buscando oro".

Tom fue un soldado que con tan sólo 19 años lo enviaron a My Lai; ser un niño para vivir el resto de su vida como anciano terminal. Aquel americano de casi dos metros se sentía insignificante, como despojo humano ante aquel vietnamita de escaso metro sesenta. Pero no fue hasta aquella mañana en la que siendo consolado por Pham Van Phu Ngao, su alma no encontró tranquilidad y sosiego.
Se supo de la matanza de My Lai porque algunos soldados la dieron a conocer, a pesar que de intentaron ocultarla, en un alarde de valentía sin precedentes. ¿Cómo ocultar la barbarie humana?, ¿Cómo neutralizar almas como la de Tom?
Arrodillado en el suelo Tom fue incapaz de disparar un solo tiro; miraba a su alrededor observando ralentizadas imágenes del infierno, de la deshumanización… Hasta que un golpe seco y contundente lo devuelve del sopor en que ha caído. Es un capitán que le increpa y le fustiga, pretendiendo que se una al aquelarre de sangre, pólvora y violación…

Una madre después de ver las fotos en la revista Life de la masacre en My Lai declaró: “Les entregué a un buen muchacho y lo convirtieron en un asesino”.

Mi hombro izquierdo hierve de pasión, incandescente, integrándose en el universo cósmico de la historia de los otros. Hoy, mientras curaba las heridas infringidas en mi miembro errático, una mujer vietnamita se ha sentido orgullosa por mi hazaña y en ese momento el respeto y la admiración que ya sentía por este pueblo apasionante al que admiro, se ha acrecentado hasta límites infinitos…

En la guerra de Vietnam, Estados Unidos soltó más de siete millones de toneladas de bombas, o sea, más del doble de lo que recibieron Europa y Asia durante la II Guerra Mundial (en un país del tamaño del estado de Nuevo México). Es un promedio de una bomba de 500 libras por cada vietnamita. Hoy hay unos 20 millones de cráteres en Vietnam, que se llenan de agua y sirven de caldo de cultivo para los mosquitos que transmiten malaria y dengue, dos graves problemas actuales.
Pero quién se acuerda de Vietnam?????

El Derecho de Vivir en Paz: Vietnam

2009-11-27T01:16:00.002Z

El Submundo del Sindicalismo en Bomberos

2009-05-10T22:01:00.002+01:00

Difícil es exponer un tema como este, el Sindical, o mejor dicho el Submundo del Sindicalismo Chapucero, sin herir susceptibilidades o molestar a aquellos que verdaderamente con esfuerzo, dedicación y principios realizan una tarea tan importante como es la de representar a los trabajadores, en este nuestro caso, a los Bomberos. Por ello pido de antemano disculpas, pues no es mi intención levantar ampollas en un terreno de tan difícil tratamiento, ni herir las susceptibilidades de nadie.
A la vez es inevitable no percatarse de cómo algunos utilizan el escudo impenetrable del sindicalismo para ocultar otras intenciones algo menos altruistas que no sean las de defender los intereses generales de los trabajadores.
Las motivaciones personales, las ansias de protagonismo, la inexperiencia, la incompetencia, el radicalismo, la irresponsabilidad, la perversidad, la manipulación, la falta de lucidez e inteligencia y un largo etcétera, hacen que un colectivo se vea abocado a sufrir las consecuencias de esos inútiles descerebrados que son toreados por políticos sin escrúpulos, cuando no, utilizados como meros instrumentos partidistas, encontrando en estos fanáticos gratuitos sus más férreos fans, que anteponen los intereses políticos a los laborales, así como los personales, a modo de prebendas, a los del colectivo.
Esta mixtura entre unos y otros actúa como bomba de relojería que desemboca en el desastre, “antes que temprano”, paralizando el desarrollo legítimo de nuestra profesión en pro, claro está, de las “bolsas de oro del señor y sus vasallos”.

En otras ocasiones el cinismo de algunos se hace intolerable cuando se afanan en achacar a los demás su falta de dedicación, encontrando la excusa perfecta para sus regodeos festiveros mientras usufructúan las horas sindicales, como si el resto del personal quedara beneficiado en esos balnearios veraniegos llamados “Parques de Bomberos”, en los que solamente se jugarán la vida en los “incendios y servicios”, velando por el descanso de sus salvadores sindicalistas.
El que más y el que menos, ¿quién no ha visto salir de los despachos Papales a esos fieles condecorados con medallas y galones?

En ese mercadeo de compraventa se reparten títulos y terrenos, se condenan almas terrenales con la conjura del engaño y la conspiración de la “milonga”, con la malicia de la manipulación y la perversión desenfrenada. Personajes y personajillos sin escrúpulos que se ocultan y escudan entre la pasividad de su rebaño, por demás, impávido, bloqueado, trepanado, sin capacidad de reaccionar, ajeno a la injusticia e incapacitado de echarle, por qué no decirlo, un poco de testosterona a las criadillas.

Dios nos libre de esos ególatras buscadores de protagonismo; de esos sindicalistas creadores de listas al más puro estilo fascistas, intolerantes con las otras ideas, con los que aún tienen capacidad de reaccionar y de pensar; conspiradores de despacho, apuñaladores de espaldas, insensibles con el dolor ajeno, lujuriosos con el daño provocado a conciencia, especialistas en anular los derechos de los que no piensan como ellos, de los que no son de su agrado o de los que los dejan en evidencia cuando destapan y descubren sus verdaderas intenciones…

Ocultadores de sus propias incapacidades y fobias, cobardes ante el fuego, pero valientes cuando se esconden detrás de los escritos anonimos insultantes y calumniosos. Metidos a fetiches y consentidores de pintores, pues con la misma brocha que se trazan las letras de las reivindicaciones laborales se insulta y descalifica al compañero, cuando no, amenazan sutilmente en los callejones…

Dios nos libre de reyezuelos de reyes, que aunque firmen como tal se comportan como miserables. Hasta cuando deberemos de soportar a “Conejos de Madriguera” con su pereza insoportable y machanguera; a inútiles “Monjes de Clausura” que no son más badulaques porque no salieron por otro meato; a estirados engreídos creyéndose sabedores de todo y siendo fantasmas de mucho; a indisciplinados toca “bravas”, nacidos para ser chulos de poca monta; a los cogedores de “bajas programadas” que insultan a esta profesión con tan solo su presencia gibosa; a argumentadores de “pa’ zapatos estamos nosotros”, pues con su retraso mental obstaculizan el desarrollo de los trabajadores y los logros conseguidos por los auténticos obreros; a incapaces y cobardes con la manguera, porque mientras otros hacen su trabajo se creen los mejores y más competentes bomberos, sin dudar en ningún momento en achacar a otros sus propias carroñas y miserias mentales.

Ya dije que podría herir sensibilidades, pero nuestro sabio refranero español me lleva a sumergirme en su sabiduría cuando recuerdo sus sabias palabras:

“A quien le pica, ajos come…”

Y a pesar de toda esta podredumbre y a riesgo de parecer contradictorio, creo fervientemente en el sindicalismo verdadero, en el esforzado, en el profesional, en el puro, en el que no deshonra la lucha obrera, en la historia de una clase social sufridora y hecha a sí misma.
Es por ello que en los Parques de Bomberos deberían estar al frente de nuestra representación “Sindicalistas Profesionales”, que supieran lo que tienen entre manos, desvinculados de Bomberos, o sea, que no tuvieran intereses personales. Sindicalistas que informaran adecuadamente sin manipulaciones ni intereses políticos y/o personales, que supieran de leyes, de negociaciones, de cuando movilizar a un colectivo y cuando no, de cómo saber llegar a todos, sin complejos ni prejuicios, que defendieran a todos y cada uno de nosotros y no a un grupo de amiguitos; que no dijeran estupideces y sandeces; que no condenaran al ostracismo a aquellos que no son de su agrado; que no aburriesen con largos alegatos dimisionarios para pasar a desdecirse en la ventanilla de los estipendios; en fin, la profesionalidad hecha sindical.
¿A quién se le ocurriría argumentar que un médico o un abogado tuvieran que ser bomberos cuando nos operan o nos representan en el juzgado?
Lo mismo ocurre con los representantes sindicales ¿por qué tienen que ser bomberos, con sus propios intereses, fáciles de manipular y, cuando no, incompetentes para ese trabajo? Si un representante de la metalurgia tuviera que ser de la misma empresa de los trabajadores que representa habría miles y miles de sindicalistas y no por ello los representarían mejor y más adecuadamente.

También creo, a riesgo de caer en el romanticismo, en el BOMBERO, en el voluntario o al que le pagan por realizar esta profesión (y no por ello mejor profesional que el primero); creo en mi compañero, en el verdadero. Y a pesar de caer en esos tópicos grandilocuentes, siempre he sabido que a mi lado hay auténticos camaradas que caerían conmigo si yo cayera y viceversa, porque compartimos este sentimiento más allá del trabajo remunerado. Son esos compañeros que se rasgan la piel en el hollín del incendio, en esa mezcla de sudor, sangre, cenizas y lágrimas; son esos compañeros que después del incendio, del riesgo, del peligro, de la desgracia, te miran a los ojos y ya está todo dicho; son esos compañeros que “codo a codo” solo saben "de tirar para adelante", sin críticas, sin traiciones, sin tapujos, sin juzgarte, pero a la vez sin hipocresias, sin engaños y sin falsas lealtades; son esos compañeros que aceptan las virtudes, los defectos, los errores, los aciertos... Son esos compañeros que comparten mi mundo, esa parte de mí que es el “Mundo de un Fireflash”

Rapa Nui. Ahu Moai, El Dios Que Quiso Ser De Piedra I

2009-04-14T05:47:00.006+01:00

Ahi Inana levantó la cabeza y miró directamente a aquellos ojos grandes, colosales, impertérritos. Llegó corriendo, con la planta de los pies en carne viva, sangrando... Necesitaba postrase sobre sus ancestros, interiorizar sus pensamientos y compartirlos con los de su casta.
Su tez, altiva y espigada se asemejaba a la de sus antepasados. Su torso desnudo, varonil y tostado por el sol, reflejaba las líneas de sus músculos perfectos y armoniosos.
- ‘Atua, a ti te pido, en ti me poso, a ti te doy, en ti me igualo.
- Nanaku, hoy te escucho, hoy te tengo; hoy y mañana hablaremos de nuestra pesca, de cómo Kahi alimenta a nuestros hijos, de nuestros antepasados, de nuestra Haka Tere.
El viento mueve sus cabellos y Ahi Inana, sabe que está preparado para la Aka Venga, para el Haka Naru y para el Haka Pei.
Levantados en su poderío, parados, mirando al interior. Sólidos y duros como rocas de cantera… parece que esbozan una sonrisa por Ahi Inana.
Ya puede partir. Y él recoge una gota de sudor que resbala por su pecho con la que impregna sus labios. Se acerca con el respeto del Honu Potu, con la ternura del Koro, con la sabiduría del Korohua y sella sus labios húmedos con la fría piedra del Ahu….

Rapa Nui, Ahu Moai, El Dios Que Quiso Ser De Piedra II

2009-04-13T16:05:00.000+01:00

Ahí Inana cae rodando por la ladera, agarrado a su enemigo. Su lucha por la supervivencia es brutal. Si el buril de sílex lo atraviesa se convertirá en un ser de piedra, como sus antepasados.
¿Alguna vez habéis sentido la afilada hoja de la muerte en vuestra garganta? ¿Alguna vez habéis mirado la guadaña frente a vosotros y sin tapujos?
Cómo puedo ayudarte, Ahí Inana, o mejor diré, cómo puedes socorrerme querido amigo. Dormido en la ladera siento un golpe seco en mi costado. Penetró como alfileres desatados. Y adormilado aún, un fuego se desencadena en mi antebrazo.
Derramando las lágrimas en estas tierras tan apartadas contemplo lo que debió ser esta fiera lucha, la batalla por ser, por verterse en la historia…, ser tan lejano y tan cercano, es la extrema belleza de lo puro y de lo humano.
Make make es tu nombre, es el principio de la creación y Ahí Inana centra y tensa su colosal musculatura para no perder la vida. Con los genes de sus ancestros en la sangre, aquellos que surcaron los mares del Pacífico, que le tengan clemencia es una falacia, lucha o muere Ahí…

Cae rodando con su enemigo por la ladera preguntándose cual ha sido el motivo que les ha llevado a la guerra, cuales han sido los pecados de sus antepasados, cual será el destino de su pueblo.
Hoy me relatas tu existencia, me dijiste que cuidabas de tu jardín, que todo aquello era tuyo, que te sentías orgulloso de tus estatuas, que cazabas y pescabas, que tu morena desnudez era sincera, que tu orgullo era altivo… Sentado frente a tu “padre” de roca viva e impenetrable, susurras el cántico de los Akivis.
Rapa Nui, isla tesoro del mundo, belleza de piedra, cautiva de arcaicos… mi brazo se introduce en tu misterio, y como suelo hacer en mi osadía comparto tus emociones.
Derramando mis lágrimas en esta tierra, impregnando mi cuerpo de tu esencia, volveré a estar a tu lado…
Derramando tus lágrimas en mi antebrazo con tinta desbordada, hoy te llevo empapado, para recuerdo, para ser uno más, para ser un osado………

Ana Ariki persiguiendo el mar

2009-02-22T19:29:00.001Z

Primera Parte: La Memoria No Perdida, La Memoria De Mis Abuelos. Guerra Civil Española

2009-01-17T03:22:00.005Z

Las balas resonaban por encima de sus cabezas a escasos centímetros. No hacia ni una hora habían estado riendo con las cosas de aquel chileno y de pronto alguien había dado la voz de alerta: ¡¡¡Los Fachas!!!
El estruendo, los gritos y lamentos se apoderaron de la Campiña Andaluza. De soslayo y sin levantar la cabeza, para no ser atravesado por un proyectil, José miró a aquellos dos “Jo’putas con los cojones más grandes que había visto” y pensó “qué coño hacen estos por aquí”.
Pero ante aquel caos de ráfagas de ametralladora y bombas no pudo evitar sentir una gran admiración por aquellos dos chilenos “wevones” – esa palabra que tanto utilizaban aquellos sudamericanos – que habían atravesado medio mundo para luchar por una ideología que desconocía el destino a la que estaba abocada por aquel entonces.
De repente una granada estalló a su lado y todo se lleno de humo, mientras un olor nauseabundo a pólvora y sangre penetraba en su nariz. Su mente se nubló y cayó como en un sueño insondable…
Despertó en una cárcel de tres metros cuadrados, meado, vomitado, ensangrentado, dolorido. Intentó incorporarse, pero un dolor agudo le atravesó el cerebro y al mirar su mano derecha la vio vendada con un trapo sucio y lleno de sangre. Lo que más le sorprendió fue el silencio, no se oía nada, era una sensación dolorosa, más profunda que el dolor agudo que le recorría el brazo hasta el hombro.
La puerta se abrió de repente y aunque no oyó nada supo, por el movimiento de los labios de aquel mastodonte, que le decía: “Rojo Jo’Puta aquí tienes agua”, a la vez que le propinaba un culatazo con el fusil en la cara que lo volvía a sumir en la inconsciencia más profunda.

Ramona subía por las calles de Teba hecha una furia. Se acababa de enterar que su marido estaba encarcelado y condenado a muerte por las acusaciones de Don Vicente, el señorito con el que José, su marido, había mantenido una disputa por una cuestión de tierras de viñedos, ya se sabe, las típicas rencillas pueblerinas entre vecinos colindantes.
Don Vicente había caído preso de los Republicanos nada más producirse el levantamiento Nacional y José, que lo había visto en el cuartelillo de la Guardia Civil Republicana, le había sacado la lengua en un claro gesto de mofa, sin saber las consecuencias que le traería su insolencia. Ahora que los Nacionalistas iban conquistando toda España y apoderándose ilegítimamente del poder, Don Vicente había denunciado a José para resarcirse de la afrenta que le había causado y, de paso, para quedarse con las tierras de su vecino.
Ramona entró en la casa sin pedir permiso, como un huracán de verano, levantando las losas a su paso, maldiciendo, escupiendo improperios, rezándole a Dios en su interior, pues sabía que la única forma de salvar la vida de su marido dependía de su entereza y osadía.
Llegó hasta el despacho de Don Vicente y haciendo un dibujo imaginario con su dedo sobre la mesa del escritorio esbozó el símbolo de la cruz, en un juramento que sólo sabe hacer una andaluza de armas tomar, defendiendo a su camada y a su hombre, y declaró ante aquel individuo asombrado y ante Dios: “Juro por el Altísimo que por delante como hembra no podré, pero no podrás cuidar de por vida de tu espalda, porque algún día allí estaré para hacer justicia por la vida de mi marido”.
Sobra decir que es inútil huir del juramento de un andaluz o andaluza ante la señal de la cruz, pues no he visto latino más osado, más bravo y justiciero que a un sureño español de sangre caliente donde los haya, de firmeza en la mirada y coraje sin igual. Acostumbrado a sufrir y a resistir los envites de la vida, a ser apaleado y maltratado por las miserias y sufrimientos, pero orgulloso sin igual. Gentes de cuello agrietado, espaldas rotas, mirada penetrante y manos endurecidas. No hay rival para tal fiera defendiendo lo suyo y, mi abuela Ramona, aquella andaluza mujerona y de fuerza atronadora sacaba uñas y dientes ante la vida, ante el destino y las inclemencias de la vida, jugando las cartas que le había tocado en la partida.

Una experiencia vital en la India

2009-01-15T04:52:00.015Z

Un día recibí un email donde un viajero me pedía que le echara una manita, transmitiéndole mis propias experiencias en la India, ya que pensaba ir por aquellas tierras. Y fue en ese momento cuando me di cuenta que normalmente mi mente me lleva por caminos contrarios a lo práctico, eso que anda buscando todo mochilero, andante o viajero, para que le ayude en sus andanzas.
Por ello voy, muy brevemente, a contar mis propias experiencias y sensaciones vividas en ese maravilloso país que es la India. Me gustaría que fuera de forma coloquial, abierta y sin tapujos, aunque no sé si podré conseguirlo, pues todos esos recuerdos se agolpan en mi cabeza compulsivamente y lo que normalmente contamos en varias sesiones aromatizadas con tacitas de café y de forma distendida, me aturullan rabiosamente deseando mostrarse en su libre albedrío y expresarse en libertad.
Así, la historia comienza un día en el que decidimos montarnos en un avión y partir hacia un destino de emociones sin igual...
Llegar a la India es un Flash; un asalto de olores penetrantes, un movimiento armónico y caótico a la vez. Sin saber cómo ni por qué tus ojos escudriñan todo lo que sucede a tu alrededor, como buscando esa lógica de la que tanto abusamos en nuestras vidas.

Te despedazas después de un largo viaje en el que has estado planificando y pensando todo lo que harás, claro está, como un iluso, pues cuando la marea corre nunca se sabe donde irá a parar tu cuerpo expuesto a los elementos, ni es capaz de parar los poderes ocultos de la naturaleza y, ni mucho menos, la fuerza devastadora de las aguas embravecidas.

Y de pronto te das cuenta y piensas ¿Estoy en la India? ¡Dios mío, estoy en la India! Y ahí empieza tu verdadera aventura.
Ante todo es importante la hora de llegada a la India. Esto va a depender de la compañía aérea. ¿Y por qué digo esto? Pues porque es en la llegada al país donde vi a muchos turistas o viajeros ser engañados y dejarse casi todo el presupuesto que llevaban en el trayecto desde el aeropuerto hasta el Hotel donde iban a quedarse.
Cuando llegas y sales del aeropuerto hay un enjambre de hindúes dispuestos a llevarte a donde quieras y es ahí donde puede empiezar el calvario para el viajero.

Si le das la dirección de un Hotel lo más probable es que te diga que éste se ha quemado o que es imposible llegar porque han cortado las calles o mil excusas, claro está que te lo dirá después de tenerte dos horas dando vueltas por la ciudad, esa que estás mirando con la boca abierta, intentando ordenar tus ideas y cuadrar las imágenes, que danzan ante tus ojos, en tu cerebro.

Te dará vueltas y más vueltas hasta que tu mente no concuerde con tus sentidos, para finalmente llevarte al Hotel que ellos quieran, donde tienen comisión, por supuesto, la cual te cobrarán a ti, no sin antes haber pagado una fortuna por el trayecto (como mil veces más ).

Sé firme y si decides arriesgarte a agarrar un transporte fuera del aeropuerto, debes ser muy suspicaz, no dejarte engañar y tener las cosas muy claras. Si es de madrugada y nunca has estado en la India te resultará muy difícil manejarte en esa situación, por lo que te diría que:
Primero: si llegas de madrugada, no estaría de más que te esperaras en el aeropuerto hasta que amaneciera, de día las cosas se ven más claras.
Segundo: justo a la salida del aeropuerto - al menos en Delhi - hay una ventanilla donde pagas por un taxi oficial, que por supuesto será más caro que otra opción, pero no te arriesgas a que te estafen.
Tercero: si ya es de día, puedes tomar un Bus hasta Nueva Delhi y de ahí un Rickshaw hasta donde desees, pero atiende: nunca le des la dirección exacta de dónde vas a alojarte, pues los pillos entrarán después de ti y le pedirán al recepcionista que les den su comisión, pues se atribuirán el mérito de haberte llevado al Hotel. Por tanto dales la dirección de dos calles más arriba o más abajo y luego cerciórate de que no ve a donde vas. Si ocurre lo anterior, la comisión la pagarás tú, tenlo por seguro.
Sea como sea te contaré que a un español que conocí lo tuvieron dando vueltas hasta las 06’00 horas de la madrugada (el avión llegó a las 02’00 horas en el que yo iba), hasta que finalmente la policía trincó al hindú y el español acabó en la comisaría declarando (a esa hora yo ya me encontraba durmiendo en el hostal). Por la mañana la policía fue a buscarlo al alojamiento donde estaba para que denunciara, pues he de decirte que protegen mucho al turista: somos una entrada muy fuerte de divisas. Pero el pobre muchacho pasó un mal trago nada más llegar a Delhi. Cuando lo encontré en una cafetería creo que estaba pensando volverse para casa.
A otra chica española que también conocí, llegó a Bombay y el taxista le sacó (mejor dicho, estafó) casi todo el presupuesto que llevaba para 6 meses de viaje. Tuvo suerte que su familia pudo enviarle dinero.

La India es un país lleno de sensaciones que se manifiestan en tus narices nada más llegar. La seguridad es total, pero se ven cosas muy fuertes y si tu mente no está preparada para dicho coletazo en el cerebro puede sufrir un fuerte shock. Conocí a algunos viajeros que llegaron a la India y dos días más tarde regresaron porque no fueron capaces de resistir ese choque de sensaciones, pero si tu mente es abierta la disfrutarás como lo hice yo y no te arrepentirás. Yo estoy seguro que volveré pronto.
Por otro lado es muy usual que los viajeros que van a la India se conozcan en el avión o en la zona donde se hospedan normalmente los extranjeros y decidan viajar juntos, todo sale más barato si cabe, ya que la India es baratísima. Yo por mi parte siempre he preferido viajar solo, pero se conoce gente muy interesante con la que puedes compartir un montón de cosas.
Omitiré decirte lugares, ya que hay guías y libros muy buenos que te pueden orientar, pero lo más común es que los mochileros vayan a Paharganj en Delhi, que está al lado de la Estación de trenes y ello te será útil ya que podrás ir a reservar tus billetes para viajar por el país. Los alojamientos residenciales de esa zona son los más económicos y si eres una persona sin escrúpulos están aceptables.
La circulación en la India es un caos, en mi vida vi cosa igual, es la ley del más fuerte: el pez grande se come al chico, por lo que el viandante es el último en la cadena de la alimentación. No hay normas de circulación y cualquier esquema que tengas al respecto será destruido por los camicaces conductores hindúes. Ve con cuidado por las calles, sin dejar de disfrutar de las sensaciones.

Si decides viajar en Bus, relájate, pues no podrás hacer nada al respecto, habrás dejado tu vida en manos de un loco al volante, pero que incomprensiblemente conduce con una destreza inaudita. Imagina que en una carretera, a duras penas asfaltada y que caben milagrosamente dos vehículos, pueden darse situaciones de adelantamientos a tres o a cuatro: un camión adelanta a un bus mientras éste a su vez es adelantado por un coche ¿Cómo lo hacen? No lo sé, pero lo hacen. Vacas, personas, elefantes y demás se cruzan en el camino bacheado, donde el reglamento de circulación imperante es la del esquivar a todo el que se pone delante.
Cuando compres el asiento de un Bus llega con antelación a la estación de buses para agarrar tu asiento, pues es muy normal que ese mismo número de asiento se venda dos o tres veces, con las consiguientes trifulcas que se originan. No lo hacen por maldad o por estafa, sino porque no son capaces de organizar algo tan sencillo como es el reparto de asientos entre los pasajeros. Nunca te levantes del asiento y no cedas si alguien te dice que ese es su asiento, muéstraselo al conductor y que ellos se arreglen. Es algo curioso que tienen los hindúes, pues han dado grandes investigadores, jugadores de ajedrez, etc., pero en lo que se refiere a la organización es increíble lo torpes que son.
Cuando llegues a la estación de cualquier ciudad te verás invadido por una marabunta de hindúes ofreciéndote llevar en sus Rickshaws o taxis; te cogerán de la ropa para arrastrarte hacia sus vehículos, te empujarán, te agobiarán hasta llevarte al borde de la locura... No dudes en ser duro y salirte de allí cuanto antes y una vez fuera podrás negociar el precio del transporte con más calma, siempre ateniéndote a lo dicho anteriormente.
Para moverte por las ciudades el medio de transporte por antonomasia son los Rickshaus, con los que has de regatear y dejar el precio estipulado. Esto hazlo con todo, todo. Como turistas, para los hindúes somos dólares andantes e intentarán sacarte diez o veinte veces más por el valor real de las cosas. Aunque te parezca barato el primer precio, regatea, pues a los únicos que perjudica el no regatear es a los propios hindúes, ya que los precios suben para todos.

Por otro lado también se han acostumbrado a pedir limosna o cualquier cosa que el turista quiera darles (bolígrafos, caramelos, etc.), pero yo personalmente evité hacerlo. Para mi no es conveniente acostumbrar a ningún pueblo a vivir de las limosnas, ni de pedir cosas. Si das algo que sea a cambio de algún servicio, eso es trabajo, no limosna.
Como anécdota te contaré que un día fui a que me cortaran el pelo y el muchacho que me atendía me dio el masaje más impresionante que he recibido en mi vida en la cabeza, espalda y brazos (parece que es costumbre en la India). Quedé allí sentado en un relax del que tan sólo me sacó la fuerza de voluntad que tuve que esgrimir. Cuando le fui a pagar le pedí el precio y me dijo que lo que yo quisiera, por lo que le dí 20 rupias (él sabía lo que hacía). Al cambio fueron 80 pesetas, pero para él fue una fortuna. Eso es a lo que me refería, si quedas contento con un servicio no dudes en pagar lo que creas justo.
Otra cosa que suelo hacer cuando viajo es no llevarme mucha ropa y cuando estoy acabando el viaje, la doy y dejo sólo los pantalones y camisa con los que voy a volver. En la India, la ropa, aunque sea usada, es un regalo de dioses, pero insisto, no la des como limosna, sino como compensación por algo.

Por lo general, la idiosincrasia del hindú es amable y cordial. Gozarás de seguridad en todo momento. Yo andaba por Delhi de madrugada y la sensación de seguridad era total. Verás a muchos hindúes durmiendo en la calle y no por falta de casa, sino porque les gusta hacerlo, es su costumbre y muy pintoresco
Te verás en todo momento rodeado de hindúes, que seguirán tus pasos en todo lo que hagas. Por ejemplo, si estás en la ventanilla de la Estación, te rodearán mirando lo que haces. En la India es imposible estar sólo. El contacto para ellos no es malo, por lo que pueden hasta apoyarse en ti. Yo tenía un truco, que era ponerme la mochila pequeña en la espalda y cuando me sentía muy agobiado me movía de un lado para otro y los sacaba a mochilazos. Como ejemplo de lo que te digo, es que no será extraño que veas a un grupo de policías en el que algunos de ellos van agarrados de las manos.
Como te digo el contacto no está mal visto, pero besarse, como lo hacemos los occidentales, sí, por lo que si te presentan a un (a) hindú no le des un beso, no lo entenderían y no está bien visto. Con las mujeres extranjeras son más recatados, pero no tanto con los hombres, por ejemplo, en una ruta que hice por el desierto del Thar, no era raro que el guía apoyara su cabeza en mi pierna cuando estábamos descansando, cosa que no significa absolutamente nada, es, como te dije, su forma no verbal de contactar con las personas y relacionarse, como hacemos nosotros cuando nos presentan a alguien y le damos dos besos.

También oirás en un inglés precario la pregunta: ¿Usted de donde es? ¿Cuál es su nombre? Al principio contestas pero al final, después de escuchar las mismas preguntas un millón de veces, resoplas del cansancio. Yo contestaba cualquier cosa, total, no lo entendían y eso me daba un poco de distracción. Y como puedes ver hablar o chapurrear el inglés, será suficiente para moverte por toda la India sin problemas, aunque no estará demás que aprendas algunas palabras hindúes, cosa que provoca risitas, conformidad y complicidad con los autóctonos.

Te darás cuenta que el signo del sí con la cabeza no es igual que el nuestro, por lo que si estás en un trámite de una compra, etc., cuando el hindú mueva la cabeza de un hombro a otro está diciendo sí, entonces ya cerraste el negocio. Acuérdate, regatea en todo momento.

La religión en la India es el tema fundamental de su existencia. Yo personalmente tengo mi propia opinión, pero te aconsejo que te documentes en lo que se refiere al sistema de Castas, un poco difícil de comprender para nosotros y el intentar entenderlo quizá haga que sufras un poco menos por las diferentes situaciones que vivirás de miseria y pobreza. A Gandhi lo asesinaron porque quiso incidir sobre el sistema injusto de las Castas y todo gobierno que ha intentado abolir dicho sistema no ha conseguido sino revueltas y altercados con muchos muertos.
No es un sistema basado en la división de clases sociales, donde el factor económico es determinante, es diferente, de hecho un Braman sólo pueden comer comida que cocine otro Braman; un Intocable o Paria, lo es y será de por vida, como el resto de las Castas y para los hindúes que no son Intocables los consideran peor que perros callejeros o excrementos. Uno nace de una Casta y muere en esa misma condición, sin posibilidad de ascender. En fin, lee algo y verás la complejidad del tema.

Sin embargo no está exenta la India de que la religión se utilice para sacar dinero a los turistas y como manipulación de las mentes, por ejemplo te diré que en Pushkar, los llamados sacerdotes utilizan pétalos de flores para sacar dinero al turista: te abordan en la calle, te cuentan un cuento y cuando te das cuenta estás en la orilla del Lago Sagrado oyendo un montón de sandeces sobre religión y con unos cuantos dólares menos. Nunca aceptes los pétalos si te los ofrecen.

Podrás observar también muchos cadáveres flotando en el río siendo comidos por los perros, ya que la cremación es la forma habitual de dar el último adiós a los muertos. Pero ocurre que los que no poseen nada, los Parias normalmente, no tienen ni tan siquiera para comprar leña para la cremación y el cadáver acaba enterito y medio putrefacto en el río flotando. También vi como llevaban a bebés muertos en los brazos para echarlos al río ya que se considera que aún no tienen alma y por ello no se incineran.
Hay muchos occidentales que han quedado enganchados por la religión hindú u otras tantas que hay en la India, quedando colgados en una idiotez sin igual. En la India encontrarás también el Budismo, Jainismo, Islam, Cristianismo, Sijismos, Judaísmo y por supuesto el Hinduismo que es la mayoritaria.
Los Sijs tienen un aspecto curioso, pues no se cortan nunca el pelo, ni la barba y la llevan cogida con una redecilla que les da un aspecto formidable, además van con sus sables y lanzas por la calle dando un aspecto portentoso y digno de ver.
Bueno, todo esto lo dejo para que lo experimentes por ti mismo (a), pero ten en cuenta una cosa: si ves en un restaurante pez o carne para comer, no lo pidas, pues en todo el tiempo que estuve en la India nunca vi un camión refrigerador y puedes imaginar de donde salió ese pez: del mismo sitio donde minutos antes flotaba un muerto medio descompuesto. Y en lo que se refiere a la carne, un día me acerqué extrañado a una especie de carnicería para ver qué era aquella carne de color negro parduzco desconocida para mí y al llegar a medio metro de la misma me dí cuenta que eran moscas que cubrían por completo aquellos jugosos trozos de carne….

Esto me lleva a la comida hindú, exquisitez donde las haya, ahora eso sí, darás saltos en la silla, por tus orejas saldrá vapor a presión, mientras tu cara pasará de un rojo intenso a un azulado obscuro, será ahí donde te darás cuenta de la cantidad de picante que le echan a la comida hindú, ¡pica como el diablo! Pero tiene una explicación coherente: dicho picante actúa como desinfectante en los estómagos de los hindúes, aunque en los nuestros, poco habituados, actúa como bomba de racimo sometida a alta presión sin escapatoria. Fue al final de mi viaje cuando empecé, mínimamente, a saborear los explosivos y aromáticos platos hindúes. Ah!!! Los aromas, delicia donde los haya…

Seguramente no te librarás de la típica diarrea del viajero, por lo que es conveniente ir preparado con las medicinas pertinentes. Yo, personalmente estuve dos días fatal y con el susto en el cuerpo, pues me empecé a encontrar mal y tomé dos aspirinas, en un error fatal por mi parte, ya que nunca se deben llevar aspirinas cuando se viaja a esos países, pues si agarras el Dengue - que fue lo que pensé que había cogido - se puede producir un desenlace fatal en el hígado. Por suerte fue la diarrea del viajero galopante que casi me deja en los huesos. Posteriormente estuve a fruta - pelada, eso sí - y me recuperé rápidamente.
En Sanidad Exterior te aconsejarán de qué vacunas y medicamentos son los convenientes para llevar a la India. He de decirte en este punto que irresponsablemente por mi parte no tomé la profilaxis del Paludismo, ya que en Nicaragua tuve una mala experiencia con ese medicamento, así que me arriesgué, pero no tuve problemas. Insisto, que te aconsejen es cualquier centro de Información Sanitaria.
El agua que tomes, sobra decir que sea embotellada y al ducharte que la que sale por el caño no te entre ni una pizca por la boca o nariz, sino te arrepentirás.

En lo que se refiere al cambio de moneda hazlo en las casas legalizadas, nunca en el mercado negro, pues puedes llevarte un disgusto. A este respecto te diré que yo viajé con 1.200 dólares y me gasté 300 dólares en un mes y medio, más 100 dólares que utilicé para traerme artesanía y recuerdos. En aquellos momentos el cambio era 1 rupia por 4 pesetas. La media de gasto en comida y alojamiento fueron 80 pesetas. Quizá haya alguien que ponga en duda esto, pero es lo que me gasté, claro está que yo soy mochilero y no voy de lujos, me encanta dormir, comer y moverme donde lo hace el pueblo.

Finalmente saca la cámara fotográfica sin complejos, te cansarás de hacer una foto detrás de otra, pero sin obsesionarte. A los hindúes les encanta que les hagan fotos y la mayoría de las veces deberás apartarlos del objetivo. Existen algunas restricciones, como es en los Ghats donde pueden llamarte la atención, pero cuando haya un descuido haz fotos y fotos. Seguramente vendrás con cientos de fotogramas que dejarán asombrados a todos tus amigos. Cuando yo fui a la India todavía no se comercializaban las digitales, por lo que tenía que reprimirme un poco para no gastarme una fortuna y aún así saqué más de 600 fotos. Yo solía esperar al atardecer para hacer fotos, ya que las condiciones de luz son las mejores. para hacer instantáneas buenas y bonitas.

En fin, creo que muy resumidamente he intentado trasmitir algunas de las experiencias vividas en ese país maravilloso, en el que disfrutarás si tu mente está dispuesta a vivir sensaciones fuera de complejos y prejuicios. Disfruta de todos los olores, gustos, del tacto con los autóctonos, involúcrate con la gente, con sus vidas, observa sus costumbres, comparte con ellos pequeños momentos para que cuando regreses los conserves como un tesoro de vivencias maravillosas, esas que son las únicas que nos llevaremos cuando tengamos que enfrentarnos a nuestro destino final, el último billete que cogerá todo viajero.

Primera Parte. Chile y sus Volcanes

2008-12-13T00:54:00.019Z

¿Cómo puedes esconder 800 mil kilómetros cuadrados de tanta belleza?

Alardear de esa gama tan sugerente de colores y contrastes en tus cordilleras Andinas; de desiertos áridos e imágenes perpetuamente en sepia; de ese hielo perenne en constante solidez.
¿Y qué me dices de tus volcanes aferrados a su calor entrañable?
Cimas volcánicas en finas nieves; lagos de matices arcoíricos; glaciares de poetas en pleno trance; playas sugerentes de amantes poseídos en su desnudez febril.
Tus escarpados acantilados fueron inspiración de “extravagancias geográficas”, de célebres escritores que vieron en tu silueta el apasionado suspiro de los locos.

Primera Parte. Bolivia, Rurrenabaque: Laguna de Patos.

2008-12-08T01:44:00.012Z

Cuando miro mi mano derecha, concretamente el dedo meñique, se agolpan en mi mente tantos recuerdos y experiencias, esos que quedarán “in perpetuum” (para siempre) en el registro kármico de mi vida. Esos que me llevaré a la tumba; aquellas cosas tan gratas que estarán en “in articulo mortis” (en el último momento) de mi existencia.
“Verbi gratia” (por ejemplo) aquel cocodrilo “baby” que mordió mi falange dejándome esa cicatriz imborrable para que cada vez que la mire piense en qué habrá sido de su vida, si seguirá custodiando el río Beni, si habrá perdonado mi osadía y mi descaro al alterar su tranquilidad y su sosiego. Pero lo “quod scripsi, scripsi” (lo escrito, escrito está) y ya no puedo cambiar aquel “superavit” (exceso). Y ahora, cada vez más imperceptible, me cuesta hasta localizarla, cuando rememoro aquellos hechos. Y al hacerlo veo colgado de mi dedo a aquel saurópsido, por insolente, como si quisiera decirme, “suum cuique” (a cada cual lo suyo).
En 1990, después de 27 horas de frío, calor y poner la vida en vilo en aquella carretera que los autóctonos llamaban “de la muerte”, llegué a Rurrenabaque desde La Paz, conocida como “la perla turística del Beni”, el bosque húmedo más diverso y rico de Bolivia, con un registro todavía incompleto de más de 988 especies. Y pisé esta tierra cuando aún no había sido declarada Parque Nacional Madidi en el año 1995.

Ahora mi mirada se dirige a mi tobillo derecho, allá donde un caprichoso insecto quiso dejar una larva para que mi sangre caliente le sirviera de refugio y hogar. Una mañana, después de pasar 30 días agónicos en la selva amazónica de Bolivia, me levanté en un modesto hostal de Rurrenabaque para caer de bruces, sin entender que era lo que le pasaba a mi pierna, en concreto a mi pie, el cual era incapaz de aguantar mi peso. Y aún recuerdo la sonrisa maliciosa de aquel indígena “mastica coca”, que durante toda la travesía nos había servido de guía y que ahora se convertía en la máxima esperanza que tenía para poder caminar como persona decente sin tener que arrastrarme a cuatro patas.

Hartas bocanadas de humo exhaló de un cigarrillo aquel personaje antes de colocar una cinta aislante embadurnada de nicotina sobre el agujero que aquel insecto había dejado en mi tobillo. Y por arte de magia la hinchazón cedió y la larva murió dejando un alivio en mi extremidad que llevó la cordura nuevamente a mis actos. Aún noto abultamientos en mi garganta cuando recuerdo las palabras agraciadas de nuestro guía al relatar cuantos habían sucumbido a picadas y protuberancias en el cuerpo, producidas por diminutos asesinos que acechan pacientemente al inocente y desafortunado incauto que pasea su despensa caliente y sanguinolienta por estas tierras inundadas de millones de insectos dispuestos a no perder una oportunidad tan sugerente.

Segunda Parte. Bolivia, Rurrenabaque: Laguna de Patos

2008-11-27T02:20:00.004Z

¿Por qué extraña razón los padres de Juancarí se habían empeñado en llamarle “Carí el Manechi”? Por aquel entonces nunca pudo entenderlo, pero ahora, allí tumbado, desangrándose y al borde de la muerte lo había entendido a la perfección.
Y sus recuerdos le llevaron al momento en que se despedía de Anakoya, su esposa, con la promesa de traer el sustento para sus hijos, el alimento con el que ancestralmente sus antepasados habían mantenido a su pueblo. Él era un “Tacana”, un orgulloso indígena originario del norte de Bolivia, de las áreas del bosque montano de la zona de Ixiamas, Tumupasa y del monte de la serranía de Tutumo.
Juancarí había remontado el río Beni una mañana de Octubre con la esperanza de cruzarse en su camino con un “chancho del monte”, quizá con un “chancho tropero” o por qué no, con un “venado andino”. Cazaría lo necesario para mantener a los suyos durante el duro invierno que se avecinaba y los animales abatidos por él serían venerados en un ritual de agradecimiento y respeto, que se reconocía consuetudinariamente en los registros culturales de su pueblo. Los indígenas de la zona habían mantenido un perfecto equilibrio con su medio y con los seres vivos que formaban parte de su cosmos y de sus vidas.

Agazapado, atento y presto a cualquier movimiento o signo que le indicara la presencia de una presa, Juancarí no se percató del ataque fulminante de aquel jaguar. Raudo, preciso, certero y mortal por necesidad, el felino se lanzó sobre el cazador cazado comenzando una lucha por la supervivencia como nunca la naturaleza tuvo la oportunidad de presenciar.

Aquel indígena, prieto, robusto y cejudo no estaba dispuesto a dejar su vida fácilmente y la reyerta que se desató entre hombre y animal alarmó los anales de la selva tropical del amazonas boliviano.

Un certero golpe deja aturdido al Jaguar que entre gemidos y aspavientos furiosos se retira a toda prisa hasta su guarida para reponerse del estacazo que casi lo deja en la inconsciencia. Mientras tanto el hombre con heridas profundas por unas garras afiladas como cuchillos se retuerce de dolor mientras intenta evitar que la sangre sigua fluyendo como torrente de aguas desbordadas.

“Carí el Manechi”…, ahora cobraba todo su sentido. Él era un superviviente, un “Tacana” único entre los suyos, un habitante del Beni. Por eso sus padres, aquellos que durante toda su existencia se habían alimentado de los monos Manechi, habían visto en su hijo un descendiente de esa especie fuerte, duradera y capaz de resistir los envites de la vida. Una especie, los monos, a los que veneraban por su entrega y amor a los “Tacana”, aquellos que habían alimentado generacionalmente a los padres de sus padres.

Pero la lucha por la vida sólo habia hecho más que empezar...

Tercera Parte. Bolivia, Rurrenabaque: Laguna de Patos

2008-11-16T01:03:00.008Z

Juancarí sabe que el yaguaraté volverá, que no cejará en su empeño de cobrarse su presa. Se ha retirado, aturdida, pero ese lapsus será tan solo temporal y vendrá a por él, tan seguro como que todavía respira.
El olor de su sangre es una fragancia que se extiende por la selva amazónica embriagando a todos sus habitantes, pero ninguno iguala en poderío a ese felino, a ese poderoso animal que con sus 1,7 metros de longitud, una altura de 75 cm. y casi 100 kilos de peso, es capaz de aniquilar de una sola zarpada a un tapir o a un caimán.
Al que llaman “Carí el Manechi” todavía recuerda cuando su padre le contó cómo un jaguar se llevó a Ichema del campamento que habían establecido durante una batida de caza. En el sueño de la noche, el hermano mayor de Juancarí, había sido arrastrado de su refugio hecho de troncos y ramas, para no saberse nunca más de él, ni siquiera sus restos habían sido hallados para poder enterrarlos y llorar sobre su tumba. Nadie en el campamento había oído ni sentido nada. El sigilo, la rapidez, la viveza y la habilidad del jaguar eran cualidades bien conocidas por todos los autóctonos del lugar y esa noche había hecho alarde de ellas.

Con un esfuerzo tremendo logra levantarse. Pronto anochecerá y su vida correrá más peligro que nunca, pues el jaguar es hiperactivo de noche y obstinado, muy obstinado, sobre todo cuando una hembra tiene que alimentar a 4 cachorros. Sabe que vendrá a por él en cualquier momento. Con un dolor insoportable que le quema las entrañas comienza a caminar hacia el río. Su única salvación es tirarse a las aguas del Beni para que éstas lo arrastren lejos de allí.
Aún no entiende cómo ha podido escapar al zarpazo mortal del yaguaraté, quizá su instinto de supervivencia le avisó en el último instante y por eso las garras afiladas del jaguar no habían penetrado en sus carnes musculosas lo suficiente como para desgarrar sus pulmones. Luego, en la reyerta entre hombre y bestia, había podido agarrar un palo y asestar un golpe tan brutal que hubiera acabado al instante con cualquier otro ser vivo.

En la tranquilidad de su refugio, yaguaraté sangra por la herida infligida por el que debería ser ahora su comida y la de sus cachorros. Limpia la sangre que ha fluido del corte producido por el golpe tremendo que ha recibido de esa presa que creía tener garantizada. Aparta con su hocico a sus crías que le reclaman insistentemente alimento. Olfatea el aire, ese aroma penetrante que se introduce por sus narices siguiendo el camino traquial, llegándole a sus terminaciones nerviosas que recorren acaloradamente el camino hacia el pasado, son descargas eléctricas que le traen recuerdos instintivos, gustativos, sensoriales… Ese tipo de presa ya la había degustado anteriormente y un impulso irrefrenable invade su cerebro y sus músculos se tensan.

Juancarí oye un rugido detrás de él. El corazón le palpita de forma desbocada, la sangre comienza nuevamente a fluir por la enorme herida que le ha desgarrado el pecho. El río está cerca y con un esfuerzo sobrehumano aligera el paso. Siente el aliento del felino a sus espaldas y de pronto un desgarro en su dorso lo tira de bruces, cayendo a un metro de las aguas del río Beni.

En aquel punto la corriente es muy fuerte y tan solo necesita un impulso para que su cuerpo quede a expensas de las aguas bravas. Pero el jaguar le ha atrapado una pierna clavando y penetrando sus colmillos en el muslo, produciéndole un dolor insoportable, mortífero, devastador. Con todas sus fuerzas se arrastra con las manos desgarrando el suelo y destrozándose las uñas, intentando deszafarse de aquella bestia, pensando en dejarse ir, en perder el último combate de su vida y entregarse a la muerte. Pero finalmente su cuerpo entra en el río y el jaguar, al que no le gusta zambullirse, lo suelta, perdiendo así nuevamente a su presa, mientras observa como las espumas burbujeantes de aquel muro de agua se la lleva a gran velocidad.

Cuarta Parte. Bolivia, Rurrenabaque: Laguna de Patos

2008-11-15T02:55:00.003Z

La yema de su dedo recorría esa espina dorsal delicada y sugerente, ondeando en su viaje los montículos carnosos que casi se transparentaban. En su recorrido chocaba con finas gotas de agua que eclosionaban una detrás de otra, rompiéndose en su liberación y resbalando hasta la fina hierba de la selva. No se atrevía a atravesar la línea divisoria que separaba sus extremidades inferiores y volvía a ascender, temblando, sintiendo el ahogo placentero del zumbido de la sangre en su cabeza.
Anakoya lo miraba divertida, mostrando poco de esa timidez que tanto había hecho sufrir a Juancarí y giró su cuerpo desnudo para mostrarse en plenitud, entregándose por primera vez en su vida a un hombre - a su hombre -. Por eso no era extraño que su piel se ruborizara y se encogiera de pasión, que su cuerpo se tensara y que tuviera que hacer verdaderos esfuerzos para no llegar al éxtasis del orgasmo antes de que la poseyera en plenitud.

El sabor salado de su piel se mezclaba con el olor texturado de su cuerpo, con el aliento materializado en la incandescencia de la noche. Los sonidos del Amazonas se confundían con sus gemidos y lamentos, con sus fricciones y exaltaciones. El camino que dejaba con su lengua indicaba su objetivo y como en un fuego de ardores combustibles saboreó la perla de los mares en una ida y venida de colores, sintiendo en su boca el dulzor y el suave tacto que tanto había deseado, mojándose más y más con la esencia del vital licor de los dioses.
Levanta su cuerpo desnudo, con esa potencia desbordada, dispuesto a estallar en la fiebre desatada y en ese momento, sintiendo un calor desmesurado y apretado, revienta en mil relámpagos de eléctricos destellos, oyendo a su amada chillar en un jadeo constante. Son convulsiones en el bajo vientre que le hacen perder el sentido, que lo precipitan barranco abajo en una carrera descontrolada; una y otra vez, una y otra vez su líquido elemento se mezcla con la dúctil fragancia de su amada.

Los sonidos de la selva comienzan a recobrar su significado lentamente. Siente al “Tatú Carreta” excavando en la tierra mojada, al “Taruca” olfateando la hierba, al “Oso de Anteojos” retozando en el agua dulce del Beni y oye el leve chillido del “Mono Manechi” insistente, como queriendo despertarle de un letargo sensual y empalagoso, llevándole a un sufrimiento desmedido.
Juancarí abre los ojos y allí lo encuentra, al jaguar, erizado disponiéndose a saltar sobre él. Toda la noche ha seguido el curso del río tras el despojo ensangrentado que le servirá para alimentar a sus cachorros. Ahora se dispone a cobrar lo que es suyo.
“Carí el Manechi” solo tiene tiempo de rodar para volver al río, pero el jaguar ya está sobre él, cayendo al agua los dos y siendo arrastrados por la corriente. Por primera vez, en esa lucha por la supervivencia, Juancarí tiene ventaja frente a su verdugo y en un ataque de locura irrefrenable sumerge una y otra vez a yaguaraté bajo las aguas fangosas, sintiendo como el monstruoso animal pierde por momentos sus fuerzas.
100 kilos de poderío no es enemigo fácil y Juancarí siente un nuevo zarpazo en su hombro derecho que lo hace llorar de dolor, más si cabe. Pero esta vez no ha sido para atacar su cuerpo maltrecho, sino para salvar su vida de un ahogamiento seguro. El jaguar patalea para conseguir llegar a la orilla y Juancarí lo sumerge en su delirio desenfrenado con tanta rabia y enloquecimiento que la selva emite un sonido atronador como nunca antes se había sentido en ella. Pero una reacción incomprensible hace que “Carí el Manechi” suelte al felino para que consiga llegar a la orilla del río.
- ¿Por qué incomprensible razón he hecho eso?
Solo un Tacana sería capaz de sobrevivir a semejante carnicería, el recuerdo de su mujer Anakoya y de su hijo Ichema el Yaguaraté – nombre que pusieron a su hijo en honor a su hermano -, le lleva una y otra vez al mundo de los mortales.

Quinta Parte. Bolivia, Rurrenabaque: Laguna de Patos

2008-10-25T18:31:00.003+01:00

Entre finas gotas de suave bruma, aquella noche Juancarí y Anakoya ascendieron a los montes de Tesalia, junto a los Dioses del Olimpo, retozando en los Campos Elíseos, fundiéndose, delirando, exultándose en un sueño de oníricas efusiones, provocando una explosión de fósforo, aminoácidos, potasio y lúcidas hormonas, resbalando por el misterioso laberinto de oscuras cavidades, depositando apaciblemente una semilla en el centro del corazón de “Hera”, la diosa del alumbramiento. Fue así como concibieron, en su primera noche, en su primer acto, a Ichema, su hijo.

¿Por qué incomprensible razón había hecho eso?
Agarrado a un tronco, “Carí el Manechi”, descendía por el río Beni arrastrado por la corriente, golpeándose con las rocas, tragando bocanadas de agua que le inundaban los pulmones, sintiendo el pálpito del ahogamiento en sus sienes, al filo de la hipotermia, careciendo del más mínimo resquicio de calor humano, con el color pálido que lo asemejaba más al mundo de las ultratumbas que a los tórridos barrizales del verano. Dejaba un rastro de rojo fosforescente, para sugerencia de caimanes, babosas y oportunistas chupasangres, cuando en un último impulso, su cuerpo hecho jirones, se posó en un fangal de lodo, barro y excrementos deposicionales. Ya no sentía dolor y en su cabeza resonaban las palabras de los más viejos del poblado diciendo a los jóvenes - ávidos de experiencias y aventuras - que cuando ya no se siente el resquemor de las heridas, estás más muerto que vivo.

Anakoya partió a la jungla sola, como lo habían hecho todas las mujeres de su estirpe, para tener a sus hijos en los márgenes del río Beni. Agarrada a dos ramas y de cuclillas, apretaba en silencio, sin emitir quejido alguno, sin exteriorizar dolor en su rostro, omitiendo cualquier tipo de sufrimiento en vano. Las contracciones eran cada vez más fuertes y tan solo se permitía el respirar fuertemente de vez en cuando, para nuevamente comenzar el brío del parto. Pronto sintió cómo la cabeza del bebé empezaba a salir y empujó más y más para que su hijo sintiera por completo la luz de aquel día lluvioso. Al límite de sus fuerzas, Anakoya, sintió el llanto fuerte y profundo de aquel robusto niño, que empapado en el líquido amniótico del nacimiento, ponía a prueba sus pulmones heredados de los Juancarís, anchos y profundos. En aquel mismo momento la espesura de la jungla se inundaba de un aullido que eclipsaba la frondosidad de la vegetación, acompasando los bramidos de Ichema con los rugidos de Yaguaraté.

Juancarí, al borde de la histeria, esperaba pacientemente a que su mujer le trajera a su hijo, como lo hicieran el padre de su padre y todos sus antepasados. Hubiera dado la vida por poder acompañar a su Anakoya, pero la tradición de su pueblo imponía las leyes consuetudinarias - sociales y de comportamiento - y él no sería el primer “Tacana” que las transgrediera. Estaba a punto de reventar cuando vio a su mujer empapada en sangre y sudor aparecer a lo lejos con aquel pequeño cuerpo entre sus brazos. Al llegar a su altura extendió los brazos y agarró aquel cuerpecito indefenso, tierno y palpitante entre sus dedos. Acercándolo a su cara sintió la calidez del aliento de su hijo, exhalando e inhalando sobre su rostro, con toda la ternura de una nueva vida pura y apacible. Juancarí cerró los ojos y dejó que esa sensación lo inundara por entero, recorriendo todas las terminaciones nerviosas de su cuerpo, sintiendo el revoloteo de sus órbitas oculares estallar en centelleantes estrellitas, reconociendo la esencia de su descendencia en la erección de sus poros…

Lentamente, Juancarí, comienza a recobrar el conocimiento y siente un aliento cálido en su boca. Se estremece.
Es Ichema!!!, sólo él puede hacerle sentir ese dulzor del vaho aromático e inocente exhalado por un ser de esencia noble. Con la euforia de la alegría alucinatoria, “Carí el Manechi” abre los ojos y frente a él, a escasos centímetros de su cara, se encuentra el “Jaguar”.

Sexta Parte. Bolivia, Rurrenabaque: Laguna de Patos

2008-10-24T01:31:00.003+01:00

Aquel hombre de voz ronca, ligeros movimientos y mirada perdida se concentraba absorto en su relato. Las sombras y reflejos que producían las llamas de la hoguera en su rostro enfatizaban las tenues líneas de su expresión al describir los sucesos que acontecieron aquel día en la selva en el que hombre y jaguar se miraron fijamente a los ojos.
Creí ver cómo una lágrima se escapaba a su control recorriendo lentamente su mentón, pero haciendo un gran esfuerzo intentaba desprenderse de las emociones y sentimientos que le traían aquellos hechos. Ichema hizo una pausa para inmediatamente proseguir con aquella historia apasionante.
Yo, por mi parte ni me acordaba de las molestias y punzadas que llevaba todo el día sintiendo en mi dedo meñique - producto de la dentellada poderosa del, todavía aún, caimán “baby” - inmerso, como estaba en el mundo al que me había llevado aquel al que llamaban “Yaguaraté”.
Allí, perdidos en algún lugar de la selva boliviana, un grupo de locos aventureros rodeábamos el fuego que habíamos prendido en la noche para aliviar nuestros huesos humedecidos por la humedad de la jungla y espantar a mosquitos, hormigas asesinas e insectos diversos que atormentaban nuestra piel y ponían a prueba nuestra paciencia, mientras escuchábamos atónitos una historia que se nos antojaba irreal y surrealista.
Por mi espina dorsal recorría un escalofrío a modo de impulsos vibrantes que chocaban insistentemente en mi nuca, dejando grabado en mis registros neurológicos las experiencias sensitivas de aquellos días, de lo que debió sentir aquel hombre desgajado aferrándose a ese hilo de hálito empeñado en tomar los gases de la vida en el exterior, entre dolores y estertores.

A escasos centímetros de su cara, el jaguar lo miraba fijamente, una mirada penetrante que sin embargo escondía una paz sublime. Juancarí sintió esa contemplación ahondando más allá de su horizonte, rozando frenéticamente el límite de su aguante. Fue como caer en un abismo de enormes inquietudes al sentir un extraño alivio de saber que su final lo marcaría aquel animal fascinante de belleza sin igual, poderoso ganador en la lucha por la subsistencia.
Incomprensiblemente yaguaraté seguía allí, mirándole insistentemente, rozando sus pronunciados bigotes con los labios de su víctima, como queriendo absorber la energía vital de su presa, sin reclamar de momento lo que era suyo, lo que se había ganado con su tenacidad y osadía.
A Juancarí aquellos segundos le parecieron eternos, sumiéndole en un estado de sopor delirante, de entrega total. Pero lo más curioso era que se sentía bien, que esos ojos le habían llevado a un hechizo de tranquilidad y de bonanza como nunca antes había sentido.

Todo sucedió de forma delirante. El crujir de los huesos de su pie izquierdo resonaron en la profundidad de la selva a la vez que un dolor agudo y desolador lo transportaba nuevamente a la realidad de un sufrimiento inaudito. Totalmente contrariado y aturdido era arrastrado por el pie que había sido destrozado por una fuerza descomunal hacia las aguas embarradas del río Beni.
Con los reflejos que caracterizan al Jaguar éste dio un salto hacia atrás de forma instintiva, saltando y abalanzándose sobre el Caimán, que se aferraba al pie de Juancarí, a la vez que le lanzaba un zarpazo que hizo que soltara el miembro sanguinolento de “Carí el Manechi”.
A partir de ese momento todo fue confuso para aquel “Tacana”, para aquel bravo indígena al que le había tocado vivir una de las experiencias más trágicas que se recuerdan en Madidi. Pocos hombres son capaces de sobrevivir a semejantes acontecimientos y menos explicarlos sin que sean tachados de mentirosos, pero “El Manechi” era portador de aquellas enormes cicatrices y heridas, así como de la cojera en su pierna izquierda, que le dejó la selva en su cuerpo, por lo que pocos eran los que se atrevían a poner en duda su vivencia vital.

El Caimán lanza un ataque vertiginoso contra el felino que había osado quitarle su alimento haciéndole retroceder, pero no sin antes clavarle una fuerte dentellada en el costado desgarrándole y haciéndole emitir un fuerte gruñido de dolor. La pronta reacción del Jaguar no se hace esperar y girando sobre sí mismo se abalanza sobre el caimán cayendo sobre su lomo donde clava sus afiladas uñas e incide un fuerte mordisco en la cabeza del “Yacaré”. A pesar de la fuerte coraza y los tres metros de tamaño del “Aligator”, este se retuerce y se bate en retirada hacia la protección de las aguas turbulentas del río con unas profundas lesiones de las que posiblemente no sobrevivirá.
El Jaguar yace en el suelo, sangrando, pero su herida no es mortal. Juancarí alza la cabeza y nuevamente sus miradas se cruzan. Con un gran esfuerzo se incorpora al mismo tiempo que “Yaguaraté” se levanta y va hacia él. No hay dolor, no hay odio, no hay resentimiento, solo respeto, admiración y comprensión… La mano de “El Manechi” se posa sobre el Jaguar y éste le responde lamiendo su rostro. Nunca más se volverán a ver, pero sus almas han quedado selladas de por vida, más allá de la comprensión humana y terrenal.

Unos pescadores encontraron a Juancarí a orillas del Beni. Lo llevaron al poblado destrozado, lleno de sangre y heridas, con los huesos de su cuerpo rotos y partidos, lleno de pústulas supurantes, alucinando en un delirio febril de aquelarres fantasmales, retorciéndose entre jadeos incomprensibles, vomitando espumarajos y líquidos gástricos, borboteando aire por los agujeros de su pecho, cubierto de una mixtura de sus propias heces y orines con excrementos de animales…

Ichema nunca se cansaba de escuchar a su padre, aquel al que sus abuelos llamaran “El Manechi” y por un impulso casi compulsivo hinchaba su pecho cuando Juancarí, con gran orgullo le llamaba: Ichema “El Yaguaraté”.

Vive la "fiesta" de mi muerte.

2008-10-13T00:27:00.029+01:00

Nací, crecí y viví para ser libre, pero mi muerte se convirtió en un espectáculo de gritos, sangre, tortura, lujuria y depravación, nada que se le parezca a la muerte digna que tiene que tener cualquier ser vivo.
Las campiñas verdes que me invitaban a corretear, a rezongar y, por qué no voy a decirlo, a retozar con las vacas que merodeaban coquetas a mi alrededor, son una nebulosa en mi mente, un recuerdo frustrante y desolador en estos momentos de tristeza. Ahora, ahora que cuelgo en este gancho carnicero veo a mis destripadores sonreír mientras rajan mi estómago y desparraman mis tripas por el suelo.

Me despojaron de las orejas y de mi hopo abundante en pelo, ese rabito que movía y lucía tan lustrosamente espantando moscas y moscones mientras me sentía el rey de los campos y praderas. No me pregunten cómo ni por qué, pues eso ya no me importa, solo sé que me arrancaron la vida y la libertad.

Yo nunca quise hacer daño, solo luché por vivir, por seguir respirando el aroma de la hierba recién mojada, por seguir bañándome en la luna llena de noches fosforescentes, amor de toro y luna, ese que dio lugar a poesías y canciones.

Pero creo que estoy dando muchas vueltas y seguramente les aburro con tanta perorata, aunque si disponen de unos minutos, esos que me faltan para dejar de ser tan bravo, quizá pueda explicarles cómo he llegado hasta aquí, a esta situación tan desesperada y aparatosa.

Me vinieron a buscar una mañana muy temprano. Mi hocico me decía que ese día no iba a ser como los que estaba acostumbrado a vivir en aquellos inmensos campos de verdes pastos y rabos sugerentes, allá, en la lontananza, donde enredaba a mis anchas.
La brusquedad del traslado me hizo presagiar que algo extraño iba a suceder, algo que me llevaba a un destino fatal. Claro está que yo, siendo un toro bravo y de casta como soy, me resistía a que me impusieran otra voluntad que no fuera la mía y, por qué no voy a decirlo, si la madre naturaleza me había dotado de estos cuernos y de esta fuerza descomunal, ¿cuál sería la razón para no usarlos legítimamente?

En mi inocencia animal nunca embestí con engaño, nunca utilicé artes ni artimañas traicioneras. Quizá esa fue mi perdición, pues inmediatamente me dí cuenta que perdería la partida desde el momento en que sentí el puyazo que me hizo sangrar por primera vez en mi vida. Ese bípedo que conocía de lejos y que nunca entró en mi territorio, ahora me zarandeaba acostumbrado a jugar con mentiras y ardides, con saña y sadismo. Mi desesperación y mi agobio iban creciendo con cada golpe que recibía, con cada deshonra que me infringían.

Todo sucedió rápidamente, aunque el sufrimiento que aún arde en mis vísceras parece como si quisiera permanecer adherido a mi cuero negruzco toda la eternidad, como savia pringosa de árbol mortecino. Ahora, destripado, desorejado y humillado solo espero el estoque final, pues en la euforia de la celebración sanguinaria de mi muerte tortuosa, se olvidaron de rematarme definitivamente, de acabar con mi agonía y me engancharon a cuatro mulos malolientes y aquí me dejaron, colgado como un pendejo, para ser testigo y consciente de cómo unos eunucos pendencieros descuartizan a este toro bravo que una vez fui, con tan malas habilidades y mañas que aún sigo vivo para relatarles esta desgracia.

Sigo dando vueltas y vueltas, pero como les decía al principio todo fue confuso. En mi furia desatada, entre bastonazos, pinchazos, trancazos y la oscuridad del cajón en el que me metieron, se abrió un portón al que presto me lancé como un loco, viendo en aquella abertura el escape a mi infortunio, lleno de miedo y agonía. Si amigos, no se lleven a engaños, pues aunque ahí me vean tan pesado y voluminoso, mis delgadas patas pueden llevarme raudo como el viento, veloz como un soplo. Para que vean que no les engaño pueden preguntarle a la “vaca chicuelita”, que aunque corría y corría nunca escapaba a mis envites amorosos, a la cual hice retozar tantas veces en un tolón - tolón de placer sin igual.
Pero allí estaba yo, corriendo como poseso sin encontrar esquinas ni recovecos, en aquel lugar circular que más bien me parecía una cárcel, entre gritos y destellos que aparecían y desaparecían como de la nada.

Me cansé prontamente, pues no caí en la cuenta que para entonces había perdido mucha sangre. Nunca imaginé que aún me quedara tanto y tanto de ese líquido en el cuerpo; elemento espeso que derramé a raudales por todos los agujeros que me abrieron. La vomité por la boca, la expulsé por la corcova, cayó por donde no sabía que podía derramarla y no la eche por el meato porque en la tragedia de mi muerte me resistía a comportarme como indecente. Aunque, ay de mi, hubiera echado hasta el mondongo si con ello me hubiera garantizado la huída de mis verdugos torturadores y los agravios matariles que me dieron.

“Olé, olé…” Sonido inocuo y cochambroso ¿Qué era ese griterío que resonaba en mis oídos? ¿Qué clase de bestias irracionales me rodeaban? ¿Qué podía haberles hecho yo? A aquello le llamaban fiesta, arte, diversión y yo era el invitado principal, aquel al que no habían pedido opinión, el bufón del reino al que iban a tronchar morcilleramente.

Me pusieron ante un muro y lo embestí, pues como ya dije esa es mi naturaleza, pero esta vez actué más por el miedo que empezó a embargarme que por el poderío de toro bravo. Una y otra vez, una y otra vez y así hasta cuatro veces retorcieron sobre mí una pica de dimensiones descomunales. Un dolor irresistible se agarró de mi lomo dejándome casi sin sentido. En el cuello, delante de la cruz se había abierto una brecha de 14 centímetros de profundidad y 40 de extensión por la que emanaba la sangre que aún quedaba en mi cuerpo como efluvio de fuente matutina, agotando más si cabe mis fuerzas, penetrando y perforando un pulmón, que me desangró hasta límites incomprensibles, destrozándome los músculos del trapecio, del romboideo, del espinoso y semiespinoso, de los serratos y transversos del cuello, lesionándome, además, los vasos sanguíneos y los nervios.

Hecho una piltrafa, no por ello iba a dejar de demostrar mi valor y mi entereza y entre pases de capote y de muleta iba camino a un final anunciado, ya a estas alturas, deseado. Pero que equivocado que estaba si creía que la muerte presta iba a acudir en mi auxilio y a acabar este tormento. Afilados arpones de 8 centímetros empezaron a clavarme en el mismo sitio ya dañado, evitando que la hemorragia desbocada diera una tregua a este cuerpo tan maltrecho. El roce de la muleta, el movimiento y el peso de las banderillas prolongaron el ahondamiento y el destroce de las heridas internas, desgarrándome los tejidos y la piel que una vez lucí tan lustrosamente.

Delante de mí se pone ese Pavo Real, sacando pecho, creyéndose tan valiente y un gran artista, pero ya a estas alturas me da igual, solo le pido que haga penetrar el acero frío en mí cuanto antes. Pero su bravata machista parece que no tiene límites ni final. Si pudiera levantar la cabeza y seguir embistiendo, pero mi columna vertebral está desgajada y malherida.
Finalmente, me atraviesa con 80 centímetros de espada que me destroza el hígado, los pulmones, la pleura y la arteria mayor, lo que hace que vomite sangre a raudales por la boca y la nariz. Me tambaleo y busco por última vez una salida que me lleve a mis verdes prados, al barro fresco y seductor que se forma después de esas lluvias otoñales y que me empapaban por entero. Y mientras busco la puerta por la que me hicieron entrar en este ruedo de muerte, me apuñalan en la nuca, una y otra vez, hasta que caigo en la arena mojada por mi propia sangre.

Un matarife, cateto y analfabeto me secciona la médula espinal, bueno, o eso intenta, porque en su incompetencia no ha conseguido seccionarla y aquí estoy como les dijera, vivo y consciente todavía, siendo arrastrado por estos mulos, entre vítores, gritos y alaridos camino al gancho del descuartizamiento.

Ustedes me perdonen si estas fotos que les muestro son desagradables e hirientes para la sensibilidad, pero es la historia de mi existencia y aunque no pretendo hacerles cambiar de hábitos y costumbres, quería hacerles partícipe de mi vida y de mi muerte, pues dicen que en la verdad no hay traición ni engaño siendo esta mi realidad que es la única que tengo.
Ahora me despido de ustedes, pues ya la agonía ha llegado a su fin y vuelvo a mis campos serranos que un día me vieron nacer y crecer en libertad.

Fuentes Fotos: www.torosdelidia.org y www. taringa.net

1ª Parte. La Etnoarqueología ¿Qué es?

2008-10-11T02:56:00.003+01:00

La Nueva Arqueología, desde sus comienzos, puso gran énfasis en la explicación, en concreto, en cómo se formó el registro arqueológico y qué significaban las estructuras y artefactos excavados en relación al comportamiento humano. Se comprendió que uno de los medios más efectivos para resolver estas cuestiones sería estudiar la cultura material y el comportamiento de las sociedades vivas.
El 99% de nuestra Historia, la del ser humano, es Prehistoria, por lo que no es inútil cualquier intento de llegar a la comprensión de los procesos que se produjeron durante este largo período de tiempo.

La arqueología hoy día se comprende como una ciencia multidisciplinar, donde innumerables disciplinas científicas y humanísticas se unen para nuestra mejor comprensión del pasado. La etnoarqueología es una más.
La etnoarqueología indica los medios a nuestro alcance para hacer viva nuestra prehistoria mediante ejemplos escogidos de las sociedades correspondientes en el mundo. Por tanto la arqueología puede estudiar los pueblos de la Edad de Piedra y del Neolítico de nuestros días para poder penetrar en el pasado viviente, en otras palabras, para crear lazos con el pasado mostrando procesos sociales vivos.
Los restos arqueológicos son como pisadas en la arena; sólo una mínima parte de lo que existió se conserva. La mejor parte fue rescatada para reutilizarla y el resto fue destruida. ¿Podemos interpretar, pues, el material arqueológico para poder reconstruir cómo vivía y se relacionaba la gente?

La arqueología es el “tiempo pasado de la antropología cultural”. Mientras que los antropólogos culturales basan sus conclusiones en la experiencia de la vida real dentro de comunidades contemporáneas, los arqueólogos estudian las sociedades del pasado, principalmente a través de sus restos materiales.
Pese a ello, una de las tareas más arduas para el arqueólogo en la actualidad, es saber cómo interpretar la cultura material en términos humanos, ¿Cómo utilizaron esos recipientes? ¿Por qué algunas viviendas son circulares y otras cuadradas?
Aquí los métodos de la arqueología y de la etnografía se superponen. En las últimas décadas los arqueólogos han desarrollado la etnoarqueología, en la que, al igual que los etnógrafos, viven en comunidades contemporáneas, pero con el propósito específico de entender cómo usan la cultura material dichas sociedades, cómo fabrican sus útiles y armas, por qué construyen sus asentamientos, dónde lo hacen, etc.

Por otro lado nos damos cuenta que sólo podemos entender el registro arqueológico si entendemos detalladamente cómo ocurrió, cómo se formó. Los procesos postdeposicionales son, en este momento, un foco de estudio intensivo. Es aquí donde la etnoarqueología adquiere su verdadero sentido, en el estudio de los pueblos vivos y su cultura material.
David Hurst, en sus estudios sobre la cultura al oeste de Norteamérica se plantea la pregunta ¿Cómo fue creado el registro arqueológico? Según Hurst empleamos la etnoarqueología para ver cómo las cosas entraron en el registro arqueológico. Para él hay ciertos procesos que son independientes del tiempo y del espacio. Comprender cómo operan hoy dichos procesos nos da las herramientas para comprender cómo funcionaban ciertas tecnologías, cómo opera la gente y cómo se traslada al registro arqueológico.

Por otro lado las prácticas de sacrificio entre los cazadores recolectores actuales llevado a cabo por Lewis Binford entre los esquimales Nunamiut de Alaska, le ha proporcionado nuevas ideas sobre el modo en cómo puede haberse formado el registro arqueológico, permitiéndole evaluar los restos óseos de animales comidos por los hombres primitivos en otras partes del mundo.
Peter White, de la Universidad de Sydney, afirma que no puede comprender cómo un arqueólogo puede evitar ser etnoarqueólogo. Según White la etnoarqueología es importante para proceder en las excavaciones.
Así, por tanto, la etnoarqueología es una aproximación indirecta a la comprensión de cualquier sociedad del pasado.

2ª Parte. Imágenes del Pasado. La organización social.

2008-10-10T11:35:00.002+01:00

Probablemente nuestros antepasados tuvieron una organización social y una relación entre hombres y mujeres similar a la de los pueblos primitivos de hoy, por tanto tan solo en estos pueblos podemos encontrar la comprensión de los procesos que forman nuestras raíces.
No existe sociedad sin organización, no importa lo simple o temporal que sea, lo organizada que parezca. Siempre hay una red invisible entre los individuos de un grupo y cada uno, sea hombre o mujer, tiene su lugar en ella.

Quizá en la caza mayor, en la necesidad de una organización, se impuso el hombre e influyó poderosamente en nuestro comportamiento hereditario hacia los demás. La caza mayor es dura y peligrosa, es trabajo de hombres, no porque las mujeres no puedan realizarlo, sino porque deben tener a los hijos y criarlos, por lo que deben tener mayor tranquilidad cuando están embarazadas.
El papel del sexo no ha sido inventado por nosotros, es parte de nuestro código genético. Los hombres y las mujeres son igual de importantes para la supervivencia de la tribu y ocupan, por tanto sus posiciones correspondientes.
En Nuevas Hébridas la organización social permanece inmutable. Organización social no es lo mismo que estructura de poder organizada. Existe igualdad, pero no porque todos sean iguales, sino porque todos piensan que la igualdad no existe; siempre hay alguien mejor: mejor cazador, mejor guerrero, mejor mediador en los conflictos, etc., siempre hay alguien que en ciertas situaciones tiene la capacidad de dirigir a los demás.

Las sociedades sin jefes propios o elegidos son hoy muy pocas en el mundo. Los aborígenes de Australia o los !Kung San del Kalahari son un buen ejemplo de este sistema. Según los etnoarqueólogos probablemente así funcionaban nuestros antepasados de la Edad de Piedra hace 10.000 años.
Pero hasta en las sociedades más reguladas, como en la Melanesia, encontramos liderazgos temporales basados en cualidades personales o de conocimientos. El liderazgo adviene solo para un corto espacio de tiempo o para una actividad determinada. En otras ocasiones puede haber alguien de algún grupo que le releve del puesto. No hay preferencias ni elección, todos conocen que éste o aquel es el líder para cierta situación y nadie es tan ridículo como para hacer problema de esto.
La organización social depende del tamaño del grupo y éste, a su vez, del suministro de alimentos. Desde el punto de vista del arqueólogo es importante tener acceso a la organización social histórica para establecer el tamaño del grupo o el área del territorio, pues éste está determinado por el suministro de alimentos.
Hay un perfecto equilibrio entre los cazadores recolectores y nunca se permite que el número de individuos de una tribu sobrepase un punto crítico. No importa que se usen métodos abortitos o infanticidas, el hambre y la superpoblación son, pues, desconocidas.

Las relaciones entre hombres y mujeres están unidas al papel que desempeñan en la producción de alimentos, es decir, a la división del trabajo entre ellos.
En sociedades con recursos altamente variados y con una producción segura de alimentos, se desarrolla generalmente una actitud positiva hacia lo sobrenatural y con frecuencia encontramos un destacado simbolismo femenino. En ellas hay un alto grado de igualdad y las mujeres dominan, al menos, tanto como los hombres. Hallamos típicas sociedades femeninas entre cazadores recolectores, como por ejemplo en los Pigmeos en África y en Malasia.
Las condiciones también son similares entre agricultores con recursos seguros, como en el mundo isleño de Indonesia, donde está arraigado el dominio femenino.

En el Neolítico la organización social pudiera muy bien haber sido, al principio, similar a la de Trobriand. Aquí no se valora el trabajo por lo que haga un hombre o una mujer, pues las realizaciones de ambos son importantes para el equilibrio social.
Sólo en culturas donde los recursos están en peligro se sucede el poder del hombre al de las mujeres. En nuestro Neolítico sucedió esto en la transición de la Edad de Piedra a la edad de Bronce hace unos 4 ó 5 mil años, cuando guardar el ganado tenía una decisión económica decisiva.

En Nueva Guinea, en las orillas del río Sepic, el suministro de alimentos variados es muy limitado, especialmente en proteínas, por lo que pudiera ser que esta fuera una de las razones de su pasado belicoso y del dominio del hombre hacia la mujer.
Es probable que un tipo de organización de grandes hombres existiera en la tardía Edad de Piedra, cuando los pueblos se hicieron más sedentarios como consecuencia de la importancia creciente de la agricultura.

1ª Parte. La India: Rajasthan, el lugar donde se inventó el colorido.

2008-09-27T01:57:00.016+01:00

El entusiasmo se apoderó de mí poco a poco, como astuto embaucador de almas sin destino, como queriendo llevarme a la liberación de mis recatos. Allí estaba yo, danzando o mejor dicho, dando saltos desarticulados, extrañamente descoordinados con pasos sucesivos que evitaban que mis huesos dieran contra el suelo; compartiendo risas y melodías.
A finales de Octubre, en el decimoquinto día de la quincena obscura de Kârttika, entre el 21 de Octubre y 18 de Noviembre, me encontraba en el centro de una pista de baile sudando desmedidamente y compartiendo una festividad con el pueblo hindú casi por casualidad, sin haberlo planificado. Era el festival de las luces, el día de la Diwali, que significa “adorno de lámparas” que es una de las festividades más importantes de la India, donde la posición económica o la religión no son impedimentos para celebrar dicho día todos juntos, con fervor, regocijo y en paz. Por supuesto tampoco fue para mi un obstáculo compartir entre tracas y triquitraques uno de los momentos más trascendentes de los hindúes.

Estaba en pleno equivalente a la Navidad Occidental, estaba en la India, en Bikaner, en una fiesta hindú y bailaba y reía y me emocionaba y elevaba mi grito entusiasmado, junto a Brahmā, Vishnú, Ammavaru, Dharma y todos los dioses hindúes que alborozaban y danzaban junto con las dieciséis mil doncellas liberadas por Krishna, en ese espectáculo de luces, de colores y de pérdida de los sentidos…
Rajasthan, zona de excesiva belleza y contrastes desequilibrados; de Maharajaes enamorados, locos de descomedida inquietud y constructores de Taj Majales, en una esquizofrenia desesperada.
Turbantes rojos, amarillos, de vivos colores y discordancias, de insólitos matices danzando por doquier. Entrar en espectaculares palacios, habitaciones ornamentales; imaginar kamasutras en camas de colosal libidinosidad. Esa es la India de Rajasthan.
Tierra desértica, donde sólo un oasis puede aplacar la sed y la dura vida de un despoblado territorio; de dunas y vegetación secas, invadida por gentes del antiguo Indus; de tapices y telas caleidoscópicas; de hombres dotados de orgullo sin parangón y de pronunciados bigotes; de mujeres en ghagras, que con esas faldas exquisitas y sus pulseras tintineantes esparcen sensualidad en las mil y una noches. Esa es la India de Rajasthan.

Palacios, templos y fuertes en una tierra persevera y exigente, de gentes resignadas a su destino, a un karma sumiso, prepotente y de morbosa existencia paupérrima.
Tierra de Reyes, de trajes vistosos y festivaleros, de ferias itinerantes con pastores de penurias resignadas y camellos de incondicional conversación.
Allí me encontraba, ante todo aquel surrealismo de difícil digestión, habiendo superado y escandalizado a mis prejuicios, así como a mi "modus operandi" de subsistencia. Y bailaba y emborrachaba mis sentidos con un pueblo espinoso de comprender, pero accesible en el sentir y en el vivir. Esa es la India de Rajasthan.

2ª Parte. La India: Conversaciones con un Camello

2008-09-26T15:14:00.005+01:00

Nada podía prepararme para conocer el mundo que pisas. Ningún pensamiento, por imaginativo que éste fuese, podía igualar el choque en los sentidos que produce al foráneo este país tan inmenso, la India, este tu país.

Hoy a lomos de tu espalda, bueno, de tu joroba, que por momentos me tortura, contemplo extasiado el brillo de tus ojos, esos que tienes tan inmensos y expresivos. Ya no me afecta tu aliento, ya no aturde mi olfato.
Recuerdo hace unos días, que parecen ya meses, que la primera sensación fue un choque a mis narices. Siempre me preguntan ¿olía mal? Por qué lo diferente tendrá que oler mal…
Era eso, diferente, una mezcla entre especias, excrementos de vaca, humedad, humanidad y un qué se yo, algo que define estos lares, que sonroja al viajero y que le engancha de por vida.
La India se palpa en tu piel grasienta, en las lágrimas que ruedan de tus ojos hasta estallar en la fina arena, levantando minúsculas partículas como volcán enfurecido, en las risas de los niños que ronronean a tu alrededor, sin caprichos, sin complejos…
La India se palpa en tu gesto, en tu pose resignada, en tu presteza en la obediencia, en tu aguante dócil y sumiso.

Tu forma indefinida, como esta tierra, finalmente cumple la función para la que fue creada, cobijando al caminante en tu corcova protectora.
He caminado descalzo y comparo mi huella con la tuya. Son tan diferentes y sin embargo seguimos el mismo camino. Y cuando mi impronta desaparece sigo allí, sumido a ti, subido a ti.
Si camello, mientras charlamos un sonido atronador invade nuestros pensamientos, nuestras deliberaciones. Será por eso que tus orejas no paran quietas buscando y escudriñando el horizonte. La incertidumbre se adueña de nosotros.
Conocí a muchos que no aguantaron tu roce entre sus piernas, el tintineo insistente de tus andares, el contacto directo con tu aliento, el color amarillento de tus dientes carcomidos. Llegaron y sintieron pena, lloraron y se marcharon, no soportaron verse reflejados en la tela acuosa de tu pupila.

Conocí a otros que se fundieron en la grasa de tu joroba, en la espuma de tu saliva, sin distinguir si eran humanos o camellos, perdieron el contacto con la calidez de la arena y con sus vidas vacías y huecas se llenaron de tus quejidos y lamentos.
Pero otros, como yo, aprendimos de nuestras conversaciones, logramos contactar de tu a tu. Y aunque somos tan diferentes hoy nos hemos escuchado en el silencio del desierto.

1ª Parte. Las oficinas salitreras de Humberstone y Santa Laura. Morir por 18 Peniques.

2008-08-18T01:56:00.021+01:00

En el interior de Iquique, a 47 kilómetros del litoral y a 1.070 metros de altura, pude reencontrarme con un pedazo de la historia de Chile. Allí, en la sequedad del desierto más árido del mundo, sentí y admiré el espíritu de una raza de super hombres y mujeres. Las oficinas salitreras de Humberstone y Santa Laura fueron uno de los lugares donde se forjaron, a base de martillo y yunque, los obreros pampinos y sus familias, gentes sólidas y sacrificadas.
Geográficamente esta zona es conocida en Chile como el Norte Grande, constituida por el desierto de Atacama - uno de los más secos del mundo - y allí se encuentra la riqueza mineral de este bello país, compuesta por grandes yacimientos de cobre y salitre.

El capricho del pasado de estas gentes quiso que a finales del siglo XIX el Nitrato de Sodio, comúnmente llamado Salitre, se convirtiera en el vital puntal de la economía chilena, siendo el principal productor a nivel mundial de este material imprescindible como abono agrícola.
Ni Noeliner, Ochsenius, Pissis, Mieres y Whitehead se ponen de acuerdo al elaborar una teoría del por qué se formaron estos depósitos en esta zona, pero lo cierto es que sea como fuere allí estaba yo, casi extasiado al sentir mis pies posados sobre el salitre que mezclado con otras pastas le daba una consistencia de cemento fraguado; sintiendo como propio el sudor de aquellos hombres esforzados combatiendo contra el desierto, vulnerables ante la arbitrariedad cometida por los patronos y el duro control que ejercían sobre sus vidas.

El recuerdo que ahora eriza mis cabellos me lleva a las calles desérticas de Humberstone, a sus edificios en los que entré como intruso: en la Casa de Administración, en el Teatro, en la Pulpería, en la Panadería, en el Cuartel de Bomberos… Me parece estar oyendo los gritos y las risas de los niños bañándose en la Piscina comunitaria, el ronroneo del viento batiendo en el Molino; los golpes de la maestra reclamando el silencio de la chiquillería en la Escuela.
Entrar en Humberstone es compartir la historia, es casi revivirla. Mi mente, que siempre juega a transportarme, me succiona al momento en que aquel lugar bullía por la actividad y el ajetreo del trabajo en las minas, de la ida y venida interminable del ripio que todavía hoy reposa esparcido en el desierto, como impronta del sufrimiento del pampino.
Me giro sobresaltado creyendo ser atropellado por la carreta repartidora del agua potable; me aparto para dejar paso a la Vagoneta que vacía el Caliche a los chanchos; llevo el gesto a mi sombrero para saludar al Jefe de Pampa, al encargado de correos que, montado en su mula, se detiene a charlar con unos y otros; tropiezo con el Palanquero que corre de forma acalorada para no llegar tarde a su puesto de trabajo; admiro la habilidad del inspector de vías que montado en su monocarril realiza auténticos movimientos coordinados.

Pero en este recorrido por la historia en el que voy cogido de la mano de mi compañera, nos detenemos en un reflejo compartido ante la conversación de una cuadrilla de desripiadores. Podemos sentir su malestar ante los abusos de los dueños, ante el sistema de pago por medio de fichas las cuales son sólo canjeables exclusivamente en las oficinas y negocios de Humberstone.

Planean reclamar al Gobierno de Santiago atención y mejoras en sus condiciones de vida; proclaman consignas y demandas laborales que desembocarán en una huelga general, iniciándose un 10 de Diciembre de 1907 la “Huelga de los 18 Peniques”, sin saber que morirían acribillados aquel fatídico 21 de Diciembre en la escuela de Santa María de Iquique, formando parte de una estadística macabra de 2.200 seres humanos asesinados y enterrados en fosas comunes, para intentar ocultar una matanza incomprensible.
Visitar Humberstone en medio de un desierto impasible, tortuoso y agotador es una experiencia sobrecogedora. En el silencio de sus recovecos, siendo fustigados por un viento seco y abrasador, nuestra mente se metamorfosea convirtiéndonos en uno más de aquellos seres humanos desgajados, impregnándonos de sus olores a óxido, de sus sufrimientos incandescentes y pasiones febriles que recorrieron una vez aquellas calles y edificios.

El Pregón de Luis Advis nos recuerda para que nunca olvidemos:
Señoras y señores
venimos a contar
aquello que la historia
no quiere recordar.
Pasó en el Norte Grande,
fue Iquique la ciudad.
Mil novecientos siete
marcó fatalidad.
Allí al pampino pobre
mataron por matar.
Cantata de Santa María de Iquique.

2ª Parte. Las oficinas salitreras de Humberstone y Santa Laura. Morir por 18 Peniques.

2008-08-06T00:55:00.019+01:00

Michelle lloraba mientras firmaba la orden de exhumación de los restos de los obreros asesinados el 21 de Diciembre de 1907 en Santa María de Iquique para que fueran depositados en un monumento especialmente dedicado a ellos.
El recuerdo de su padre seguía vivo en su memoria y mientras observaba cómo la tinta seguía los trazos de su mano, recordaba la noche en que junto a su madre lo vio partir para no volver a verlo más, sin saber a las torturas a las que serían sometidas ella y su madre. Ahora se sentiría orgulloso de ella, como Bachelet que era.

Mujer inteligente, valiente, emprendedora, hija de un hombre íntegro, de un militar de los de verdad, de los de antes, de los que debían demostrar hasta la muerte el por qué era digno de las medallas que colgaban en su pecho. Hija de una mujer especialmente fuerte y luchadora, digna de la estirpe de los Jeria
Ahora ella gobernaba un gran pueblo, una nación con una deuda pendiente para con sus ajusticiados, con sus mártires, sus asesinados, ahora su canto era un canto libre para poder regalar y vivir en nuestra memoria.

“18 peniques… No volverás del fondo de las rocas… Decidme, aquí fui castigado…Señaladme la piedra en qué caísteis y la madera en que os crucificaron…” Eran los sentimientos, las frases que afloraban de sus labios. Recordaba a sus gentes, a su pueblo reclamándola, pidiéndole justicia, depositando todas sus esperanzas en sus manos y ahora ella les debía esa deuda, debía hacer honor a las huellas incrustadas en la fachada de aquel maravilloso palacio.
La mayoría de los historiadores coinciden en que la cifra más acertada de asesinados aquel día de Diciembre de 1907 fue de 2.200 personas, sin embargo otros insisten que los enterrados en las fosas comunes ascienden a 3.600 seres humanos acribillados.

La orden de disparar la dio sin pestañear el general Roberto Silva Renard, que comandaba las unidades militares bajo instrucciones del ministro del interior Rafael Sotomayor Gaete, ordenando reprimir las protestas, dando muerte a miles de trabajadores y reprimiendo de forma infrahumana a los supervivientes.
Michelle miraba con ternura a Sebastián, a Francisca y a Sofía y supo al instante que todo sacrificio no fue en vano, ellos eran la representación viva de aquel maravilloso país, de la esperanza y del futuro.
Cerró la carpeta y se la dio a su Primer Ministro para que cumpliera su orden sin demorarse un instante. Aún recuerda la sonrisa de sus hijos mientras se dirigía a ellos para abrazarlos.

3ª Parte. Las oficinas salitreras de Humberstone y Santa Laura. Morir por 18 Peniques.

2008-08-04T23:36:00.006+01:00

Carlos Seguel provenía de una familia de militares de los que se hacían a pulso, de los heroicos, de los que nunca retrocedían, de los que creían fervientemente en la defensa de la nación, en dar la vida por ella.
Nacido en Iquique, su padre había combatido en la Guerra del Pacífico que duró desde 1879 a 1884 y que enfrentó a Bolivia, Perú y Chile en una guerra en la que estaban en juego los territorios de Tarapacá y Antofagasta, lo que significaba que el vencedor se anexionaría los grandes yacimientos de cobre y salitre de la zona.
Finalmente fue Chile quien consiguiera el control de las minas, cosa que conllevaría no pocas tensiones por el dominio de las mismas, desembocando en la guerra civil chilena de 1891, cuando el bando del Congreso Nacional, protegiendo los intereses chilenos y británicos de la zona, vencieron en la contienda contra los partidarios del Presidente de la República José Manuel Balmaceda.
Carlos había sido engendrado el 13 de Noviembre de 1880, dos meses antes de que mataran a su padre en la Batalla de San Juan y Chorrillos y a sus 19 años se alistó en el ejército con el convencimiento de que debía dar la vida por su patria como lo hiciera su padre.

Aquellos días de Diciembre de 1907 había habido mucho movimiento en el puerto y, por lo que pudo saber Carlos, varios regimientos habían desembarcado para reforzar los dos que se encontraban en Iquique. Él y sus hombres no sabían que estaba pasando realmente, pero se había declarado el Estado de Sitio y les habían dado la orden de encaminarse a la Escuela de Santa María de Iquique. Los rumores eran que gran cantidad de obreros del salitre habían llegado a la ciudad, pero todo era confuso y no sabían realmente qué estaba pasando.

Lo que sucedió aquel 21 de Diciembre de 1907 no se borraría jamás de su mente. Los recuerdos de los acontecimientos que se sucedieron los llevaría como una losa pesada el resto de sus días. Nunca imaginó, cuando se alistó en el ejército, que contemplaría una matanza como la que se produjo en aquella Escuela, como si de corderos al matadero se tratara, hombres, mujeres y niños fueron masacrados en un baño de sangre irracional y sin sentido.
Como en un sueño oyó la orden de abrir fuego contra aquellos seres indefensos, desvalidos, asombrados… Su cuerpo, incapaz de reaccionar, fue empujado, golpeado, pisoteado y de pronto, como en un impulso convulsivo, las lágrimas empezaron a caer de sus ojos haciendo más borrosa las escenas, las muertes, el dolor, el sufrimiento, los gritos, las súplicas, los gorgoteos estertóreos de las víctimas, el estruendo ensordecedor de los fusiles descargando odio y traición.
El sabor a sangre, a fuego y a pólvora se le agarró en la garganta impidiéndole respirar. Deseando morir, acabar con aquel espectáculo libidinoso de la muerte levantó su fusil y lo apoyó bajo su barbilla. Pensaba en su padre, en su estirpe y no, no fue por aquello por lo que él, Carlos Seguel hijo, de Hernán Seguel, se hiciera militar. El creía en su patria, en defender a sus conciudadanos, a sus gentes, a aquellos que ahora morían a miles en una sin razón orgiástica sanguinaria.
Fue entonces cuando abrió los ojos y lo vio. Aquel niño, sentado junto a su padre, que yacía en el suelo, sostenía la mirada de su verdugo, desafiante, con las manos ensangrentadas, dispuesto a morir como hombre a pesar de su corta edad. Vio como le apuntaba un soldado y en un acto reflejo se abalanzó sobre el niño recibiendo el disparo incandescente en su cuerpo.
Juanito vio como descerrajaban un tiro a su padre en el pecho; vio como se desplomaba, como le dirigía una última mirada de ternura y amor, de fuerza y valentía. Su primer impulso fue llorar, pero se acordó de las palabras de su padre: “somos hijos de la pampa, hijo mío, hombres fuertes, sólidos y valientes. No lo olvides nunca Juanito y sé digno de ello, porque somos hijos de esta tierra.”
Miró al asesino de su padre, desafiante, dispuesto a ser digno hasta el último suspiro de su corta vida, cuando de pronto sintió un gran peso sobre él en el momento en que oía un estruendo y un líquido caliente le invadía la cara. El último recuerdo de Juanito, antes de perder el conocimiento, fue como aquel joven militar de nariz aguileña, con labios finos que coronaban el hoyuelo de su barbilla, lo levantaba tambaleante y lo escondía en un armario, viéndolo partir posiblemente a una muerte segura.

4ª Parte. Las oficinas salitreras de Humberstone y Santa Laura. Morir por 18 Peniques.

2008-08-04T00:25:00.008+01:00

Por uno de esos caprichos que tiene la vida, Juan Carrillo o Juanito, como lo llamaban normalmente, a sus 111 años había tenido una existencia apasionante, longeva, llena de pasiones intensas y de vivencias dolorosas, pero también gratas.
Su memoria lo llevaba a ese 21 de Diciembre, cuando a sus 10 años vio cómo su padre moría en una de las matanzas más horrendas de la historia de su país. También recordaba cómo aquel joven soldado le había salvado la vida, haciéndole comprender el significado de la dualidad de la vida y de nuestra existencia. Lo que había vivido durante toda su vida, a partir de aquel fatídico día, se lo debía a él. Por ello, Juanito, no sentía odio.
Había experimentado tantas y tantas cosas. Había sido testigo y partícipe de acontecimientos históricos de su país, de esa gran nación, su nación, su Chile, al que se había entregado por completo, en cuerpo y alma. Había sobrevivido a sus amigos, a sus seres queridos. Había enterrado con sus propias manos a su mujer y a su hijo Pedro.

Si, a Pedro, su hijo, su amado hijo, al que le devolvieron medio muerto cuando fue a buscarlo al Estadio Nacional donde acudió con la misma actitud que mostrara a los 10 años frente al verdugo de su padre, siendo un hombre de la Pampa, de los sólidos, de los de la tierra. Quizá fuera por eso por lo que aquel militar, que lo miraba desafiante, no pudo sino bajar la cabeza y dar la orden de que le trajeran a su hijo de inmediato.

Pedro murió en sus brazos, fundidos en un beso de ternura, de amor, de valentía, de fuerza y le prometió cuidar de sus nietos, María y Antonio.
Cuantas cosas se mezclaban en su cabeza. Ahora en su lecho de muerte, recordaba a aquel poeta compatriota chileno, al que conoció en la Guerra Civil Española en el año 1937, Pablo se llamaba. Todavía se acordaba de aquellas tertulias apasionadas que tuvieron mientras descansaban de haber combatido en la Batalla del Ebro, en Aragón – España - ; cómo le encantaba oírlo hablar, recitar poesías que fluían de sus labios de forma espontánea y campechana. Pero también lo recordaba frunciendo el ceño cuando le contó su vivencia en la Escuela de Santa María de Iquique y cómo se había quedado en un silencio profundo para finalmente acabar diciendo las únicas palabras misteriosas que salieron de su boca: “Sube a nacer conmigo hermano…”
Pablo era un ardoroso fan de las cosas sencillas y cotidianas y, por qué no decirlo, del amor de las mujeres. El último día que lo viera antes de volverse a su querido Chile, Pablo le cogió del brazo y le dijo: “querido amigo ahora ya sabes el significado de Santa María, amar y no amar, puesto que de dos formas es la vida” y lo abrazó fuertemente.

Juanito creía fervientemente en la justicia, en la igualdad y en el compromiso social, por ello no dudó un momento en impregnarse del entusiasmo que se produjo en su país a finales de 1970. Aquel hombre entusiasta, llamado Salvador, llegó al gobierno de la nación e intentó construir una sociedad basada en el socialismo a través de la democracia, una experiencia única a nivel mundial que fue truncada con el golpe militar de 1973 y que marcaría una nueva etapa de sangre y odio en Chile.

El corazón le palpitaba fuertemente cuando supo que su hijo Pedro estaba aquel 11 de Septiembre en el Palacio de la Moneda, junto a Salvador, porque conociéndolo como lo conocía haría pagar cara su muerte, no en vano también era un hombre de la Pampa.
Sentado en el suelo, como lo hiciera con su padre, Juanito sostenía la cabeza de su hijo en sus últimos momentos, mientras le relataba los sucesos que acaecieron ese día; cómo Pedro y Salvador se miraron, fundiéndose en un abrazo al despedirse entre el estruendo de los cañones y las palabras que le había dirigido: “cuenta al mundo lo que aquí ha pasado. Yo tengo que realizar el último acto de Estado como Presidente de esta Nación.” Fue así cómo aquel hombre valeroso, enérgico, obcecado y de ideas profundas se quitó la vida para no complacer a sus enemigos, a los enemigos de su nación.
Juanito beso en los labios a su único hijo Pedro y se despidió de él mientras pensaba en sus nietos.
Resuenan en su cabeza todavía aquellas palabras de aquel hombre, que aunque no nació allí, también fue “hombre de la Pampa”:
"Colocado en un trance histórico, pagaré con mi vida la lealtad del pueblo. Y les digo que tengo la certeza de que la semilla que entregáramos a la conciencia digna de miles y miles de chilenos no podrá ser cegada definitivamente. ¡Trabajadores de mi Patria!: Tengo fe en Chile y en su destino. Superarán otros hombres este momento gris y amargo donde la traición pretende imponerse. Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, se abrirán de nuevo las grandes alamedas por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor."

Ahora, en su lecho de muerte, acompañado por sus nietos, María y Antonio, Juanito abre los ojos por un momento y lo ve con toda claridad. Aquella expresión de compasión en la mirada, aquella nariz aguileña y aquellos labios finos coronando el hoyuelo de la barbilla. Es su ángel de la guarda, es aquel soldado que le salvó la vida en la escuela de Santa María de Iquique y su corazón se regocija y reposa tranquilo sintiendo una mano amiga que le acaricia el rostro en los últimos momentos de su vida.

El padre Idelfonso Seguel había acudido como tantas veces a dar la extremaunción a un moribundo, esa tarde de Marzo de 2008, pero por una extraña razón creyó reconocer a aquella figura que ahora descansaba en paz con una sonrisa en la boca y con una expresión de amor como nunca había visto.

María se sentaba en el segundo pupitre de la tercera fila y no podía dejar de mirar a aquel chico que la observaba haciéndola ruborizar como nunca antes lo había hecho nadie. De soslayo notaba su mirada incrustada en ella y juraría que también podía sentir su aliento, cálido, dulce y sugerente.
Pedro Carrillo no había dudado ni un instante al elegir el nombre de su hija, la llamaría María, en honor a su abuelo que había sido asesinado vilmente en la Escuela de Santa María de Iquique. Era una forma de honrar su memoria y de demostrar el amor que sentía por él, por aquel hombre valeroso, de entereza sin igual, hombre de la pampa, que aunque nunca pudo sentir su tacto, ni oir sus palabras, era como si lo conociera desde siempre. Mientras el agua bendita caía por la cabecita de María, Pedro miraba a su padre y no pudo evitar contener el llanto.
María y Santiago se miraban uno frente al otro, sin decir nada, ensimismados, escudriñando cada detalle, cada gesto. Desde que se vieron supieron que algo nuevo había nacido, que por aquellos azares de la vida se habían encontrado y que jamás se separarían desde ese momento.
- ¿Cómo te llamas?
- Me llamo María ¿y tú?
- Yo me llamo Santiago, Santiago Seguel.

3 ª Parte. ¿Cómo vivían y se relacionaban nuestros antepasados? ¿Qué pensaban, cuales eran sus mentalidades, sus ritos, sus cultos...?

2008-08-02T00:17:00.002+01:00

¿Cómo podemos interpretar el registro arqueológico para poder reconstruir cómo vivían y se relacionaban las gentes del pasado?
Y si ya esa pregunta encierra una dificultad considerable ¿qué podemos decir de sus cultos, sus ritos, sus mentalidades, de lo que pensaban…?
Quizá no encontremos nunca respuesta a estos interrogantes, pero la etnoarqueología plantea cuestiones interesantes que son dignas de tener en cuenta.
Un artefacto es un objeto con muchas cosas que contar, por ejemplo, en una flecha hay ciertas características que indican que las hizo un cierto grupo, pero ¿cómo podemos saber cómo se relacionaba y organizaba ese grupo a través de la flecha? Hay un largo camino entre una serie de flechas, hachas de piedra, de azuelas, etc., hasta saber cómo eran usadas y cómo vivía la gente.

Si bien hay ciertos procesos independientes del tiempo y del espacio que pueden hacernos comprender cómo funcionaban ciertas tecnologías, cómo trabajaba la gente y cómo los restos se trasladan al registro arqueológico, es más complicado plantearse un punto comparativo del mundo de las ideas, de su organización social, de las relaciones entre sexos, entre individuos de diferentes tribus, etc.
Pero es aquí donde la etnoarqueología ha demostrado interesantes resultados, pues ha puesto a la luz nuevas interpretaciones de enorme ayuda para la arqueología.
Si en un hallazgo arqueológico nos encontrásemos con una maza tallada ¿cómo podríamos interpretarla? Aquí la etnoarqueología alcanza su máxima expresión, ya que si bien no puede dar respuestas, sí puede cuestionar interpretaciones puramente arqueológicas.

Éste es el caso característico de una maza tallada de madera del archipiélago Melanesio, cuya finalidad y función es para matar cerdos en un ritual orientado a los espíritus de los muertos ¿Cómo podríamos interpretar esta maza en el registro arqueológico si carecemos de indicios de matanzas de cerdos? Quizá hubiéramos pensado que era una maza para la guerra o símbolo de prestigio social del que la poseyera.
En este caso la etnoarqueología nos hace que pensar, como lo hace también L. Binford al referirse a las trampas de caída mortal pensada para la captura del lobo, construidas por los Nunamiut en otoño. Binford ha observado construcciones similares en yacimientos asociados con el hombre del Neandertal y también ha observado que muchos de los lugares descritos por los arqueólogos norteamericanos como enterramientos infantiles, son en realidad trampas de caída mortal.
Por otro lado son sumamente interesantes los resultado del etnoarqueólogo Peter White, el cual llevó a cabo un trabajo a gran escala en las tierras altas de Papua Nueva Guinea en 1964. las gentes de este lugar vieron por primera vez al hombre blanco en 1933, con lo cual White llevó a cabo sus investigaciones con gentes que habían vivido anteriormente a la llegada del hombre blanco y por lo tanto en su estado puro.

Peter White, junto con el antropólogo N. Mollesca, cambiaron la visión de la clasificación de las herramientas de piedra como material arqueológico. Pidieron a un grupo de individuos que forman clanes, los “Dunas” que hicieran miles de piedras en un par de semanas y el resultado fue interesantísimo, pues a pesar del hecho de que los artesanos llegaban de poblados con el mismo transfondo cultural y de creer estar haciendo las mismas herramientas, las mediciones probaron notables diferencias en la fabricación, no sólo entre diferentes artesanos, sino también entre individuos, incluso el mismo artesano podía hacerla diferente día a día.
Eso en el análisis tradicional del registro arqueológico podía haber sido explicado como diferencias culturales, por lo que los resultados de Peter White han cambiado la visión de la clasificación de las herramientas de piedra como material arqueológico.

Niños y ancianos del mundo. El rostro de la vida (I)

2008-07-28T11:12:00.001+01:00

Niños y ancianos del mundo. El rostro de la vida (II)

2008-07-27T23:38:00.020+01:00

Niños. El rostro de la vida (III)

2008-07-26T04:02:00.000+01:00

Ahora que os observo, que os veo caer en esta estupidez humana. Yo que os miré con ojos de enamorado de vuestra inocencia, con pasión de vida, donde a cambio me disteis la pureza de esa contemplación incondicional, sin reparos ni rencores.
Ahora que os veo fallecer en esta incomprensible irrealidad que nos hace inhumanos ¿Cómo podré pediros perdón? ¿Cómo podré resarciros por mi osadía de veros morir?
Niños del mundo hoy contemplo las calles de Palestina, de Irak, de Afganistán, como tantas otras, regadas de tu sangre pura, de ese rojo luminoso que me ciega en lágrimas de tristeza.
Yo capté tu sonrisa honesta con mi cámara, regalo de bondades sin igual… Iluminaste mi camino para poder andar por este mar incomprensible que me ahoga al respirar.
Niños del mundo, decidme, ¿Cómo encontraré vuestra mirada nuevamente?, ¿Cómo podré dejar de llorar si mi alma se ha roto al ver tu cuerpo pasar?

Namibia y el desierto del Namib. Los !Kung San que dejaron de ser Bosquímanos (I)

2008-07-16T02:12:00.005+01:00

/Hua-owani arrastrándose sobre la fina arena seguía a su padre a corta distancia. En su mano derecha portaba el pequeño arco que su abuelo le había cedido en la ceremonia de iniciación que le convertiría en un gran cazador como a sus antepasados y, por ende, en un hombre respetado y admirado en su tribu.
Al llegar a la altura de su padre, en lo alto de la duna, sintió como una mano lo oprimía fuertemente contra la arena. /Hua- owani sólo pudo levantar levemente la cabeza y lo que vio le dejó helado. El corazón le latía tan fuertemente que creyó que los delataría a él y a su padre, ¡Xu ekola.
El León llevaba mucho tiempo acechando a los antílopes, esperando su oportunidad. El color de su piel y de su pelaje hacía que se confundiera con las anaranjadas arenas del desierto del Namib, en un perfecto camuflaje que lo mimetizaba con el entorno.

Era extraño ver al felino atravesando el desierto, pero el hambre lo empujaba a realizar esa travesía sedienta de sed, que tenía como destino el buscar sus tan preciadas presas en la costa Atlántica.
Un golpe de fortuna había llevado al León a detectar al rebaño de antílopes que pastaban los pocos hierbajos que habían encontrado alrededor de una acacia.
En el momento en que ¡Xu ekola y su hijo /Hua- owani se asomaban por encima de la cresta de la duna, el felino lanzaba su ataque mortal contra los antílopes. Y no es que les sorprendiera ese espectáculo de la naturaleza que habían visto tantas veces, sino porque por unos segundos y por un instante, no habían sido ellos los primeros en comenzar el asalto contra los herbívoros, quedándose a expensas de aquel poderoso carnívoro, convirtiéndose, así, en víctimas y en plato de buen gusto del rey de la selva.
Fue así, mientras el León manchaba sus fauces con la sangre del antílope aún palpitante, como ¡Xu ekola y /Hua- owani dejaban caer sus cuerpos por donde habían ascendido a la duna ese día afortunado en el que habían sobrevivido para poder relatar a las gentes de su tribu una nueva aventura, a los !KUNG SAN, a los más respetados del desierto del Kalahari.

"Es difícil explicar esto que hace que se me apriete el estómago, que se me encoja el corazón, fue esa sensación de cuando fui consciente que pisaba las tierras africanas, las de mis sueños, las de mis ensoñaciones y delirios…
Cierro los ojos y la mente me transporta a ese aroma cálido del atardecer africano, con esos brazos extendidos del sol acariciando mi rostro mientras filtro esta fina arena cálida y sosegada del desierto del Namib entre mis dedos, sintiendo su textura y el flujo de su roce cosquilleando la palma de mi mano.
¿Qué espectáculo puede aturdir de esta forma mis sensaciones, si no eres tú querido amigo del Namib?
Es la piedra desecha por miles de años en finos granos acumulados, constituyendo un coloso inquieto, cambiante y movedizo por el viento que modela este paisaje surrealista en sus formas y colores.
Luego los contrastes claro-oscuros y el color anaranjado de tus pequeñas piedritas son pinceladas por el rey sol, rematando la belleza de este gigante que tanto da como quita en este proceso de la vida y de la muerte".

Namibia y el desierto del Namib. Los !Kung San que dejaron de ser Bosquímanos (II)

2008-07-15T22:40:00.003+01:00

Esa noche, frente al fuego de una hoguera, ¡Xu ekola narraba a su hijo las historias ancestrales que pertenecían a la memoria colectiva de los ¡Kung san y que se transmitían de generación en generación. Era frecuente que estos relatos, que contenían las leyendas e historias de estos cazadores recolectores, se contaran durante los descansos de las expediciones de caza.
Los chasquidos y cliqueos que emitía al hablar resonaban en la oscuridad de la noche. Eran sonidos característicos de su idioma, uno de tantos cuyo origen estaba en las lenguas “josainas” y que podían pronunciar hasta 80 chasquidos y golpes fricativos y de glotis diferentes con que comenzaban la mayoría de las palabras pronunciadas por los ¡Kung san, haciendo casi imposible la trascripción y habla de su lenguaje para el foráneo.

Esta tribu, al igual que los “khoisan” o los “basarawa” eran uno de los pueblos africanos dedicados tradicionalmente a la caza y a la recolección, ocupando un amplio territorio africano, pero hacía muchos años que habían sido invadidos por las tribus “bantúes”, pueblo sedentario de ganaderos, viéndose obligados a desplazarse cada vez más al sur.
/Hua-owani escuchaba a su padre contar todas estas historias y cómo en la búsqueda del sustento los ¡Kung san movían sus asentamientos temporales siguiendo las huellas del antílope, teniendo por techo el cielo y las estrellas. Eran un pueblo libre de hombres y mujeres igualitarios donde la reciprocidad y el aprovisionamiento de alimentos marcaban las leyes de la tribu.
Antes del amanecer padre e hijo se pusieron en marcha, siguiendo la ruta de los antílopes. Dentro de su sabiduría y conocimiento del medio sabían perfectamente cómo y dónde conseguir raíces que contenían gran cantidad de agua para poder hidratarse en aquel desierto cruel, austero e inflexible que no mostraba ningún atisbo de piedad con aquellos que no supieran sus secretos. A medio día debían llegar cerca de la costa si querían conseguir con éxito alguna presa que llevar a sus gentes.

“/Hua-owani ante la atenta mirada de su padre tensa su pequeño arco, contiene la respiración sabiendo instintivamente que no errará el disparo. El silbido inequívoco de la flecha marca el comienzo y el final. El antílope se desploma fulminado, sin saber que el sacrificio de su vida dará vida, honrará con su muerte a esa especie bípeda para que pueda seguir subsistiendo. Su expiración será venerada y bendecida, nada será banal ni tendrá desperdicio. Nuevamente el equilibrio se regula en esa inercia natural que ordena las cosas. Así ha sido por siglos, así será por siglos, pero ¿quién preparará a los ¡Kung san para lo que está por venir? ¿Así será por siglos?”

¡Xu ekola llama a su hijo sin poder asimilar y creerse lo que ve. Unos hombres como ellos, pero a la vez distintos, saltan de unos cascarones que flotan en la costa. Sus caras y brazos son muy claros, sus pelos lacios y rubios son como el pelaje del León. Los envuelven unas pieles de colores y de sus cabezas sobresalen tres picos que no dejan pasar los rayos del sol. Pueden oír sus palabras a lo lejos, pero no entienden nada.
Una fuerza más grande que el impulso de la curiosidad hace que observen escondidos y agazapados detrás de un montículo de arena. Y es que ¡Xu ekola y /Hua-owani harán bien en no mostrarse, aunque ya no podrán cambiar el sello de su destino como pueblo, ya no podrán parar el comienzo de su final, de lo que está por venir, de la expulsión de sus tierras ancestrales, de la discriminación, de los asesinatos y de la opresión.
Sin saberlo padre e hijo observan a los verdugos de su pueblo; esas nuevas gentes extrañas, estrafalarias y burdas en sus gestos cambiaran sus nombres y topónimos tribales. Serán los que les llamen de forma genérica, despectiva y peyorativa “Bosquimanos”, que por esas malas pasadas que tiene la vida y la injusticia es como se conocerán en el mundo entero.
Hoy los descendientes de ¡Xu ekola y /Hua-owani, en un grito desesperado evocado en el desierto del Namib, reclaman ser los ¡Kung San, hoy dejaran de ser los Bosquimanos para volver al equilibrio del ser humano y los antílopes.

Namib, Oh Namib! (III)

2008-07-14T22:13:00.005+01:00

Sentado en lo alto de aquella inmensa duna me imaginaba la escena: “los músculos de aquel muchacho de piel morena en tensión, en pleno apogeo mientras tensa su pequeño arco apuntando a aquel antílope…”

Hacía escasamente dos semanas que había llegado a aquel maravilloso continente, pero ya me sentía en completa conjunción con los acontecimientos que se producían desde hacía milenios en estas tierras australes. Atardeceres sobrecogedores de coloridos desconocidos para la comprensión humana; extensiones de terreno de una profundidad infinita; noches salpicadas de estrellas compitiendo por un lugar en el cielo; danzas y cantos africanos embriagadores y sugerentes, de sensualidades afrodisíacas…
Y aquí estaba yo, rodando, cayendo, arrastrándome y dando tumbos por estos montículos de arena de características hercúleas, sin poder casi creerme que durante tantos miles de años manadas de rebaños, carnívoros y seres humanos hubiesen atravesado este cambiante territorio, desafiante con las leyes de la resistencia física de todo ser vivo. Seres expuestos a sufrir los más atroces tormentos en una muerte anunciada por la deshidratación y la soledad.
Me vienen los recuerdos imaginarios de los sucesos de una lucha por la supervivencia de aquellos seres humanos arropados con un simple taparrabos, como si en mí también estuviera inscrito el código genético de los cazadores recolectores. Caminando, hundiendo mis pies en las flácidas arenas, suaves y sedosas del Namib, revivo todos sus instantes. Con mis labios resecos y sedientos clamando por un sorbo de agua, escocidos por el roce del viento del atardecer, siendo acribillado por el repiqueteo de los granos de arena chocando contra mi piel, siento una constante advertencia que me pone en su justo lugar.

Namib, es como te llaman en la lengua “nama”: que significa “enorme”, quizá porque por tus 80 mil kilómetros cuadrados de territorio pisaron los dinosaurios hace 65 millones de años, como lo hacen ahora los elefantes más grandes y poderosos de toda África y de todo el mundo, como también lo hacen los rinocerontes, la jirafa, el gran kudú, el springbuk, el órix del Cabo, el dik-dik de Kirk, el impala, la hiena parda, el león, el guepardo, el zorro orejudo, el zorro del Cabo y el chacal de gualdrapas.

Como lo hago yo en estos momentos que en mi insignificancia, me regocijo en tu grandeza. Porque albergas en tu seno a la Welwitschia mirabilis, planta única en su especie, habitante silenciosa de tus tierras, longeva como pocas, ya que con sus 2.000 años de edad conoce los secretos de tus entrañas, robándote el rocío del desierto cada noche.

Ahora escuchas el llanto y sientes las lágrimas de los hijos de la tierra, de los que nunca debieron desaparecer de tu paisaje, de los que pisaron tus arenas, de los que te respetaron y te entendieron.
Ahora estás más solo que nunca, ¡oh! Desierto del Namib…
Agachado, de rodillas en tu crepúsculo, me baño en tu materia de granos anaranjados, me impregno de tus arenas y clamo junto con el grito de los ¡Kung san: “Namib, déjame ser parte de ti…”

4ª Parte. Las Islas Trobriand, el nexo de unión con nuestros antepasados.

2008-07-06T22:35:00.001+01:00

Sentada, prepara la batata. Ella nunca ha sido maltratada por su marido y castigar físicamente a sus hijos es inconcebible para los padres.
Sus hijos nunca le han robado, ni le han insultado, aunque su libertad es completa.
El crimen, la violación y el vandalismo le son desconocidos.
No sabe que come alimentos cuyo poder nutritivo es perfecto. No reflexiona sobre el hecho de que el aire a su alrededor aún está limpio y que sus hijos nunca serán atacados por enfermedades cardíacas, vasculares o cáncer.
Además es felizmente inconsciente del hecho de que millones de niños apaleados lloran en otros lugares del mundo.

El cazador de la Edad de Piedra comía el doble de proteínas que el hombre de hoy día; más del doble de fibras y cinco veces más vitamina C. Por otro lado consumía la mitad de grasa.
Es sorprendente que los hábitos alimenticios de los pueblos de la Edad de Piedra y los primitivos que existen actualmente coincidan con los consejos de la investigación médica moderna.
Sabemos que en los “pueblos primitivos” de hoy, como en el caso de las Islas Trobriand en la costa de Nueva Guinea, prácticamente no hay enfermedades como hipertensión, arteriosclerosis, diabetes, cáncer, úlcera gástrica o trastornos intestinales.
Esto es porque sólo entre éstos pueblos tenemos un paralelo a la dieta de nuestros antepasados. La proporción de vegetales entre los cazadores – recolectores es superior al 80%, mientras el resto consiste en carne de animales salvajes o recursos marinos.
Además las plantas y animales salvajes tienen un valor nutritivo completamente distinto al de las verduras cultivadas y el ganado doméstico. El ganado de matadero, por ejemplo, tiene un contenido en grasa 7 veces mayor que el de los animales salvajes.
Los hallazgos en modernas excavaciones indican que probablemente la alimentación que observamos en la actualidad en los “pueblos primitivos” fue así durante la Edad de Piedra.

En las Islas Trobriand se conservan todavía formas culturales originarias. Cuando Malinowski llegó las hachas de piedra habían sido sustituidas por las de metal, el trabajo textil era común, pero por lo demás todo se conservaba igual.
En Trobriand ser un buen jardinero y obtener una buena cosecha de planteros es para un hombre lo que le da mayor status. La tierra se cultiva con métodos igual que hace 6.000 años en Europa, es decir, talando zonas de bosque y quemando ramas.

El crecimiento de la batata está conectado con concepciones mágico – religiosas. Producen más batatas de las que pueden consumir; tener una mayor cosecha está en el más alto grado de consideración. Hay casas especiales para las batatas, donde se exponen y donde la mayor parte se pudren.
En un hallazgo arqueológico sería difícil entender esto sin que le diéramos una finalidad alimenticia. ¿Cómo podríamos deducir que se trata de una superabundancia de batatas con una finalidad de prestigio social?
En las Islas Trobriand existen importantes derechos ceremoniales de las mujeres. Uno de ellos es el “Sagali”, que consiste en una ceremonia después del luto, en la que tras un estricto programa, la cabeza femenina de la familia reparte objetos preparados para la ocasión, como vasijas de arcilla, faldas de hierbas, etc. Después de la distribución los objetos pierden su valor.

La joyería y los regalos de tumbas, a los que intentamos dar un gran valor simbólico de posición social, pueden haber tenido funciones totalmente distintas.
En Nueva Guinea los espíritus de los antepasados muertos habitan entre los vivos, tomando parte en sus ceremonias y en su vida diaria. Por ello deben ser atendidos, de lo contrario pueden enojarse y sembrar la inquietud entre la gente. Hacen sus comidas juntos y se reúnen con las calaveras guardadas en las casas. Dormir sobre la calavera del padre es una forma natural de estar juntos.
La etnoarqueología una vez más abre nuevas expectativas a nuestras injerencias sobre el pasado. Quizá nunca podremos afirmar, pero sí cuestionar y hacer nuevos planteamientos con resultado muy interesantes.

El Salto del Ángel ¿El Salto de Jimmy?

2008-06-26T23:53:00.008+01:00

Era la segunda vez que intentaba aterrizar. Una mirada fugaz de soslayo a su acompañante le hizo comprender que no tendrían otra oportunidad. Así que tensó los músculos, apretó los puños sobre los mandos y se dispuso a tomar tierra, si es que a aquel lugar pantanoso se le podía llamar tierra, porque más bien era tomar agua, mucha agua. El golpe casi lo despide de su asiento y por un momento perdió el sentido de la orientación, de las cosas, de su vida…
Hacía mucho tiempo que había decidido no llevar una vida monótona. La atracción que ejercía sobre él la aventura, los viajes, el conocimiento de otras culturas, las costumbres de otros pueblos y la pasión por el riesgo, le habían hecho abandonar la vida de burgués para la que lo habían educado y reemprender el proyecto de su vida, uno nuevo.
Jimmy Ángel se había desprendido de todo convencionalismo arrojándose de lleno a una vida de riesgos y pasiones. En un intento por ganarse el sustento como aventurero se había dedicado durante muchos años a buscar oro, ese metal precioso tan cotizado en los mercados europeo y norteamericano.
Pero ahora se debatía entre la vida y la muerte mientras era lanzado por la inercia de lado a lado sobre el fuselaje del avión golpeándose por todas partes de su cuerpo. También sintió cómo su compañero gritaba de dolor, mientras el aparato continuaba su carrera alocada contra el precipicio. Sabía que si el avión no frenaba a tiempo morirían irremediablemente, pues la caída era brutal.
Dicen que en situaciones así toda tu vida pasa como fotogramas por delante de tus ojos, que el recuerdo de los seres queridos se antepone a cualquier evocación, pero Ángel sólo podía pensar en la maravilla que acababa de contemplar minutos antes de que decidiera aterrizar en lo alto de aquella catarata espectacular, de características nunca vistas por él y en el hecho de que nunca más podría llenarse de ella. Un espectáculo que lo había embriagado de tal forma, llevándole a tomar esa decisión loca y suicida de posarse en su seno a pesar de las súplicas de su acompañante. Pero Jimmy era de carácter obstinado, porfiado y cuando tomaba una decisión no había nada que lo hiciera cambiar de opinión.
De pronto el silencio se apoderó de todo, sólo el murmullo del torrente de agua se podía distinguir entre la respiración entrecortada de los hombres. Un hilo de sangre corría por la frente de Jimmy, mientras que Félix Cardona intentaba sacarse la mercancía que le había caído encima. Pero milagrosamente, aunque magullados, seguían vivos.

Llevaba 3 días con mis ropas empapadas, pero cualquier sacrificio era un mal menor por estar frente a aquel coloso. El agua pulverizada apenas me dejaba abrir los ojos, que entornados, se deleitaban viendo como se formaba la espuma por el choque feroz de la cascada. No en vano una caída de agua de 1.000 metros de altura sólo podía causar un espectáculo único e irrepetible.
Mi cuerpo vibraba ante aquel rugido ensordecedor y como si de un terremoto se tratara movía el suelo que pisaba haciéndome perder el equilibrio. Ya no sentía ni frío ni cansancio y mientras finas gotas de agua recorrían mi rostro me parecía sentir el rugido de la avioneta de Jimmy girando alrededor de la cascada, a lo lejos. Siempre he dicho que mi imaginación me engaña con facilidad.
La primera vez que oí ese nombre, “El Salto del Ángel”, creí que los lugareños en su efusividad devota habían dotado a dicho lugar de un nombre religioso. Pero cuando supe el verdadero motivo de dicho topónimo y cómo se sucedieron los acontecimientos un escalofrío recorrió mi espina dorsal.
James Crawford Ángel Marshall, más conocido como Jimmy Ángel, explorador, aventurero, buscador de oro y aviador estadounidense había realizado un aterrizaje en lo alto de la cascada en 1937, en el pico pantanoso del Auyantepuy, punto de partida del salto que fue bautizado con su nombre por darla a conocer al mundo, claro está al mundo occidental, produciéndose una nueva injusticia para los indígenas de Latinoamérica. Como recuerdo viviente de dicha hazaña no fue hasta 1970 cuando, en una sofisticada y arriesgada maniobra, pudo sacarse la avioneta que pilotaba Jimmy en 1937 de lo alto del pico.
No obstante el salto Ángel también es conocido como Churún-Merú o Kerepakupai-merú que en idioma pemón significa «caída de agua hasta el sitio más profundo», puesto que ese nombre corresponde a uno dado por los indígenas de la región conocedores desde tiempos ancestrales del salto mas largo del mundo.

Hacía 3 días que había llegado a Canaima desde ciudad Bolívar y, después de llevar un mes en Venezuela, llegaba a la zona en un rudimentario avión manejado por un piloto ruso al que había visto antes del despegue echarse 2 vodkas entre pecho y espalda. No obstante y a pesar de tomar tierra en una rudimentaria pista de aterrizaje, el avión se deslizó suavemente sobre la misma, haciéndome creer que dicha bebida tiene poderes relajantes.
El Parque Nacional de Canaima se encuentra en el centro de unas formaciones rocosas milenarias que se cuentan entre las más antiguas de Venezuela, los Tepuys. Está situado en la confluencia de los ríos Carrao y Caroní y está rodeado de espectaculares saltos de agua como El Sapo, El Sapito, El Yuri y el Hacha. En medio de la selva podemos regocijarnos de su tranquilidad, rodeados de orquídeas de todas las especies y colores, disfrutar con el canto de los pájaros, para pasar a escuchar el rugido del jaguar durante la noche.
La coloración oscura del río Caroní se debe a la gran carga de ácido fúlvico producto de la descomposición en forma de humus de la materia orgánica proveniente de ramas caídas, raíces, hojas y animales muertos, además de la presencia de ácido tanico o tanino de la condensación de minerales, cosa que hace que en sus aguas no pueda subsistir el caimán, como así ocurre en el Orinoco y que tantos incidentes ha originado. Nunca dejé de regocijarme en sus colores, olores y sensaciones mientras lo remontaba para encontrarme frente al Salto del Ángel que nunca debió de ser de Jimmy.

Félix Cardona no entendía lo que aquel grupo de hombres semidesnudos le decían, arö, arö (llevar, llevar), itöpütü meru, itöpütü meru, meru (ir salto de agua, ir salto de agua)… Pero las señas que el más anciano le hacía señalaban lo alto del Auyantepuy.
Llevaba varios días caminando y había dejado a Jimmy en lo alto de la cascada con la promesa de volver a por él en el menor tiempo posible. En un primer momento había intentado ir con Félix, pero al intentar caminar, Jimmy se había dado cuenta de que tenía un tobillo lesionado y que por sus propios medios no podría bajar de aquel lugar.
Paralelamente a aquellos sucesos, un grupo de Pemones habían salido tras las huellas de un jaguar. El felino se había acercado al poblado y había herido a un joven, dejándolo mal herido, por lo que varios de guerreros se había aventurado en la espesura de la selva para dar caza al animal.
Llevaban dos días de expedición cuando sintieron el rugido de aquel “bicho volador” el cual veían por primera vez en sus vidas y pensaron que los dioses les habían mandado una maldición por su osadía de enfrentarse al “kaikuse” (jaguar). Se quedaron mirando extasiados aquel aparato que surcaba los cielos cuando de pronto éste desapareció en lo alto del Kerepakupai-merú, (allá donde cae el agua al lugar más profundo).
No tardaron en divisar a Félix desorientado y magullado, entre la espesura de la selva. Aquel individuo maloliente y peludo les hablaba en un idioma extraño, pero también señalaba a lo alto de la cascada y comprendieron que debían ir a su cima.
Öik adeseik?, Öik adeseik? (¿Cómo te llamas? ¿Cómo te llamas?), aquel pemón de brazos cortos y mirada penetrante no dejaba de pronunciar aquellas palabras mientras apuntando el dedo hacia sí mismo le decía “Rume Kusari, Rume Kusari” (Hijo de Venado, Hijo de Venado).

Muchos, muchos años más tarde un anciano mira fijamente las llamas de la chimenea de su casa, mientras rememora aquellos tiempos en los que Rume Kusari (Hijo de Venado), Püröu kamarakoto (Flecha grande), Ököi (Serpiente) y otros más que su memoria no llega a recordar, le ayudaron a salir de lo alto de aquella cascada, para inmortalizar, sin saberlo con su nombre de aventurero, uno de los saltos más largos del mundo, El Salto del Ángel, aunque Jimmy siempre supo que ese honor nunca fue suyo.

Machu Pichu y el Camino del Inca

2008-06-21T00:47:00.022+01:00

Durante cientos de años aquella ruta había sido atravesada por numerosos campesinos que con sus pies semidesnudos y sus pasos cortos, aunque firmes, se habían acostumbrado a las inclemencias del tiempo y a la dureza del terreno.
Athapi era el nombre de aquel hombre enjuto, de corta estatura y de anchas espaldas, al que años de mascar hojas de coca le había dejado un ligero color verde entre la comisura de la boca. Sus mejillas sonrosadas contrastaban con su rostro moreno y sus manos callosas sostenían las ataduras de aquel animal tan extraño de cuello largo, de apretadas lanas y tendente al escupo traicionero. Tiempo más tarde supe que a ese fuerte y robusto animal lo llamaban “Llama”. Ahora, caminando por estos parajes, comprendí por qué estas gentes habían despreciado la rueda que tan eficaz era en las llanuras europeas.
Pero Athapi no tenía prisa. De vez en cuando, por aquel camino, se cruzaba con un paisano y se detenían a conversar, a darse las nuevas buenas y a compartir hojas de coca y cacao prensado (yuzta) en un ritual casi automático de cortesía. Eran las normas de las montañas, la ley de aquellos hombres acostumbrados a ayudarse en su lucha particular por la supervivencia.

Grupos de familias, vestidos con ropas de grueso lanaje y vivos colores, iban y venían para comerciar con los pueblos vecinos, donde los ricos frutos y productos de la tierra se mezclaban con los más espectaculares ornamentos y piedras preciosas talladas por los mejores artesanos en el bullicioso mercado de Cuzco.
A aquella travesía se le llamó “el Camino del Inca”, nombre dado por un pueblo orgulloso de sus tradiciones y de sus antepasados.
No hubo nunca una ruta de montaña tan infructuosa que llegara a una ciudad de piedra tan hermosa como aquella, la que esa mañana fría de octubre contemplaba desde lo alto de un promontorio con la boca abierta sin poder pronunciar palabra por el trance al que me había llevado su majestuosidad. Era el “Machu Pichu”, aquella urbe que había pasado de ser puro mito para convertirse en una realidad.
Comencé el descenso viendo como a cada paso que daba se iba haciendo cada vez más grande. Podía sentir aquel pueblo en pleno esplendor, en medio del ajetreo rutinario de la ciudad. El cansancio de 3 días caminando por puertos de 4.200 metros de altitud, mojado y al borde del delirio por las fiebres altas que me invadieron, quedó en el olvido. Fue así como un cierto misticismo se apoderó de mí al cruzar las puertas de entrada de la ciudad y, como si el destino se hubiera aliado con la villa, una bruma bajó de las montañas para dar a Muchu Pichu un aspecto de irrealidad y ficción. Tocar aquellas piedras fue como abrir una puerta en la historia donde penetré de forma dócil en sus relatos y en sus secretos.
Cómo debió ser aquel tiempo en que los Incas dominaron orgullosos estas tierras; cómo debió ser su tecnología, su sabiduría para conseguir levantar este monumento a la ingeniería; cómo vivieron, cómo se relacionaron e interactuaron entre ellos y, en definitiva, cómo debió de ser su declive y final en manos de unos sucios extranjeros venidos de otras tierras como si de ultratumba se tratara.
Yo caminé como Inca por estas tierras, masqué coca y conversé con el andante. Sentí respeto y admiración por este pueblo y aunque a veces me turbaran sus costumbres y ademanes, sentí el orgullo de haber vivido y compartido con sus gentes.
Espero que algún día Athapi me perdone por haber entrado en su casa violando las más elementales reglas de cortesía. Deseo que el inca Athapi sepa comprender mi necesidad de fusionarme en su hogar, en su morada, en sus calles, en sus centros religiosos… Intentar comprender lo que fue, es mi intención, en este razonamiento alocado y desbocado.
Desde aquí, desde lo alto del Huayna Pichu contemplo el comienzo de la selva amazónica peruana y me pregunto hasta dónde me llevará el siguiente camino de los senderos de los Incas…

A lo lejos divisó a una extraña pareja de incas arando sus terrazas de cultivo, no daba crédito a lo que sus ojos veían. El corazón le latía de forma desbocada mientras se acercaba ante la mirada incrédula de los dos campesinos que por primera vez veían a un hombre blanco. El arqueólogo Binghan había abierto al mundo y por casualidad el monumento precolombino más espectacular de América del Sur. Era allá por el año 1911 y hacía años que los arqueólogos estaban buscando este emplazamiento, ante las noticias que pululaban entre la población indígena.
Binghan iba a revolucionar el mundo de la arqueología y, a la vez, su descubrimiento iba a significar un punto de inflexión en la historia del pueblo Inca. La espectacularidad de Machu Pichu no iba a dejar indiferentes al mundo científico que inmediatamente se volcó en su estudio y, por qué no decirlo, en el expolio de esta fabulosa ciudad.
¿Qué sabemos hoy por hoy de Machu Pichu? ¿Fue una fortificación para detener una posible invasión de las tribus amazónicas o el último refugio de las vírgenes del sol? ¿Fue una capital religiosa o simplemente un lugar de culto consagrado al sol? ¿O tal vez fue la última capital Inca?

Manco arengaba a sus hombres por aquel camino pedregoso y escarpado. Algunos habían sucumbido al peso, al cansancio y a la falta de alimentos, pero Manco Capac no detenía la marcha. Este último rey Inca sabía que si los extranjeros venidos de otros lares los alcanzaban morirían todos, no habría piedad como habían dejado claro en el tiempo que llevaban invadiendo sus tierras.
Capac pensaba reagrupar a todos los incas en Machu Pichu y en caso de ser necesario la selva amazónica serviría para salvaguardar a su pueblo. Pero él vendería cara su muerte, mataría a todos los hombres de armaduras como pudiera que, montados en extraños animales, no demostraban piedad alguna ante las súplicas de sus víctimas. Esos eran sus pensamientos cuando, desde la retaguardia, llegaron noticias de que se aproximaban sus enemigos de forma peligrosa y rápida. Así que dio la orden de aligerar la marcha, aun sabiendo que muchos no conseguirían llegar a su objetivo.
El Rey Inca contaba con que el emplazamiento de Machu Pichu les sirviera de protección y escondite, ya que al estar en la cumbre de una montaña cortada, esta bella ciudad no era visible desde el valle. Y fue así como el Rey Inca, Manco Capac, pudo evitar que los castellanos les encontrasen y asesinasen ese día y sobrevivir un tiempo más, pero lo que no pudo impedir fue los acontecimientos de la historia.

Aquel brutal e inculto castellano gritaba y maldecía como hacía en su villa natal con los cerdos. Llevaban tiempo en aquellas tierras, pero el mal de altura les afectaba a casi todos, aunque Francisco Pizarro se había dado cuenta de que sobre todo se cebaba con los recién llegados que acudían para reforzar sus tropas.
Aquel maldito indio se le había escapado en el último momento, pero cuando lo apresara lo desollaría vivo y colgaría su cabeza en la entrada de su campamento para ejemplo de todos, violaría y mataría a todas las mujeres y, materializaría un pensamiento que rondaba por su cabeza desde hacía tiempo, se proclamaría rey de los indios a los que sometería a los tormentos mas crueles, Rey de aquellas tierras, que bien le sentaba ese título.
Pizarro, el sodomizador de puercos, se había hecho militar, distinguiéndose por su crueldad ante el “moro”. Ello le había servido como impulso a su carrera castrense y pronto aprendió a utilizar las armas más sofisticadas de la traición, la mentira y, como no, de la carnicería, aprendida en los corrales de su mísera casa. Había partido a las Indias y su ascensión ya no tuvo límites.
Pero ahora solo pensaba en dar caza a Manco Capac como colofón a su victoria contra el pueblo inca. Atahualpa había sido un pelele en sus manos, había disfrutado mintiéndole y viendo su rostro compungido e incrédulo mientras era llevado a su destino fatal.
Lo que Pizarro nunca supo cuando no tuvo más remedio que regresar a Cuzco es que habían pasado, él y sus hombres, a escasos cientos de metros de Machu Pichu sin verlo, donde un numeroso grupo de guerreros incas comandados por Manco Capac se disponían para la batalla mortal que nunca tuvo lugar.

En 1911 Binghan tendría más suerte que Pizarro, pues desde el mismo promontorio al que yo me subí muchos más años después, divisó Machu Pichu que hoy día deleita y embriaga a todo aquel que acude a este enclave para formar parte de la historia por unas horas.

Mamá de mayor no quiero ser Bombero

2008-06-19T00:13:00.006+01:00

¿Cuántos de nosotros ante la tópica y típica pregunta que se hace a los niños de: “qué quieres ser cuando seas mayor”, respondimos con un rotundo “quiero ser bombero…”?
Posiblemente muchos jugaron desde que tuvieron uso de razón con un camión de bomberos. A otros, como fue mi caso, el destino nos puso esta profesión delante a la cual aprendimos a respetar, a sentir y a, por qué no, amar. Se convirtió en algo vocacional, en algo digno de honrar, con toda la seriedad que ello implica, con todo el cariño que uno puede poner en aquello que siente.
El toque de las sirenas que indica el regreso de las unidades con el orgullo del deber cumplido, el saber que nuestro esfuerzo, nuestra entrega ha servido para que un padre pueda volver a abrazar a sus hijos, es algo que pocos podrán sentir. Yo me considero un privilegiado por ello.
Pero por desgracia no todos sentimos igual.
En los últimos tiempos un fenómeno se ha producido en nuestra sociedad. Cantidad ingente de “opositores profesionales” que buscan el refugio del trabajo funcionarial ha inundado los Parques de Bomberos. Son individuos que están amparados por oposiciones amañadas sin ninguna credibilidad profesional, convocatorias que funcionan como puros trámites administrativos donde los futuros “bomberos” son vistos como números y no como potenciales profesionales, individuos carentes de preparación profesional por la inexistencia de unos estudios reglados para el acceso a bomberos, personajes instruidos en “barracones de formación” por oportunistas que utilizan el tráfico de influencias para colocar sus test en las administraciones y vender titulillos a todo aquel que esté dispuesto a pagar un buen precio.
Y lo lamentable, el drama de todo esto es que entre esa gigantesca masa de opositores estarán muchos bomberos que nunca, ni con esfuerzo, ni con dedicación, ni con vocación podrán ser bomberos. Porque ser bombero es algo que se siente, no que se es por el hecho de llevar un uniforme.
Que nadie se llame a engaño, porque yo he visto a individuos copar plazas de bomberos teniendo auténtico vértigo, entrar lisiados a los que hay que mantener de por vida, gandules empedernidos calentadores de camas al más puro estilo machanguito. Otros que su incapacidad y nulidad les llevará a ocupar puestos sindicales para hacerse intocables, para manipular a los demás, para no aparecer por el trabajo y pasarse el día en la playa con horas sindicales, para conseguir cargos y privilegios. Individuos que justificarán en el “síndrome del estrés post-traumático” su drogodependencia, su alcoholismo, su pereza, su ineptitud, su cobardía o su miedo a ponerse ante el fuego.
He visto a individuos perversos manipular a bobalicones sin personalidad ninguna, con resentimientos hacia los buenos profesionales, carentes de mínima disciplina profesional, chulitos de poca monta que se enfadan y piden explicaciones porque se les manda a una emergencia o se les dice que se pongan el equipo de protección personal. Personajes malévolos capaces de destruir con sus críticas malintencionadas, con sus odios y deformaciones mentales, culpabilizando siempre al otro de sus propias miserias.
Pero cuando nuevamente suene la sirena, cuando esa alarma irrumpa en la cotidianidad de los buenos bomberos, éstos saltarán por la cucaña para acudir a la emergencia. Mezclarán el sudor de su esfuerzo, se abrazarán por el orgullo del compromiso adquirido y regresarán a los Parques de Bomberos para seguir honrando esta profesión que llevan troquelada en el alma.

Procedimientos Operativos Estandarizados (I). Incendio en Vivienda

2008-06-14T21:46:00.002+01:00

Nunca me ha gustado que el mundo de bomberos se convierta en un mercadillo de compra y venta, como parece que últimamente ha pasado con nuestra profesión en forma de academias, chiringuitos de formación y un largo etcétera. Por eso creo que la información debe circular libremente y no para mercadeo y negocio de unos pocos. En este trabajo nos jugamos la vida y la de los ciudadanos, por eso mientras más sepamos mejor será para todos nosotros.
Es por ello que quiero agradecer a los compañeros de Alicante que tengan en su página Web los “Procedimientos Operativos Estandarizados o Sistemática de Actuación”, los cuales creo que muchos de nosotros los hemos utilizado, es más en Bomberos de Las Palmas de Gran Canaria hubo un intento de Protocolarizar las actuaciones y el modelo a seguir fueron los procedimientos de Alicante. Yo los he adaptado a las condiciones y recursos de mi Parque de Bomberos y quiero compartirlos con ustedes.

INCENDIO EN VIVIENDA. MATERIAL Y FUNCIONES:

BOMBA URBANA PESADA (BUP)

CONDUCTOR (Charly 1):
Funciones:

Tendido desde bomba hasta entrada de edificio. Comunicaciones. Montaje Iluminación…
Material:

Mangueras de 25, 45, 70 mm (según órdenes de Jefe de Salida), Bifurcación, Talky, Generador, focos, etc.

BOMBERO 1 (Bravo 1): Ataque ofensivo
Funciones:

Punta de Lanza /Extinción
Material:

Lanza y manguera (25 ó 45 mm). E.R.A. Linterna. Marrón. Talky.

BOMBERO 2 (Bravo 2): Ataque ofensivo
Funciones:

Apoyo B1/Extinción
Material:

E.R.A. Linterna, Talky. Bifurcación (45/25 mm). Mangueras (25 ó 45 mm).

BOMBERO 3 (Bravo 3):
Funciones:

Bajo órdenes de Jefe de Salida y dependiendo necesidades realizará:
· Tendido (escalera, fachada, hueco escalera…). Conecta con B2 y B4. Apoyo y Relevo a B1
· Rescate pisos superiores, inferiores y/o laterales. Ventilación natural o forzada a petición de J1
Material:

E.R.A. Talky. Linterna. Mangueras (25 ó 45 mm).
Material de rescate: equipo de aire de rescate, máscara auxiliar, marrón, cuerdas, arneses, watergel, etc…

BOMBERO 4 (Bravo 4):
Funciones:

Bajo órdenes de Jefe de Salida y dependiendo necesidades realizará:
· Tendido (escalera, fachada, hueco escalera…). Conecta con B3 y Charly 1. Apoyo y Relevo a B2
· Rescate pisos superiores, inferiores y/o laterales. Ventilación natural o forzada a petición de J1
Material:

E.R.A. Talky. Linterna. Mangueras (25 ó 45 mm).
Material de rescate: equipo de aire de rescate, máscara auxiliar, marrón, cuerdas, arneses, watergel, etc…

BOMBA NODRIZA LIGERA (BNL)

CONDUCTOR (Charly 2):

Funciones:

Alimentación al BUP, Abastecimiento de agua, Montaje equipo junto a Charly 1…
Material:

Talky, Manguera alimentación (70 mm), Generador, focos, etc.

BOMBERO 5 (Bravo 5):
Funciones:

Apoyo a Charly 1 y 2. Apoyo a B1, 2, 3 y 4, según órdenes de Jefe Salida.
Material:

Según funciones: Mangueras de 70 mm. Material rescate: escaleras extensibles, equipo de aire de rescate, máscara auxiliar, marrón, cuerdas, arneses, watergel, etc…
E.R.A. Talky, Linterna…

BOMBERO 6 (Bravo 6):
Funciones:

Apoyo a Charly 1 y 2. Apoyo a B1, 2, 3 y 4, según órdenes de Jefe Salida.
Material:

Según funciones: Mangueras de 25, 45 ó 70 mm. Material rescate: escaleras extensibles, equipo de aire de rescate, máscara auxiliar, marrón, cuerdas, arneses, watergel, etc…
E.R.A. Talky, Linterna…

AUTO ESCALERA AUTOMÁTICA (AEA)

CONDUCTOR (Charly 3):
Funciones:

Colocación, preparación, extensión, operaciones y rescate con escaleras automática.
Ataque defensivo (según órdenes de Jefe de Salida): preparación tendido de Extinción en el AEA.
Material:

Talky, linterna, manguera de 70 mm…

BOMBERO 7 (Bravo 7): (según órdenes de Jefe de Salida):
Funciones:

Operaciones de extinción y/o rescate por fachada con AEA.
Ataque defensivo: tendido de protección, extinción, etc., si fuera necesario.
Material:

E.R.A., Talky, Equipos de Aire, Watergel, Cuerdas, Herramientas, Camilla del AEA, etc. Manguera de 70 mm, Uso de Cañón del AEA…

BOMBERO 8 (Bravo 8): (según órdenes de Jefe de Salida):
Funciones:

Operaciones de extinción y/o rescate por fachada con AEA.
Ataque defensivo: tendido de protección, extinción, etc., si fuera necesario.
Material:

E.R.A., Talky, Equipos de Aire, Watergel, Cuerdas, Herramientas, Camilla del AEA, etc. Manguera de 70 mm, Uso de Cañón del AEA…

1º JEFE DE SALIDA: J 1
2º JEFE DE SALIDA: J 2
CONDUCTOR BUP: CHARLY 1
CONDUCTOR BNL: CHARLY 2
CONDUCTOR AEA CHARLY 3
BOMBEROS: BRAVO 1, 2, 3, 4…

FUENTE VIDEO: mi más sincero agradecimiento al compañero Vazquez que me ha cedido gran parte del material fotográfico y de video. También quiero agradecer a los compañeros de Alicante por saber entender esta profesión y lo que significa.

Procedimientos Operativos Estandarizados (II). Accidentes de Tráfico

2008-06-12T23:47:00.002+01:00

Hay que dejar claro que los Protocolos Operativos Estandarizados son una guía de organización de los servicios, pero nunca son procedimientos cerrados, son dinámicos y están supeditados a circunstancias concretas que determinen el amoldarlos a los acontecimientos como puede ser: el número de efectivos humanos del que disponemos, la situación propia del siniestro, órdenes directas del mando de la actuación y multitud de variables que podemos encontrarnos. Debemos pensar que la organización de los servicios es como una partida de ajedrez, donde las fichas son movidas para la mayor efectividad de la jugada ¿Alguien ha visto alguna vez que las partidas de ajedrez sean una igual a la otra? Sin embargo cada una de las fichas tiene su propio movimiento específico y se mueve de la misma forma.
No debemos pensar que los Protocolos se pueden aplicar rigurosamente y de forma cerrada e insisto sobre este punto, porque en mi experiencia como mando de Bomberos me he encontrado muchas veces que se ha criticado el hecho de variar los mismos pensando que su aplicación estricta es lo adecuado.
Por ello la confianza en el mando y viceversa, una buena entendida disciplina de grupo, entrenamientos periódicos y el diálogo entre todos puede garantizar el 100% de éxito en los servicios. Pero de esto ya hablaremos.

ACCIDENTES DE TRÁFICO: MATERIAL Y FUNCIONES

BOMBA URBANA PESADA (BUP)

CONDUCTOR (Charly 1):
Funciones:
· Señalización: Zona Caliente.
· Conecta Bomba, Presuriza manguera y Previene Incendio
· Montaje de Iluminación (Intervención Nocturna).
· Comunicaciones
· Desconexión baterías de vehículos implicados (si procede)
· Estabilización vehículos (en apoyo de Charly 2 y según ordenes del Jefe de Salida).
Material:
· Manguera de 25 mm., lanza de 25 mm.
· Extintor
· Espumógeno, dosificador…
· Conos de señalización, etc.
· Generador, focos…
· Talky
· Llaves fijas, corta cables, pata de cabra, etc.
· Material Estabilización: tacos madera, colchones de media y baja, puntales, etc.

BOMBERO 1 (Bravo 1):
Funciones:
· Puesta en marcha del motor hidráulico.
· Uso del separador bajo órdenes del Jefe de Salida.
Material:
· Motor hidráulico
· Mangueras hidráulicas.

BOMBERO 2 (Bravo 2):
Funciones:
· Puesta en marcha del motor hidráulico
· Apoyo B1
Material:
· Motor hidráulico
· Separador

BOMBERO 3 (Bravo 3):
Funciones:

Bajo órdenes de Jefe de Salida y dependiendo necesidades realizará:
· Uso del Estampidor o Cizalla
Material:
· Estampidor

BOMBERO 4 (Bravo 4):
Funciones:

Bajo órdenes de Jefe de Salida y dependiendo necesidades realizará:
· Apoyo a B3
Material:
· Cizalla

FURGÓN DE RESCATE (SERVICIOS VARIOS)

CONDUCTOR (Charly 2):
Funciones:
· Estabilización vehículos
· A petición del Jefe de salida acercará material diverso
Material:
· Material de estabilización: tacos madera, colchones de media y baja, puntales, etc.

BOMBERO 5 (Bravo 5):
Funciones:
· Atención e inmovilización víctimas
Material:
· Material de inmovilización: tabla espinal, collarines, etc...

BOMBERO 6 (Bravo 6):
Funciones:
· Atención e inmovilización víctimas
Material:
· Material de inmovilización: tabla espinal, collarines, etc...

UNA VEZ LIBERADA LA VÍCTIMA, BRAVO 1, 2, 3, 4, 5 Y 6 ADOPTARÁN POSICIONES PARA LA EXTRACCIÓN Y POSTERIOR TRASLADO DE LA MISMA. EL JEFE DE SALIDA DECIDIRÁ EL LUGAR MÁS ADECUADO PARA LA EXTRACCIÓN DE LA PERSONA ACCIDENTADA RESPETANDO EL EJE CABEZA, CUELLO Y ESPALDA, ASÍ COMO UTILIZANDO LAS TÉCNICAS DE MOVILIZACIÓN EN BLOQUE, BAJO LAS ÓRDENES DEL QUE CONTROLA LA CABEZA DEL ACCIDENTADO.
RECORDAR: HAY QUE ADAPTAR EL HUECO A LA VÍCTIMA, NO LA VÍCTIMA AL HUECO.

1º JEFE DE SALIDA: J 1
CONDUCTOR BUP: CHARLY 1
CONDUCTOR FSV: CHARLY 2
BOMBEROS: BRAVO 1, 2, 3, 4…

Las Puñaladas en la Trinchera (I)

2008-06-11T12:03:00.002+01:00

“De repente un dolor agudo en las costillas me hizo desenfocar la vista del Frente y mirar hacia el costado. Como si de un reflejo automático se tratara llevé mis manos hacia la herida de donde un hilo de sangre se derramaba mezclándose con el barro e impregnando el fondo de la trinchera. El golpe fatal había sido asestado en sus entrañas, en su protección, de repente, sin avisar… Aquello que creía era un lugar seguro, a pesar del fango, la lluvia, el frío, el sudor y las penurias, se iba a convertir en el verdadero eje de mi derrota.
Me enseñaron a luchar contra el enemigo, aquel que se muestra abiertamente en el campo de batalla, que lucha con sus armas frente a las mías, que a pesar de ser rivales nunca viene con engaños, mezquindades y mentiras. Es un enemigo puro, sin fisuras…
Me enseñaron a luchar, a pesar de las vicisitudes y contradicciones, con los de mi clase, con mi casta, sin tapujos, sin deformaciones, con la lealtad de los de antes, nuestros abuelos.
Pero nada me había preparado para sentir el afilado cuchillo de la traición, ese resentido esquizofrénico, del resquemor impávido, de la envidia encolerizada en un aquelarre de injusticia, de la ironía satanizada y focalizada en la perversión… Un puñal que entraba en mi cuerpo como ruin asesino ponzoñoso de oscuridades clandestinas y nocturnas. Nada podía doler tan hondamente como el arma fría y calculadora, sutil y afilada, empuñada por los que creí en un tiempo mis camaradas, mis compañeros de trincheras.
Cómo puedo ser el mismo si me acecha esta pena en el alma. Y no es más mortífera esta muerte por la gravedad de las heridas, sino por la mano que te sostiene, farragosa en el estoque y austera en la mirada, pues hoy me has matado en esta muerte mortal que me has clavado

!Oh cuchillo desdentado!”

FUENTE FOTOS: http://images.google.esimgresimgurl

Las Puñaladas en la Trinchera (II). Carta Sangrante para un amigo psicólogo

2008-06-10T12:51:00.004+01:00

Estimado amigo, me dirijo a ti, en primer lugar para saludarte y para relatarte por qué hoy sigue sangrando mi herida, así como para decirte cuales son los motivos por los que no participo en las sesiones que se organizan de psicología.
Quiero decirte que estas líneas no son un intento de justificar mi actitud, así como mi negativa a asistir a esas sesiones, sino de aportarte algunos datos (desde mi punto de vista, claro está) y documentación que pueden ayudarte en tu tarea para comprender el motivo por el que se han dispuesto estas terapias de grupo un día a la semana en Bomberos.
Por otro lado quiero dejar patente y claro que creo acérrimamente en la psicología como apoyo y ayuda a los colectivos de trabajo y más en aquellos que se dedican a la emergencia y que sufren unas condiciones de estrés determinadas. Pero me resisto a entender dicha ciencia como un instrumento político que parchee las causas reales que generan en esos equipos de trabajo las verdaderas causas de la desmotivación, discriminación, injusticias y heridas sangrantes y que son los auténticos motivantes de los traumas de esos mismos colectivos.
Durante años denuncié en escritos las distintas situaciones de injusticias laborales que se venían sucediendo. He puesto en juego mi futuro profesional por defender esos principios y he vivido situaciones de discriminación en mi propia persona. No solamente he denunciado las irregularidades de una administración sorda, muda y ciega, sino también todas aquellas situaciones anómalas que se producían en nuestro Parque de Bomberos, sin distinción de rango o categoría. Créeme que ello me ha causado bastantes problemas como te relataré a continuación.
En nuestro puesto de trabajo hemos tenido que ver durante años: nombramientos arbitrarios; carencia de promoción interna, de organización y de un organigrama adecuado; manipulación en las contadas oposiciones de ascenso; discriminación y represalias contra aquellos que se han atrevido a “abrir la boca”; designaciones selectivas para ocupar puestos de tutores, instructores, monitores…; desidia laboral por parte de determinados agentes de bomberos; recriminaciones; amenazas; normas vengativas y un largo etcétera.

No obstante cuando una persona defiende con todo su corazón aquello en lo que cree, de quien menos espera sufrir una traición es de aquellos a los que creía amparar, de los de su clase, de los de su casta. Equivocadamente o no, he intentado defender la responsabilidad y la profesionalidad de nuestro colectivo, he creído proteger al ciudadano que es el merecedor de nuestra ayuda profesional, he luchado por aquellos principios que creo son correctos y justos en mi trabajo, he dado la cara y he defendido a mis “compañeros” en numerosas situaciones…

Que equivocado que estaba querido amigo.

Todo partió de un escrito… Un escrito que durante largo tiempo me ha causado gran angustia, al punto de pedir ayuda psicológica por no entender las razones del mismo y por el daño que me ha causado. Un escrito infundado, sin aportar pruebas; un escrito donde se me injuria, calumnia e insulta. Un escrito donde se miente; un escrito malintencionado sin valorar las consecuencias del mismo; un escrito donde se afirman hechos que paradójicamente son desmentidos por datos estadísticos que demuestran lo contrario y de los que dispone la administración; un escrito que podría haberme perjudicado laboralmente y mi futuro profesional, si es que no lo ha hecho… Ante ese escrito no tardé en sufrir las consecuencias, sin que ni siquiera se me dirigiera unas palabras, una justificación.

Puedo entender que determinados individuos fueran los potenciadores y cabecillas de dicho alegato, ya que posiblemente tengan resentimientos contra mi persona por haber mantenido una pasada amistad; otros por envidias, celos profesionales, etc. Pero no puedo entender que hubieran firmado ese escrito individuos que llevaban, en el momento de esta situación, 6 meses en el Parque de Bomberos por ser de la última promoción (observa la primera frase del escrito: “…. Llevamos años sufriendo…”). O los que creía “compañeros” de los de verdad, por los que sentía un cariño especial (que pensaba era mutuo) y por los que había dado la cara en infinidad de ocasiones ante la jefatura. Individuos que protegí ante determinadas situaciones: manifestaciones de problemas personales, problemas físicos, depresiones, retrasos en la entrada al puesto de trabajo, individuos a los que no enviaba a los servicios ya que decían tener fobia ante determinadas situaciones que se producen en nuestro trabajo, etc., etc.

Casualmente leí una serie de estudios sobre acoso laboral publicados por el colegio de psicólogos de Cataluña, otro por Isabel Martos de Riesgos Psicosociales del Comité de Salud Laboral del "Dep. d´Economía i Finances de la Generalitat de Catalunya" y miembro del Observatori Català del Mobbing, así como los estudios y publicaciones de HIrigoyen sobre el “Acoso Moral”, de Marina Parés sobre el “Gang del Acoso – Mobbing”, de Piñuel, etc., etc., y he de decirte que me pareció ver las respuestas a esta situación que estaba viviendo, bueno, que aún estoy viviendo.
Pero nuevamente, de forma anónima, traicionera y vil se me volvió a insultar, posiblemente ataques de algunos que se sintieron aludidos y que no pudieron reprimir su odio y su resentimiento.
En fin, querido amigo, para no aburrirte más, quiero manifestarte que ante esta situación que me ha tocado vivir, solo cabe un camino, el de la veracidad, el saneamiento y la honestidad. Sin eso sólo quedan heridas abiertas, heridas sin cicatrizar, heridas sangrantes… Ir a las sesiones de psicología para mí sería como vestirme sin que las yagas de mi piel se hayan curado, sin que la verdad haya aflorado. Y si como resultado de ello se demuestra que yo me equivoqué, si la culpa reside en mí, la asumo como persona consecuente que me enseñaron a ser, pero si no es así también debemos saber la verdad, porque dejar las cosas como están es sembrar en nuestro colectivo una duda susceptible de ser manipulada en cualquier momento, es no aclarar nunca mi inocencia y estar condenado de por vida a ser culpable de un delito que no he cometido.

Para finalizar sólo te diré una cosa, yo nunca le hubiera hecho algo así a un compañero, nunca les hubiera clavado un puñal por la espalda, en la trinchera, a ninguno de ellos. Mis convicciones me hacen ir de frente, afrontar los problemas cara a cara, mirando a los ojos de las personas. Con mis virtudes y mis defectos, con mis errores, equivocaciones y aciertos. Mis principios y mi moral siempre me han llevado a ser consecuente con lo que soy, con lo que pienso y con lo que siento. Pero también soy consciente que muchos prefieran el camino de la hipocresía, de la mentira y de la traición. Como amigo y como psicólogo, o más bien como persona, puedes hacerte una idea de cómo me siento, pues ésta es una herida que sigue sin cerrarse y mi sangre sigue derramándose en el fondo de la trinchera.

Las Puñaladas en la Trinchera (III)

2008-06-09T20:02:00.004+01:00

Escribo estas líneas en mi diario entre el silbido de las balas y el clamor de la batalla. Espero que algún día alguien te lea, compañero de penas.
Un estruendo ensordecedor gorgotea de la garganta de los que caen. Entre estertores y lamentos oigo la voz de los traidores planeando aniquilarnos. El enemigo se regocija por el éxito conseguido y, junto a aquellos que ayer compartieron nuestro rancho, rematan a los que aún viven.
¿Cuál será el legado que trasmitirás a tus hijos, a tus nietos? ¿Podrás mirarlos a los ojos sin agachar la cabeza?

He despertado lleno de pústulas, barro y sangre, pero aún vivo, aún respiro. Todo está en silencio y me incorporo. Un paisaje desolador se extiende ante mis ojos, pero todo está en silencio. Me desgarra el alma, pero ya no sangran mis heridas.
Camino arrastrando mis pies por el peso de las botas, despojándome de las ropas de combate, de mis armas de batalla y sólo pienso en los que nunca debí olvidar.
Un cosquilleo recorre mi cabeza. Tu mano, inquieta, juega con las cicatrices de mi cuerpo, también de mi alma. Ya no duelen, porque me enseñaste a navegar con el “capitán de navío”, a cantar con “pájaro Pablo”, a amar las cosas loca, locamente, a contemplar la pureza de un tomate en el verano de diciembre, a disfrutar con el chisporroteo de la sartén, ya sabes, “te amo y no te amo, puesto que de dos modos es la vida…”
Me llevaste a oler la madera quemada del Sur, a contemplar los recipientes pidiendo leche desde la orilla del camino. Me involucraste en las leyendas de tu pueblo, a dejarnos llevar por el viento apasionado del norte, aprendí a lanzar el anzuelo con el mejor maestro que haya existido…
Una niña de rizos dorados juega en un parque distraídamente. Entre la arena encuentra un viejo diario el cual abre. A escondidas de sus padres lo lleva a su casa para leerlo y por la noche, entre las sábanas, lee el diario y una lágrima recorre su dulce rostro sin saber que su padre en una esquina de la habitación, mientras la mira, agacha la cabeza…

Sangre a orillas del Lago Atitlán (Guatemala)

2008-06-08T21:36:00.014+01:00

En el año 1986 recorría las fangosas calles de los pueblitos Mayas a orillas del Lago Atitlán (Guatemala), San Pedro y San Juan. No dejaba de sorprenderme de la habilidad de las tejedoras que, con sus rústicos telares heredados de sus antepasados mayas, realizaban prendas de vivos colores y suave tacto.
Una hora nos había llevado recorrer, en una rutinaria embarcación, la corta distancia que separaba Panajachel de San Pedro y San Juan.
Hoy día Panajachel es un conocido centro turístico desde donde se puede contemplar y disfrutar de los hermosos volcanes Tolimán, Atitlán y San Pedro que rodean el lugar; donde podemos recrearnos con la tranquilidad de las aguas puras y transparentes del Lago, mientras ondulamos el reflejo de las siluetas majestuosas de los volcanes.

Pero, claro, esto es hoy día, porque en 1986, los volcanes, las aguas del Lago, los pueblos Mayas y los que estuvimos allí, fuimos testigos directos o indirectos del genocidio producido por la represión de la dictadura militar que duró entre 1978-1986, aunque en aquel momento ignorábamos lo que estaba pasando.
Arrastraba mis pies embarrados entre la multitud de vendedores ambulantes, campesinos, comerciantes y algún que otro turista, esperando captar una imagen, un momento, una instantánea fotográfica. Los indígenas, orgullosos de su raza, congeniaban con nosotros sin hacernos sentir extraños, haciéndonos partícipe de sus sonrisas, de su vida cotidiana, de sus productos, de sus gestos inocentes… Porque si de algo disfrutaba de ellos era que tanto adultos, jóvenes, hombres, mujeres y ancianos seguían teniendo y actuando con la virginidad de los niños puros e inocentes, sin contaminar, sin resentimientos… No quería ofenderles haciendo fotografías, porque entre sus supersticiones está la creencia de que las fotos les roba el alma.
Fue entonces cuando un silencio indescriptible y sepulcral se apoderó del aire, no era un silencio físico, era una sensación de sobrecogimiento que nos hizo alzar las miradas hacia las montañas y, como espectros fantasmales, apareció un batallón del ejército guatemalteco que bajaba de las poblaciones indígenas del interior.
En un acto reflejo saqué mi cámara de fotos y comencé a disparar. Creo que hice muchas fotos, pero la mayoría de ellas no salieron, quizá por el temor que se desprendía de todos nosotros y que hizo que mi pulso temblase descontroladamente o quizá un fuerte impulso de supervivencia por mis seres queridos y por los que estábamos allí se apoderó de mí, también puede que una voz a mis espaldas que me decía que me escondiera me impidió hacer más y mejores fotogramas. No lo sé, pero lo que recuerdo es que cuando alcé la vista, frente a mi había un militar que me miraba, penetrando en mi alma interrogando mi ser, escudriñando mi voluntad.

Era apenas un niño. Hubiese sido uno más entre la multitud si hubiera ido con los trajes típicos de los lugareños, de los mayas, pero su aspecto fiero y desgarrador le hacía temible, empuñando su arma de repetición, dispuesto a matar sin palabras, sin inmutarse. En mi vida olvidaré su rostro, el cual quedó enmarcado en una de las pocas fotos que quedaron en el negativo. Era apenas un niño, pero ya había perdido la inocencia en su mirada, el gesto amable en sus labios, la pureza de sus ojos, la ternura de su rostro.
Días después nos enteramos que se había producido una matanza en varios poblados mayas y la situación se había vuelto más dura por los controles militares dispuestos en toda la región.
En muchas ocasiones me viene el rostro a la mente de aquel niño militar. Pienso si fue capaz de matar a un inocente, a uno de los suyos. Pienso en cuales deben ser sus sentimientos, qué sentía al apretar el gatillo y sesgar una vida tras otra; pienso en el soldadito guatemalteco, en el boliviano, en los soldaditos que en el mundo vagan sembrando muerte… Pienso y pienso y ni siquiera sé si está muerto o vivo, si podrá algún día leer estas mis palabras, en su significado, si sabrá quien es Rigoberta o si sabrá de los que desenterraron años más tarde. Pienso en los inocentes que fueron asesinados por ser inocentes, por estar allí. Pienso en cómo los pueblos pueden renacer de las injusticias, de sus cenizas.
Había recorrido un largo viaje desde San Cristóbal de Las Casas hasta estos hermosos parajes y aunque era bien conocido por todos que en Guatemala existía una guerra encubierta, hoy se me encoge el alma por haber estado allí y haber visto la cara temible de la inocencia destruida.

DEDICADO AL PUEBLO DE GUATEMALA

Grandes Catástrofes del Siglo XX Y XXI (I)

2008-06-08T01:41:00.003+01:00

4 DE ABRIL DE 1905

En el Noroeste de la India, en la localidad de Kangra, se produce un sismo que causa 357.000 muertos

17 DE ABRIL DE 1906

San Francisco, EEUU, se producen 700 muertos. El terremoto de magnitud 8,3 en la escala Richter, fue seguido de un incendio que devastó la ciudad.

EN 1908

Se produce un terremoto en Sicilia, Italia, que causo 80.000 muertos.

EL 16 DE DICIEMBRE DE 1920

En Han-Su, China, se produce un terremoto que causó 180.000 muertos.

Grandes Catástrofes del Siglo XX Y XXI (II)

2008-06-07T22:53:00.002+01:00

1 DE SEPTIEMBRE DE 1923

Se produce un terremoto en Japón, en la llanura de Kuwano. Mueren 140.000 personas.

El terremoto sacude Tokio y 4.000 personas supervivientes se refugian en un parque del tamaño de un campo de futbol, cuando inesperadamente se vieron sorprendidos por una "tormenta de fuego o tormenta ígnea", que son el movimiento de una masa de aire resultante del fuego, creando una ignición de una gran intensidad en una amplia zona.

De las 4.000 personas solo sobrevivieron 30.

22 DE MAYO DE 1927

Se produce un terremoto en Nan-Shan, China. El paso del sismo deja la friolera cifra de 200.000 muertos.

26 DE DICIEMBRE DE 1922

Nuevamente en China, Han-Su. El temblor de tierra dejará en esta ocasión 70.000 muertos. En pocos años esta zona ha sido devastada por los terremotos.

31 DE MAYO DE 1935

Se produce un movimiento sísmico en Quetta, Pakistan, que causa 60.000 muertos.

Grandes Catástrofes del Siglo XX Y XXI (III)

2008-06-06T21:52:00.002+01:00

24 DE ENERO DE 1939

Chillán, Chile, el movimiento sísmico que sufre el país sudamericano causó 30.000 muertos.

26 DE DICIEMBRE DE 1939

Erzincan, Turquía, el sismo causa 30.000 muertos.

22 DE ENERO DE 1944

San Juan, Argentina, se produce un terremoto causando 10.000 muertos.

15 DE AGOSTO DE 1950

Assan, India, el sismo produce 30.000 muertos.

Grandes Catástrofes del Siglo XX y XXI (IV)

2008-06-05T00:51:00.002+01:00

2 DE JULIO DE 1957

Se produce n terremoto en Irán causando 25.000 muertos

13 DE DICIEMBRE DE 1957

Nuevamente se produce un sismo en Irán originando en esta ocasión 2.000 muertos

29 DE FEBRERO DE 1960

Agadir, Marruecos, se produce un terremoto que originará unos 15.000 muertos

21 Y 22 DE MAYO DE 1960

En Chile se produce un sismo de 9'5 en la escala Ritcher. Fue simplemente el mayor movimiento telúrico jamás registrado. 5.000 personas murieron, 3.000 resultaros heridas y 2.000.000 perdieron su hogar

El Barranco de Las Niñas en Gran Canaria

2008-06-04T02:11:00.009+01:00

En los años 50 se construyeron las Presas de Las Niñas y la de Chira, con la finalidad de servir al riego de cultivo del tomate. Años más tarde, en 1971, se construirá el Embalse de Soria, considerado el de mayor capacidad de la Isla de Gran Canaria. En la actualidad, las Presas son lugares de esparcimiento y turismo, donde tanto autóctonos como foráneos no dudan en acudir de acampada para disfrutar de la tranquilidad de la zona y darse un refrescante baño en sus cristalinas aguas.
Entre la Presa de Las Niñas y la de Soria transcurre un Barranco de inmejorables características para la práctica del barranquismo, portando gran cantidad de agua en la época de lluvias y de un nivel asequible para el que está comenzando esta actividad tan gratificante. No obstante hay que ir acompañado de especialistas en esta actividad y nunca arriesgarnos a practicarla si no somos suficientemente expertos en barranquismo.
Las vistas que se nos ofrece durante la cuasi totalidad del descenso vienen a añadirse al disfrute de la bajada por el Barranco, ya que si bien hay colgadas muy largas, no se deja de reír en todos y en cada uno de los chapuzones que nos damos en las pozas de agua.
También los rapels que nos encontramos de caída libre de aproximadamente 50 metros, nos sirven para hacer de las nuestras, colgándonos al revés, práctica no aconsejable a los no profesionales de esta especialidad.
Un recorrido de aproximadamente 4 ó 5 horas dependiendo del número de personas que vayan, nos llevará finalmente a los pies de la Presa de Soria, donde atónitos domingueros contemplan nuestro último chapuzón en las aguas puras del barranco.

Grandes Catástrofes del Siglo XX y XXI (V)

2008-06-04T00:37:00.005+01:00

1960 EL TERREMOTO DE CHILE, 9'5 RITCHER

La Triple Catástrofe de 1960 en Chile dejó una profunda huella en el espíritu de la población y deterioró gravemente la economía de la nación.

Algunas naves fueron a quedar a kilómetros del mar, río arriba. La geografía, como nunca se había visto, se modificó marcadamente: los ríos cambiaron su curso, nuevos lagos nacieron y las montañas se movieron.

En pocos minutos se perdieron centenares de vidas y fue arrasada la infraestructura chilena. Parte del territorio se hundió en el mar. Aparecieron nuevas islas y otras fueron borradas por el tsunami. Tres derrumbes de tierra bloquearon el desagüe natural del Lago Riñihue hacia el río San Pedro, amenazando con asolar los pueblos ribereños y la parte baja de Valdivia.

1 DE SEPTIEMBRE DE 1962

Algunos terremotos se ceban especialmente con determinados países. En el Noroeste de Irán se produce un sismo que causa 12.230 muertos.

21 DE FEBRERO DE 1963

En Barce, Libia de produce un terremoto que causa 500 muertos.

27 DE MARZO DE 1964

En Anchorage, Alaska, con escala 8'5 en la escala Ritcher, 114 muertos son las víctimas del temblor de tierra.

31 DE AGOSTO DE 1968

La desgracia se nutre reiteradamente de más muertos en el Noroeste de Irán con 12.ooo víctimas del sismo.

Fuente Fotos: http://www.angelfire.com/nt/terremotodel60/

Grandes Catástrofes del siglo XX y XXI (VI)

2008-06-03T21:28:00.001+01:00

31 DE MAYO DE 1970

Huarás, Perú. 75.000 muertos. el terremoto sacudió el Departamento Andino de Ancash y varias ciudades de la costa comprendidas entre Lima y Trujillo. Desgraciadamente muchos países donde se producen terremotos la calidad de las construcciones no es la deseable. Miles de casas están construídas con ladrillos sin reforzar y con cemento de baja calidad.

Si estos seísmos se hubieran producido en EE.UU. o Europa, la esperanza de vida hubiera subido un 95%.

10 DE ABRIL DE 1972

5.374 personas murieron en un sismo de magnitud 7'1 en Ghir Karzin, en el Sureste de Irán.

23 DE DICIEMBRE DE 1972

Managua, Nicaragua. 20.000 muertos. La ciudad tuvo que ser dinamitada para evitar epidemias. En la década de los 90 viajé a Nicaragua y los efectos del terremoto aún eran palpables en la ciudad de Nicaragua, siendo ésta una de las ciudades más caóticas que he visto en mi vida.

11 DE MAYO DE 1974

Un terremoto en China ocasiona 20.000 muertos.

30 DE DICIEMBRE DE 1974

En el Norte de Pakistán mueren 5.200 personas como consecuencia de un terremoto.

Los Papalagi que dan vida y los Papalagi que dan muerte

2008-06-02T01:09:00.002+01:00

Un hombre bajito de pronunciadas entradas y semblante relajado hablaba a su pueblo. Tuiavii era un jefe Samoano de la isla de Tiavea que, con gran retórica, la de aquellos hombres sabios, pronunciaba un discurso a su gente.
Acababa de llegar de un largo viaje, allá donde se pierden los mares, llevado por el impulso inconsciente de conocer a aquellos hombres pálidos, que a pesar de ser como él se mostraban diferentes. Lo que vio en su largo peregrinar por Europa no le gustó. Descubrió un mundo que le resultó grotesco y que nada tenía que ver con la vida sencilla y despreocupada de los isleños de Samoa.

Tuiavii advertía a sus hijos sobre los “Papalagi”, como nos llamó, que traducido del Samoano significa “Hombre Blanco“. Sus discursos eran un llamamiento a todos los Pueblos del Pacífico para que cortaran sus ataduras con la gente iluminada, con los Papalagi.
Pero hoy no voy a hablar de Tuiavii, ni de Samoa, tampoco lo haré de Tiavea, hoy quiero hablar de los “Papalagi”, concretamente de los Papalagi que dan vida y de los Papalagi que dan muerte.
Yo nací aquí, con los Papalagi, por eso soy un Papalagi. Pero a veces echo a volar mi mente y me hamaco en una playa cálida de arenas blancas y aguas cristalinas. Me gusta ser azuzado por una brisa suave que mece las palmeras que me rodean y me dan cobijo. He descubierto que yo también soy hijo de Tuiavii y parte de Tiavea.

A diferencia de los Papalagi que dan muerte decidí ser un Papalagi que da vida, decidí ser “Bombero”. Aquí conocí a otros Papalagi que, junto a mí, o yo junto a ellos, decidimos dedicar nuestras vidas a dar a los demás, a dar vida, porque cada vez que damos, salvamos la cadena de acontecimientos que germinan en el milagro de la vida.
Los Papalagi que dan muerte nos deshonran. Van cargados con su guadaña y sus bombas, creyéndose sus argumentos sin saber que ellos también son parte de Tiavea. Son ciegos y no ven, son insensibles y no oyen. No sienten el latido del corazón de un niño, son incapaces de recrearse en la mirada de un padre y una madre. Sienten odio y por eso me dan pena, porque nunca sabrán lo que se siente siendo un Papalagi que da vida en vez de quitarla.
Hemos arriesgado nuestras vidas en esta profesión tan gratificante y seguiremos haciéndolo porque es lo que elegimos hacer y a pesar de los Papalagi que dan muerte, ojalá el jefe samoano, Tuiavii, encuentre un hueco en su corazón para nosotros, los que honramos la vida.
Fuente: “Los Papalagi”, discursos de Tuiavii de Tiavea, jefe Samoano, reunidos por Erich Scheurmaun.

El Terremoto de Argelia del 2003

2008-05-27T01:52:00.032+01:00

El 21 de Mayo del año 2003 a las 18'44 un terremoto de 6 grados en la escala Richter sacudió Argelia ocasionando 2.000 muertos y centenares de heridos. Bumerdes fue una de las zonas más afectadas por el sismo y muchos supervivientes quedaron sepultados vivos bajo los escombros. En un primer momento sus vidas dependían de sus propios vecinos, de los bomberos locales y de masas de voluntarios venidos de otros lugares del país que no dudaron en poner en peligro su integridad para poder salvar a aquellos que no habían tenido la suerte de salir por sus propios medios de las estructuras colapsadas.

Muchos países se pusieron en marcha para dar ayuda internacional a Argelia, la cual se veía desbordada por el alcance de la catástrofe.
Yo fui uno de aquellos voluntarios que acudió a nuestro vecino país a través de la ONGD Bomberos Sin Fronteras, pero también me sentí orgulloso de representar a mi Parque de Bomberos de Las Palmas de Gran Canaria.
Las escenas que viví en aquellos días que pasamos intentando rescatar a las víctimas del terremoto no se borrarán nunca de mi mente. La lección de humildad y de humanidad que recibimos quedará como una impronta en mi alma y me acompañará el resto de mis días.
Pocas veces relato las imágenes que rondan en mis pensamientos de lo que sentí y viví; quizá años de vivencias como bombero hagan que un mecanismo de defensa se interponga entre ellas y la persona.

Aún recuerdo la entereza de aquellos que lo habían perdido todo. Cómo el agradecimiento se manifestaba en cada mirada, en cada lágrima que nos brindaban. Cómo la fuerza y las ganas de vivir se anteponían a cualquier manifestación de pesadumbre.
.

Solo podía sentir respeto mientras luchábamos por intentar devolverles a sus familiares que yacían bajo los escombros.
Para muchos sus vidas ya no sería nunca la misma. Para los que acudimos en Mayo del 2003 a Argelia desde luego que no la olvidaremos. Yo os llevaré siempre en mi corazón.

Fuente Fotos: realizadas por los compañeros de la ONGD Bomberos Sin Fronteras que acudimos al terremoto de Argelia. Dedicado a ellos por su entrega, su valentía y dedicación.

Chile: Los Geiseres del Tatio

2008-05-23T22:05:00.029+01:00

En un lugar de la dorsal mesoatlántica se puso el nombre a las aguas termales precipitadas en un combate perdido contra la gravedad. Emanaciones de agua y vapor que se manifiestan en un ascenso condenado a caer en un ciclo interminable.
“Geiser” es el nombre genérico que se da a las fuentes de tipo termal que eruptan periódicamente y tienen su origen en la terma de Haukadalur, localizada en el extremo noroeste de Europa, Islandia.
Pero es a 4200 metros de altitud sobre el nivel del mar donde se puede contemplar uno de los espectáculos más emocionantes que la madre tierra ha querido ofrecernos. Decenas de Geiseres se ponen de acuerdo para danzar en una subida emocionante rodeando al exhausto viajero en densas masas de vapor.
Entre las bellezas que este mundo nos ofrece, en los Géiseres del Tatio, al norte de Chile, la tierra nos hace ser testigos del parto del líquido elemento, manifestado en dos de sus posibles estados físicos. Y entre sus contracciones, lágrimas caídas de nuestros ojos se unían a la danza de los sentidos del agua vaporizada en su coquetería eterna.

Cuando llegué a Chile, nunca pude imaginar los secretos que me tenía reservado este inmenso y variado país. Fue aquí, entre otros de los lugares hermosos que visité, donde descubrí mi verdadero hogar. Fue entre la calidez y la dulzura de sus brazos donde hallé el consuelo de este mal aclimatado viajero y juntos contemplamos el milagro de la vida.
Llegar a los Géiseres del Tatio requiere arriesgarse a sufrir los tormentos del mal de altura, “puna” como se denomina en Chile. Yo lo padecí anestesiado por la emoción del momento, consolado por la mano amada sobre mi cabeza y, de todo ello, no fui consciente hasta un tiempo después. También es verdad que las recomendaciones que nos dieron la noche anterior cayeron en saco roto, pero ¿quién es capaz de resistirse al vino chileno, al “pisco sour” y a su jugosa carne asada?
Desde San Pedro de Atacama se parte hacia ese viaje emocionante que te lleva a los Géiseres de madrugada. Entre baches y risas por las explicaciones de Valerio, el conductor – guía que se comunicaba en el perfecto inglés de un castellano lentamente hablado, llegamos a los 4.200 metros de altura donde se encuentran las fuentes termales. Ya llegando se adivinaba a lo lejos las fumarolas difuminadas todavía por la oscuridad del amanecer.
Valerio se puso a hacer el desayuno cociendo huevos y calentando la leche en la piedra candente de lava volcánica y nuevamente las risas. Valerio, personaje peculiar, era uno de los pocos habitantes del pueblo de Machuca que se encuentra en las cercanías de los Géiseres y su inocencia y simpatía hizo de nuestro viaje algo tan ameno que hoy en día todavía lo nombramos como alguien que fue capaz de tocar nuestro corazón.

Fue él quien nos contó cómo también ese lugar era capaz de arrebatar la vida a turistas inconscientes y osados (como fuimos testigos), y que en un acto de imprudencia habían caído dentro de los pozos de agua hirviendo. Él mismo fue incapaz de rescatar a uno de ellos. Un francés, un español y un chileno habían dejado la vida de una forma incomprensible.
Pero perdonadme si os cuento que esta anécdota, a costa de parecer insensible, produjo una situación tan simpática que todavía reímos al recordarla. En el bus en el que viajábamos íbamos en fila un francés con pinta de bonachón, un español (yo) y una chilena (mi mujer y compañera), en el mismo orden por el que habían muerto los turistas, falleciendo el francés en el acto, el español al cabo de una semana y el chileno a los meses. Fue entonces cuando un reflejo de orgullo inocente hizo aparición en el rostro de Valerio al explicar que el chileno se había resistido durante más tiempo a la muerte como si de un concurso se hubiera tratado y como muestra de la fortaleza de la raza.

Me pierdo en los recuerdos de mi mente, me sumerjo en la calidez del vapor sobre mi rostro, en el contraste del intenso frío con la tibieza de las aguas termales. Porque aún rememoro el momento crucial, el brindis final en los Géiseres del Tatio. El motivo que nos llevaba a llegar al amanecer era para contemplar y no perderse el broche final, la nota más alta, el punto álgido del espectáculo. Cuando el sol incide en las fumarolas éstas estallan por el contraste de temperatura como queriendo revelarse contra todas las leyes de la tierra. Columnas de agua hirviendo y vapor emulsionan violentamente dejándonos más extasiados si cabe, para pasar lentamente a una calma que va adueñandose del lugar y de nosotros.
Ahora ya, después del esfuerzo, los Géiseres se baten en retirada, vuelven a su paz interior, equilibrando su bravura, hasta que despierten al día siguiente en ese círculo interminable de la vida. Y es entonces, cuando la naturaleza me ha mostrado parte de sus secretos, el momento en que puedo yo también reposar en paz y continuar mi camino.

El Barranco del Infierno (Tenerife)

2008-05-18T01:15:00.005+01:00

El Barranco del Infierno se encuentra en el Parque Natural de Adeje, en la fachada suroeste de Tenerife.
Desde el final de la calle de Los Molinos, en el municipio de Adeje, el Cabildo de Tenerife tiene habilitado un camino de unas 2 ó 3 horas de duración que lleva a los turistas por un sendero estrecho, habilitado para los caminantes, teniendo su final en La Cascada. Antiguamente el camino era utilizado por cabreros y canaleros y transcurre por un paisaje árido, con unas vistas impresionantes y de espectacular belleza.
Pero los que hemos tenido la suerte de bajar el barranco desde sus entrañas, en esta actividad tan emocionante como es el Barranquismo, no hemos tenido más remedio que quedar asombrados por el derroche de belleza y virginidad que se abre ante nuestros ojos. Y quizá decir que se “abre” sea una contradicción, ya que a medida que nos adentramos en su descenso vertiginoso, el barranco va estrechándose lentamente como queriendo abrazarnos en su caída mortal.
Colgadas de 20, 25, 30 metros, entre cascadas de agua y vegetación, dificultan la marcha caprichosamente. Pero nada puede comparar la caída a la Poceta de casi 120 metros que, en su huida hacia el mar, nos hace aterrizar en una piscina natural perfectamente redondeada por la erosión que refresca nuestro esfuerzo. Este descenso debe hacerse en dos partes y debe ser realizado por expertos en barranquismo, ya que a mitad de la lisa pared (50 metros) se ha de realizar una reunión, sin ningún punto de apoyo para nuestros pies y de gran nivel técnico para el que lo realiza. No en vano el Cabildo de Tenerife tiene en la actualidad prohibido el descenso rapelando por el barranco a raíz de un accidente mortal que se produjo en dicha poceta.
El último rapel lo realizamos en La Cascada, ante la mirada asombrada de los turistas que remojan sus pies después de la caminata por el camino.
Y después de recoger todo el material y cambiar nuestra indumentaria mojada, nos regocijamos con el sendero de vuelta que nos llevará al pueblo de Adeje.

Bagdad. La Orilla del Camino

2008-05-17T16:32:00.014+01:00

Estracto extraído del documental "Bagdad Rap", de Arturo Cisneros. Premiado con el Barrilete de Oro al Mejor Documental en el Festival de Cine para la Juventud, Buenos Aires (Argentina) y al Mejor Documental Internacional en el Festival Independiente de New York.

ANTECEDENTES

Doug Rokke, doctorado en Física y Tecnología. Responsable de identificar, recoger, limpiar y asegurar el equipamiento contaminado por el Uranio empobrecido, nos cuenta:
“En la Primera Guerra del Golfo, Estados Unidos lanzó unas 375 toneladas de Uranio Sólido. Fueron disparados 1 millón de cargadores de 30 mm de los aviones A-10 y cada uno de ellos contenía 30 gramos de Uranio, además de Plutonio, Neptunio, etc.
Los tanques del calibre 88 también dispararon diferentes cargadores de 105 mm y 120 mm, cada uno de los cuales contenía más de 4.500 gramos de Uranio, también contaminado.
Wesley Clark, último comandante de la OTAN, dio la orden a los aviones de la OTAN de usar armamento con Uranio empobrecido en los Balcanes. Posteriormente se negó a decirle a la ONU dónde se habían usado y a aportar cuidados médicos".
La “British Royal Society for the use of Uranium Ammunition” estimó que se utilizaron aproximadamente 2.000 toneladas de Uranio en Irak y 1.000 toneladas en Afganistán. Nunca se había utilizado algo así en el mundo.
Dr. Chris Bussy, doctorado en Chemical Physica en la Universidad de Londres. Secretario científico del comité europeo de riesgos por radiación, afirma:
“Donde se ha utilizado las armas con Uranio empobrecido provoca cáncer, particularmente linfoma y leucemia, y daños genéticos, desembocando en malformaciones congénitas en niños”

Dra. Genan Hassan, pediatra del Hospital de Basora:
“En el año 2002 se produce un incremento de 7 veces en la incidencia de casos de cáncer y también un incremento de las malformaciones congénitas.
La vida del Uranio empobrecido es de unos 4.500 millones de años. Cuando ha sido contaminado tu ADN, el daño pasa a través de 40.000 generaciones, así que el daño causado por la radiación es para siempre”
Dra. Leuden Moret, Geofísica. Trabajó en el Berkeley Lawrence Laboratory y en el Livermore Nuclear Weagon Laboratory:
“El Uranio empobrecido fue propuesto como armamento en el Proyecto Manhattan. Hay un memorando fechado en 30 de Octubre de 1943 dirigido al general Leslie Groves, director del Proyecto Manhattan. En esa fecha es la primera vez que se les ocurrió utilizar basura nuclear radiactiva.
Aunque no fue hasta 1974 cuando empiezan a fabricarlas y a hacer pruebas. Hoy 29 países tienen armas con Uranio empobrecido en sus arsenales militares.”
Dennis Joseph Kyne, ex marine. Ingresó en el ejército a los 17 años. Fue paramédico en el Airbone School, paracaidista en Fort Bening de Georgia. Adiestrado en la School of American:
“En 1985 se firma el tratado de desarme con el presidente Mihail Gorvachov. El presidente de EE.UU, Ronald Reagan, propuso, en un momento de lucidez, enviar la basura nuclear a la luna o tirarla al fondo del océano. Ante las protesta de los ecologistas lo que hizo fue mezclar la basura nuclear con las armas.”

"No se puede tirar un kilo de basura radioactiva en el patio de un colegio en Estados Unidos o España y no acabar entre rejas."

INFORME DE LOS BRIGADISTAS QUE ACUDIERON A IRAK

Estados Unidos, Gran Bretaña y España, reunidos en las Azores, justifican la guerra de Irak, mintiendo a sus ciudadanos y al mundo entero, alegando que Sadam disponía de Armas de Destrucción Masiva. Sin embargo la realidad iba a ser muy distinta.

“Entre los días 20 de Marzo y 5 de Abril se documentan 42 casos sobre objetivos civiles. Se constató que los bombardeos y ataques con misiles se realizaron desde los primeros días de la invasión de manera continuada tanto de día, como de noche y de madrugada, contra cualquier barrio, suburbio o pueblo del área metropolitana de Bagdad, un perímetro de 50 kilómetros de diámetro que alberga a 5 millones de habitantes.
Su recuerdo es el de una ciudad sometida constantemente a bombardeos aéreos y ataques con misiles, con una regularidad monótona de impactos claramente perceptibles cada pocos minutos, 24 horas sobre 24 horas durante todos los días que permanecieron en Bagdad.
Los daños causados a la población civil no se debieron en absoluto a errores, ni representan daños colaterales de una táctica de guerra quirúrgica, cuyo único objetivo hubiera sido destruir infraestructuras gubernamentales y militares de la ciudad.
Su consideración, entonces y ahora, es que fueron ataques premeditados, destinados a causar el mayor número posible de víctimas de manera reiterada contra áreas densamente pobladas y humildes de la capital iraquí.
La lógica de este proceder sólo encuentra explicación en la voluntad deliberada de los mandos políticos y militares estadounidenses, británicos y españoles de provocar terror y minar la voluntad de resistencia de la población iraquí.”

POESÍA EN LA DESTRUCCIÓN